lunes, 26 de enero de 2009

Ay, ay, ay!!! ¡EL PP PIDE RECONOCER LOS ABUSOS HISTÓRICOS A LOS NEGROS! (Público, 23-01-2009) O sea, los abusos de los otros porque; mire usted, no pueden hacerse cargo "por lo que han hecho las generaciones precedentes". Vamos, la típica táctica de: "Hijoputa, yo? ¡Hijoputa Dios que los hizo inferiores!". Por la misma regla de tres, no era necesaria la disculpa de los alemanes a los judios por Auschwitz, o el Mea Culpa de la Iglesia por los abusos sexuales de los obispos en EEUU, Australia, o por la Inquisición (1982), por las Cruzadas y la discriminación histórica a las mujeres(1995), por la colaboración callada y hasta el mutismo durante el Holocausto (1997); o similares y tibios pronunciamientos en contra de la esclavitud, el racismo y la muerte de Galileo Galilei.

El diputado del PP Gustavo de Arístegui, portavoz de Exteriores ha logrado en la misma Proposición No de Ley; hacerle la pelota a Barack Obama, hacerle un lavado de cara al Partido Popular, distanciándole de la Historia de su propio país (¡tan patriotas son!), y hacerle la puñeta a los descendientes de los esclavos que, secuestraron, torturaron y asesinaron desde que Carlos III en 1777 (que creo era español, a no ser que mucho me equivoque), firmara con Portugal el tratado del Pardo, hasta que en 1870 perdiera interés la trata.

Si los primeros habitantes de Cuba, mi país, fueron exterminados por andaluces, extremeños (comandados por el Ilustre hijo de Trujillo, Francisco Pizarro), y repoblaron la Isla, reos deportados a penas de destierro, marinos desertores, condenados que huyen de España, sí de España, judíos que escapan a la persecución de Isabel y Fernando, y terminaron siendo los: Diego de Soto, Alonso de Rojas (que compraron grandes extensiones de tierra y fueron nombrados, por ello, alcaldes ordinarios, el primero de La Habana y, alcalde ordinario y vitalicio de Ariguanabo, el segundo); Bartolomé Cepero (regidor de tierras en Güines), Pedro Meléndez de Avilés (gobernador de Cuba y adelantado dela Florida), Félix de Arrate y Acosta (portavoz de la Oligarquía, y oligarca el mismo), Arango y Parreño, Julián Zulueta; dime si con los nombres me estoy poniendo pesado, y paro; vale?

En fín que, "no he sido yo, no he sido yo..." no parece una actitud muy adulta. O, ¿no os referíais a los negros de vuestras colonias? ¿No se abusó de ellos y de los afrodescendientes que fueron mantenidos en la marginalidad, la exclusión y la pobreza?, ¿Eran negros los jóvenes que persiguieron como perros, ataron y transportaron como fardos de mercancías y tiraron al mar por millones? El Sr Arístegui, olvida el viejo cuento africano cuya moraleja reza que: la misma lengua que sirve para ensalzar virtudes, hunde pueblos. Por lo que parece, usted la utiliza para negar el pasado. Y lavar ciertas partes del cuerpo que por pudor, no voy a mentar.

sábado, 24 de enero de 2009

Probablemente Dios, no existes

Probablemente Dios no existe. Deja de preocuparte y goza de la vida. En la parte trasera de un autobús, se pasea oronda por Barcelona, esta divisa que parece no ofender a nadie. En Madrid, reza otro: Cuando todos te abandonan, Dios permanece contigo. Dicen de la frase, que pertenece a Ghandi. Lo paradójico de todo este asunto es que ambas frases, la atea y la creyente, son la punta de lanza de una batalla dialéctica en la que todos piden para si la razón. ¿Existe o no, eso que llaman DIOS?


Dios no existe.


Pregúntenle a Abu el Eish, médico palestino, al que una bomba segó la vida de sus hijas mientras retransmitía para un cadena de televisión israelita el bombardeo de Gaza. Grita desesperado buscando un culpable para tanto dolor, pero culpar no le brinda consuelo. Implora a Alláh, se pregunta porque tanta injusticia, increpa a sus interlocutores. Nadie responde. Nadie le devuelve la vida a sus hijas. El periodista televisivo, que atiende la llamada en directo a través de un teléfono móvil, le propone que el mismo ejercito que mató las niñas, envié una ambulancia para intentar salvarles la vida, Es por su inocencia, uno de esos momentos que harían reír, de no ser por la triste realidad de la guerra.

Pregúntale a los sobrevivientes de los altrededor de 2000 muertos en Sabra y Shatila, muertos con el apoyo, la omisión, o ambas cosas del ejercito Israelí de Ariel Sharon y las balas de las milicias falangistas de Elia Hobeika. Castigo divino; este último voló por los aires en Beirut. O simple venganza humana; no lo sé, pero de haber existido Dios: ¿donde estaba?.

Pregúntenles a los millones de creyentes católicos de países como Sudáfrica donde el SIDA es un plaga que afecta a la tercera parte de la población, a los que Juan Pablo II y la jerarquía católica imponen la prohibición del uso de profilácticos (condones), porque DIOS y solo él, tiene potestad de dar o arrebatar la vida.


Dios existe.


Pregúntenle a Antony Flew. El filosofo ateo más importante de su generación, después de plantear el Principio de Mistificación, por el cual, (a ver si lo he entendido) si algo que no puede comprobarse con los cinco sentidos, no existe (eso que llaman lo positivistas Sentido de Criterio Verificable); una persona no creyente puede demostrar la inexistencia de Dios, al preguntarle a una persona creyente: ¿Dios te ama? Si la persona no lo puede demostrar a través del tacto, el oído, el gusto, el sabor o la vista, eso quiere decir que Dios no le ama, y por tanto, que no existe. La contraparte es que un principio es científico, es una constatación empírica, solo se refuta a si mismo, de lo contrario terminar siendo un dogma. Si ese creyente dice que no siente a Dios por ninguno de los huecos de su piel, pero tiene la FE en que Dios existe, entonces ya pueden pasar mil autobuses diciendo lo contrario. Dios seguirá formando parte de su ser. Quizá por esto los defensores del creacionismo han encontrado un aliado inesperado en el mismo Flew cuando dijo que, quizá un arquitecto halla puesto en el universo, cada cosa en su sitio, construyendo un engranaje casi perfecto, inteligente.


Dios probablemente exista. O no. Pero es estéril discutir más allá del punto de vista. La fe en un diseñador inteligente, un mago de las finanzas piramidales o un evidencialista, es tan personal como la ropa que cada cual viste o la comida que le sirve de alimento. Comprobable con los cinco sentidos son la masacre, el deseo, el malestar y la alegría.


Yo soy feliz porque Gracias a Dios, Dios ni existe ni deja de existir, sino todo lo contrario.

lunes, 12 de enero de 2009

¿Quien es tu papi? II

En mi sueño escribía canciones para ti.
No eché en falta mi soledad, porque estaban a km de distancia, mi sueño del tuyo.
Mas cuando lo necesitaba, justo en el momento en que en MADRID nevaba, sentía tu calor, un calor reconfortante y suave como la brisa de LA HABANA, a la hora en que amanece.
Cuando me levanté, tus ojos escondidos tras las gafas me dijeron: Buenos días. Tus labios nevaron un poquito dentro de mi alma, y comencé a temer por mi recién estrenada libertad.
Quieres té? Como ves no hay mesa, ya te lo dije ayer. Tendremos que desayunar de pie.
Yo, como un niño, emocionado por la nieve, te di la espalda. Estaba naciendo un mundo nuevo. Tú, con paciencia de teleoperadora, deshiciste tres naranjas y me brindaste un zumo cargadito de pulpa y de sonrisas.
Te puse una canción, te dije que era lo mejor que me pasó en mi tierra, allá tan lejos (No tan lejos como esta casa), que cuando el cielo y la tierra parece que se unen, vuelven a separarse; más allá. Pero no supe explicarte que maravillas se esconden tras ese bolero que Blanca Rosa Gil canta cual si le desgarraran toda, tras esa canción sobre mentiras rotas y honestidad a quemarropa...
Cuando pisé la nieve y te dije: ya nos vemos; tú miraste, sonreíste y te esfumaste calle arriba.
El metro es por ahí.
Si, dijiste. Sé donde está
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domingo, 11 de enero de 2009

¿Quién es tu papi?


Entre la esquina de la ascensor, donde estabas acorralada tú, y mi cara, frente a ti, dominando falsamente la situación, había muchas palabras que no se dijeron, y unas cuantas intenciones. Un plan C, perfecto para cuando no te quieras ir a casa, perfecto para hacer perfecta la noche. Para calentar el vacío cuando te pregunte: ¿Quién es tu papi?, y tu me digas, -Eres un chulito, pero me gustas.

miércoles, 7 de enero de 2009

Addodís y Compromiso social

El sábado 17 de mayo de 2008 se celebró el Día contra la Homofobia en Cuba y Liborio estaba revolviéndose en su tumba.

Los maricones han tenido siempre su historia fatal. Acorralados en “Mi cayito” cuando iban a la playa, apresados en los 70, golpeados y apedreados cuando el Mariel, cacheados en la esquina de Coppelia; son como esas imágenes persistentes en la retina, como esas manchas de aceite que ni con gasolina se quitan. Son un hecho social, una realidad que da pasos hacia su normalización.

No obstante el objetivo inicial, el día cubano del orgullo gay puso en escena a un sector de la población tolerado pero vergonzante. Y de verdad se puso en escena. Programas especiales, Brokeback Mountain y La séptima puerta, concursos de Trasvestis y Drags Queen en el Teatro Nacional… Demasiados cambios en muy poco tiempo, y el tema es complejo y acompleja. Es de primero de Marxismo Leninismo que sin condiciones objetivas y subjetivas, esta es una lucha estéril. Estéril, titánica y voluntariosa; esfuerzos bien intencionados, pero sin sentido; y una idea por bien intencionada que sea, no puede cambiar un hecho tan enraizado como es la homofobia sin un cambio previo de mentalidad y de relaciones. Un cambio necesita también de motivaciones, intereses que le hagan posible. Por eso, aunque se avance en esa dirección sin esas condiciones previas, el cambio parece imposición, cuando no improvisación, y ejerce resistencia.

“… hay personas q no comparten eso de la aceptacion, para ellas creo q es bueno un poco de respeto, porq es como si este fenomeno de la homofobia te lo estuvieran metiendo por los ojos, a pesar de lo q se hace hay gente q NO lo aceptara NUNCA por prejuicios y tabues q a traves de la historia de la humanidad se han creado, lo bueno es bueno pero no demasiado, como dice el dicho, para los homosexuales, aceptacion, para los q no lo aceptan(dentro de los cuales NO me incluyo), mas respeto.” (Foros Periódico Vanguardia. Villa Clara, Cuba)

En el foro sobre el tema abierto en la página web del Diario Vanguardia de Villa Clara, opiniones hay de todo tipo. Quien piensa que las iniciativas están bien, pero quieren saber el alcance de las mismas. Opina RICHARD78 que se deben construir espacios sin crear guetos, pero; comenta rleon de Caibarien, ¿es necesario “meterle” por los ojos a nuestros niños una serie de conductas que, aunque exigen respeto, nadie quiere para sus propios hijos? Y continúa:

Tal parece que se quiere incrementar la cantidad, en cualquier momento aparece una organizacion gubernamental o el ministerio del homo, y despues nos exigiran que los estimulemos en los centros de trabajo y en los CDR”

De hecho, los más exaltados son gente como ¿la verdad? que, permítanme reproduzca casi íntegramente su criterio:

chicos al igual que muchos de ustedes aqui respeto y acepto la homoxesualidad, o la sexualidad de cada cual, no creo que los homosexuales sean personas enfermas ni nada por el estilo, pero no debemos de dejar de reconocer que esa es la mayor fuente de promiscuidad y enfermedades de transmisión sexual actualmente en el mundo según las estadisticas, asi que no veo cual orgullo defienden en esas actividades…? ¿de ostentar un patrón sexual que va en contra del ritmo normal de la naturaleza?

¿de ser los mayores receptores y transmisores de ITS y VIH del planeta?

a la prensa y la Tv se le está yendo la mano un poco con tanta propaganda.

el ladrón, el drogadicto, la prostituta, el sadico, el masoquista tambien son parte de la sociedad, ¿por que no declararles tambien a ellos un dia de orgullo?

cada cual que defienda en lo que cree pero eso no es motivo de convertirlo en una fiesta nacional ni de patrocinarlo por los medios de difusión que… deben fomentar valores sanos en nuestros hijos.

recuerden que cada ser humano… piensa que está en el camino correcto… eso no nos dá derecho a imponer nuestro carácter a los demás, ni mucho menos colaborar con la falsa idea de que como es una realidad lo mejor es contribuir con su causa.

Resistencia. No se puede olvidar; me comenta un socio, que hasta Fresa y Chocolate; la película de Gutiérrez Alea y Tabio, la homosexualidad era contraria a la estética revolucionaria y se llevaba en el más estricto secreto. Socialmente, maricón seguía, y sigue siendo un insulto. Se les intentó reeducar en la UMAP y se les dio un sitio aparte incluso en las prisiones, “las pateras”. No podías jugar con ellos, no podías ser su amigo, no eran confiables. Uno de los iconos de la emigración masiva a EE.UU., el éxodo del Mariel, estuvo compuesto por gusanos, lumpens y maricones. Ignacio Villa, es reconocido por su música más que por su homosexualidad, y sin embargo hasta hace bien poco, artista y maricón eran sinónimos, iban de la mano. La calle era para los hombres y los revolucionarios. Nada de pasearse como una mariposa, ni como una locaza so pena de recibir una amonestación, una paliza o ambas cosas. Vestir uniforme escolar y ser maricón era una deshonra hasta para los héroes muertos por la patria. El maricón no podía entrar ni en el Partido, ni en la UJC, y en la Secundaria Básica era suficiente para que no tuvieras acceso a estudiar el Pre-universitario. Estabas al mismo nivel que los Testigos de Jehová. ¡Ser maricón en Cuba era una salación! ¡Entonces chico, reflexionaba mi amigo, cómo van a hablarme de maricones en la televisión, compadre!

Marcos, querido amigo


Hoy estoy medio postrado. Nada grave. Me ha subido un poco la tensión y se me ha complicado con unas diarreas. Espero recuperarme porque en la tarde he quedado con una joven que va a poner a prueba mi corazón. Asi que lo poco que hago es leer.

Ahora disfruto como un niño con los: “Ensayos sobre cubanos” de Salvador Bueno, un catedrático idem, ya fallecido. En uno de sus capitulos; el que dedica a Maria de las Mercedes Santa Cruz y Moltalvo, la condesa de Merlín (nuestra primera jinetera y la que más alto ha llegado, de momento), dice que esta se sirvió del género epistolar; tan de moda en esos momentos, para escribir un libro al que llamó “HAVANNE” en su francés culto y puro de putilla palaciega. Plagiando un poco de aquí, recibiendo mensajes de allá, con alguna conversación que otra, y alguna carta también, recogió información suficiente para convertir los datos en tres tomos de cartas con un retrato de la Cuba de principios del s.XIX. Y entonces pensé en mi mala memoria y dije: ¡Toma, pues voy a escribirle unas notillas al Quillo!, unas cartas en las que le cuente lo que vi, como Matt el viajero a su querido sobrino Bobo.

Una buena epístola ha sido la mejor forma de transmitir noticias (chismes) desde Goethe y Madame Merlín hasta el día de hoy. Por eso voy a escribirte esta carta; me gustaría contarte, por ejemplo, algo a lo que acabo de enfrentarme y que me desconcierta un poco. Eso que llamó Milan Kundela, la insoportable levedad... Creo que estoy haciendome mayor.

El güayabero resume filosofía, psicología y experiencia en un verso:

...la vida es un pasaje de ida en tren, a la eternidad.

No me estoy poniendo viejo. Ponerse viejo es ver tranquilo como pasa el tiempo, y desear que todo llegue a su fin. Yo le tengo miedo a la muerte lo que me demuestra que estoy lleno de vida. Pero ahora miro hacia abajo antes de bajar la acera, al cruzar una calle me aseguro dos o tres veces antes, prefiero los ascensores a las escaleras; y lo mejor, las chicas de 18 me parecen niñas.Como dice la madre de mi amigo Fernando Bécquer: Viejo no eres, pero ya estás en trámites. Debí haberlo intuido, aunque ya sabes que soy negado para las señales. Por eso te escribo; porque lo de mi memoria puede ser otro sintoma; no perderla, que estoy muy joven, sino olvidar lo inmediato. Pero sobretodo te escribo para entender. Para explicarme algunas de las cosas que a pesar de no ser nuevas para mi, no dejan de sorprenderme.


Sabes que siempre de deseado morir entre los brazos (o las piernas) de una dama, asi que ne he recuperado, querido amigo. Ahora que se puede acercar el momento, he de confesarte que, a punto de no ir a la cita; temía que en vez de morir de un infarto me cagase en medio de aquello. No obstante; la fuerza del deseo me empujó contra ese polvo divino y nacional, que aquella tarde... no eché. Como lo lees. Con la bobería se me olvidó concretar la hora y el sitio exactos. Dijimos, el martes quedamos en el Pabellón Cuba de 6 a 8. Pues 6 a 8, el martes, en el Pabellón Cuba se hizo la superpresentación, de tres pares de narices, de un libro de 50 canciones por el 50 aniversario de la Revolución, en el que 50 escritores, 50 cantantes (de los cuales solo cantaron 10) se encontraban allí, amén de mucho, mucho, mucho público. 50 periodistas de la prensa y 50 cámaras de televisión, se centraban en un escenario de los más sencillo, blanco, una mesa cubierta por un mantel blanco, escoltada por dos palma arecas (Chrysalidocarpus Lutenscis), bajo un framboyan en flor y una bandera cubana. Frente a la tribuna, espectadores de los más de 50 puntos de la geografía habanera; sentados a la espectativa de lo que iba a acontecer bajo una llovizna, que no era tan fuerte, o que decidieron resistir con el indomable sacrificio de que hace gala el cubano cuando defiende “algo que es suyo”. Además; más de 50 actividades sesionaban paralelamente, y se podrían resumirse en 5. Un espacio para descargarse más de 50 Mb en fotos de Historia de Cuba; casi todas de Fidel; música de conciertos, dos videos musicales y 25 videos históricos, varios de ellos de hace más de 50 años. Otro, en el que un grupo de trovadores cantaban como Dios manda, a la forma tradicional, o sea, sentados en una banqueta, o de pie con la guitarr aen bandolera, ante más o menos 50 y pico personas; no ante la jauría de adolescentes hormonados que es La Casona. De eso hablaremos más adelante. Las actividades restantes eran: una librería itinerante a la que para entrar debes despojarte de cualquier maletín, mochila o bolsa que te insite con su malvado influjo a robarte un libro; en Cuba no hay alarmas y/o demás artilugios camuflados entre las páginas; una barra donde el logro principal de los tres camareros es que no se les olvidase a ninguno tu pedido; y, al final de las actividades unos conciertos de Jazz pa' cortar el aliento, en serio.

Llevo días en que me quedo narcolépsico en cualquier esquina, como tú. Yo lo justifico con el jetlag, mi padre con que eso es sintoma de vejez, mi madre me toma la tensión cada 6 horas y me medica. Asi que cada tarde me acuesto a leer y me echo una cabezadita de unos minutos. Pero hoy acabé echando una siesta de casi 2 horas, de las 4 hasta casi las 6. Me cago en... Me levanté, hice con la cama un ovillo, otro con la ropa y salí corriendo justo a las 6 menos cuarto. Te quiero recordad que me esperaba mi ninfa.

La conocí en la Casona. Este, para hacerte breve el cuento, es un espacio cultural, que lleva René de la Cruz, un actor cubano y amigo, en el que hace dos años cuando fui se reunían los amantes de la Trova, a escuchar, ya en esa época menos, a los jovenes trovadores. Ahora, una tribu de EMOS y MIKIS, asaltan el espacio desde las 7 de atarde hasta que cierra. EMOS (emosexuales) y MIKIS (pijos cubanos), son dos tribus urbanas que junto a los REPA (macarras, pero sin estilo, pero con pasta) conviven en una armonía a veces inestable, pero nunca turbulenta con FRIKIS (amantes del rock duro), que cada día son menos, y FARANDULEROS (bohemios, escuchan musica de cantautores). En aquella marejada de hormonas desesperadas, de jovenes buscando acomodo en una sociedad que se mueva más que una canica en una lavadora, vi a una chica, menuda, sonriente, con los dos ojos más vivos y negros de Ciudad Habana, el pelo recogido en un moño, las manos brebes y la sonrisa enorme y limpia, acercarse a Mi amigo Fernando Becquer. La beso, me la presentó y me enamoré. Entonces dije la tontería de: el martes quedamos en el Pabellón Cuba de 6 a 8. Canté, nos fuimos a coger el bus, se bajó y se marchó, llevandose además mis ojos que se perdieron tras ella, mientras la güaagüa también se iba.

Llegué a la parada justo cuando salía el autobús que me acercaría hasta la Calzada de Diez de Octubre. De ahí al Vedado quedaba un suspiro tomando el P-9, pero en “botero”, el suspiro es más corto. Para tu información, estos son unos coches por los que pagas 10 pesos cubanos, unos 0,30 €, pero que no podrás tomar tú, a menos que hables como cubano, vistas como cubano, y no te delate nada que te haga parecer extranjero. No es discriminación, que no te engañe el sentido occidental de la igualdad por el cual todos tenemos derechos. Aquí, los cubanos tenemos unos derechos, los extranjeros otros y los que vivimos en el extranjero, y los dirigen el cotarro, los tenemos todos. Tú puedes entrar en las tiendas con carácter preferente, puedes comprarte una btella del ron que quieras en el momento que quieras y no esperar a reunir el dinero durante meses; te atienden cuando enfermas en hospitales solo para tí, y si te sientes nostálgico puedes subirte a ver la vista más linda de la Habana desde La Torre (cuando vayas te llevaré allí). Nosotros podemos coger el taxi botero y tener libreta de abastecimiento. Los que vivimos en el extranjero sostenemos en parte el sistema de salud con nuestras remesas, y los líderes tienen a sus hijos colocados en puestos de responsabilidad y viajan con sus queridas a playas de Cancún. Como ves, todo atado, y bien atado. En fin, que al ir a montarme en el coche, revisé mis bolsillos, los cinco del pantalón y los cuatro de las cinchas, y descubrí para mi encabronamiento que no tenía ni dinero, ni el pasaporte encima.

Sin esperanzas de llegar a tiempo, regresé a mi casa… Me consolé con la idea de no ver a Ester, que así se llama mi bella musa de 18 años, la mujer con los ojos más negros y más profundos del mundo.

Como ves, no me falla solo la memoria, también me falla la atención. Por eso escribo, para no olvidar nada, para dejar las cosas colocadas en su sitios Llegué tarde de cualquier manera, asi que me consolé con la frase justa para estos casos: Igual ni ha venido.

jueves, 1 de enero de 2009

La Habana, 2008, Festival de Cine.


La capital es un reino silente a 25 fotogramas por segundos. La gente habla como maniquís tras un cristal. Mueven sus labios, sonríen, parecen comunicarse en una lengua extranjera. Hacia el extrarradio fluye la vida. El centro parece la superficie de un río. El extrarradio es el agua sumergida. El extrarradio, corriente loca y remolino. El centro es inmóvil, no parece que halla cambios. Caras nuevas en 23 y G, máscaras nuevas en La Casona, más y más caras y personajes desde 17 hasta 25, en esa inmensa cruz que santifica. Así ha sido siempre. Quién no es en el Vedado, no es en La Habana. Quién no ha sido máscara en los 80 y pretendió en los 90, envejece en el nuevo milenio. Quién regresa, solo puede ver el desfile del carnaval habanero, pararse a mirar y ser admirado. El viejo entretenimiento de mostrarse ha sobrevivido. Se ha redimido del lastre de pobreza de ideas de que se vanagloriaba cuando ser pobre y tener alguna idea era condición indispensable para ser. ¿Dónde están aquellos habaneros ilustres que filosofaban con un libro de Vargas Vila bajo el brazo, y parecían locos? ¿Dónde están los que se prestaban Conversación en la Catedral, y luego se paseaban con el libro sin forrar y el título visible, y esa era su muestra de disidencia más notable? ¿Dónde quedaron las botellas de chisp'etren, las madrugadas después de la confronta, los anillo de plata y las cadenas que vendimos para tomarnos el último trago brindándole a la luna?¿Dónde llegaron los kilos que gané y h,acia donde se mudaron las mujeres que perdí cuando me fui a Madrid (porque nunca me fui de Cuba, lo juro)? ¿Porqué me abandonó La Habana?