tag:blogger.com,1999:blog-12154437819258876172024-03-06T07:39:54.258+00:00Contra!JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.comBlogger102125tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-79404640848928469322011-05-18T13:23:00.001+00:002011-05-18T13:27:04.152+00:00“¿Con esos pantalones de maricón cómo vas a encontrar trabajo?” en RollingStone<a href="http://www.kaosenlared.net/img2/182/182318_r_651_409_fotomanifestaci.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 651px; FLOAT: left; HEIGHT: 409px; CURSOR: hand" border="0" alt="" src="http://www.kaosenlared.net/img2/182/182318_r_651_409_fotomanifestaci.jpg" /></a><br /><a href="http://www.rollingstone.es/noticias/view/con-esos-pantalones-de-maricon-como-vas-a-encontrar-trabajo">“¿Con esos pantalones de maricón cómo vas a encontrar trabajo?” en RollingStone</a><br /><br /><br /><p></p><br /><div align="justify"><span style="font-size:180%;">[¿Democracia?] “¿Con esos pantalones de maricón cómo vas a encontrar trabajo?”<br /></span></div><br /><div align="justify">Uno de los 19 detenidos en la madrileña Comisaría de Moratalaz el día de las manifestaciones del 15 de mayo narra sus 36 horas de vejaciones y abuso policial.<br />Ana G. Moreno y Verónica Román rollingstone.es<br /></div><br /><div align="justify">Marcos Rebollo es periodista y profesor. Tiene 35 años. Nació en Santander y vive en Madrid. El pasado 15 de mayo se sumó a los miles de manifestantes que exigían en la capital un cambio de rumbo económico y político de nuestro país. Eran (y son, porque muchos de ellos siguen en la calle) manifestantes de izquierdas.Sin embargo, Marcos no volvió a casa aquella noche. Durmió en una celda de la Brigada de Información de laComisaría de Moratalaz. Fue detenido, junto con otros 18 mayores de edad (dos chicas, 16 chicos), minutos antes de llegar a su domicilio. “Ya había terminado la mani y me dirigía a casa. Andaba por calle Carretas [céntrica vía de Madrid] y se empezó a liar: me tropece con un contenedor ardiendo, bomberos, antidisturbios… Me iba a volver, pero entonces vi a un policía golpear a un chico con una bandera de la CNT. Le dije: ‘Bestia. ¡No le pegues!”. Y ahí estuvo su delito. Según afirma, escasos treinta segundos después, dos policías secretas, uno de ellos con la cara tapada haciéndose pasar por manifestante, se abalanzaron sobre él. Lo tiraron al suelo y lo llevaron a un coche. “Cuando ya estaba atado me dijeron que eran policías”, anota Marcos. Durante el trayecto hacia la comisaría, la cabeza de Marcos fue repiqueteando en el cristal que separa a los policías nacionales de los detenidos. “Llevaba las manos atadas e íbamos muy rápido”, cuenta el entonces arrestado.<br />Continúa: “Una vez en Moratalaz, nos obligaron a sentarnos de cara a la pared. Si girábamos la cabeza o los mirábamos a la cara, nos daban una colleja. A mí me cayó una. Nos pidieron un teléfono y el nombre de una persona con quien quisiéramos contactar. Pasadas dos horas, y todavía sentados en los pasillos de cara a la pared, pregunté que cuándo podría llamar. Los policías rieron a carcajadas. ‘Tú has visto muchas películas yanquis’, me soltó uno”. Las salidas de tono e injurias de los policías, según informa el manifestante, fueron constantes: “Se burlaban de nosotros. ‘¿Con esos pantalones de maricón cómo vas a encontrar trabajo?’, le dijo un policía a otro de los detenidos, que vestía pantalones bombachos. ‘Juventud sin futuro [nombre de uno de los movimientos de las protestas] ¿Cómo vais a tener vosotros futuro, pandilla de desarrapados?’, despotricaba, divertido, otro. Pasaban por detrás de nosotros: a uno le pisaron las manos.<br />Rebollo señala el abuso de autoridad de algunos agentes de policía (“a los que no podría reconocer porque o mantenían su cara tapada o no nos dejaban mirarlos a la cara”, puntúa). “Uno de los chicos tenía la nariz rota y le hicieron esperar siete horas hasta que lo vio un médico”, asevera. La detención se alargó hasta el martes por la mañana. Sólo liberaron antes a uno, porque tenía problemas del corazón. Los ya 18 detenidos abandonaron la comisaría un día y dos noches después de pisarla, a las 9 de la mañana y rumbo a los juzgados de Plaza Castilla. El juez los dejó en libertad, pero Marcos aún se enfrenta a los cargos de desacato a la autoridad e intento de agresión a un policía. Lo niega todo: “Se inventaron los cargos. Los rellenaron delante de nosotros y no fueron nada rigurosos".<br />Algunos de los 19 detenidos en Madrid (en realidad fueron 24, pero a cinco de ellos se les trasladó a otro lugar por ser menores de edad) van a estudiar esta semana si denuncian a la policía, por maltrato y falsedad de la denuncia. Rebollo, de momento, está asimilando lo ocurrido. “Me sentí dentro de una peli de una dictadura”,dice. Remata su testimonio con la historia de otro de los jóvenes arrestados: “Venía de jugar al fútbol. Sólo quería coger el tren en Sol, pero acabó dentro de una furgoneta policial. Cuando los agentes vieron su mochila y encontraron una camiseta sudada y un balón, le espetaron: ‘¿Pero tú de dónde vienes, chaval?’. ‘Pues de jugar al fútbol. Ya os lo he dicho’, contestó él. Y los policías respondieron: ‘Pues ya no te podemos soltar. Así tienes algo que contar a tus nietos”.<br />ROLLINGSTONE.ES se ha puesto en contacto con la comisaría de Mortalaz para contrastar este testimonio, pero en su departamento de comunicación no han querido valorar el asunto: “Si los detenidos creen que la actuación policial no fue la correcta, deben denunciar al agente en cuestión y será el juez el que decida quién tiene razón. Aunque normalmente el juez siempre falla a favor de las autoridades. Este tipo de denuncias después de una manifestación son muy habituales”.<br /><br /><br />http://www.rollingstone.es/noticias/view/con-esos-pantalones-de-maricon </div><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-73883284073277118132011-05-16T19:15:00.001+00:002011-05-16T19:15:57.038+00:00Violencia es cobrar 600€"Violencia es cobrar 600€". Y tener que abandonar tu país porque no encuentras trabajo, y que centren las campañas electorales en ti poniéndote el cartel de delincuente. Violencia es tener el salario medio más bajo de la UE, la tasa de paro juvenil de las más altas, y que los directivos de las empresas del IBEX35, tengas el salario SIETE VECES más alto que el de sus empleados. Violencia es que la campaña electoral sea una repetición de descalificaciones entre dos candidatos ya bastante descalificados. Violencia son los 5 millones de parados, los recortes en sanidad y educación, y que Telefónica halla gratificado a sus directivos mientras destina 202 millones de euros para despedir a más del 30 % de su plantilla, todo en la misma tarde. Violencia es cobrar 600€, mientras el Fútbol Club Barcelona ingresa 455 millones en ganancia, y José Mourinho cobra 113 millones en cuatro temporadas. Mientras tú necesitas cotizar más de 15 años para comenzar a percibir una pensión del 50% de tu sueldo, violencia es que: “... si un diputado acumula de siete a nueve años de actividad, la Cámara Alta le ayudará con una cantidad que suponga el 80% de la diferencia que le falta para alcanzar la pensión máxima (2.466 euros en catorce pagas); si ejerce de nueve a once años, el 90%; y si supera los once años de mandato, el 100%.” Violencia es que Duran i Lleida defienda su “derecho” a no pertenecer a una” cámara de funcionarios y gente pobre” mientras su partido recorta en EDUCACIÓN, recorta en SANIDAD, recorte en BIENESTAR SOCIAL, recorta en SEGURIDAD, recorta en INFRAESTRUCTURAS, recorta en Justicia. Violencia es cobrar 600€ y que solo nos superen Letonia, Lituania, Rumanía, Grecia y Bulgaria en tasas de pobreza relativa con un 20,8%, un incremento del 2,7% más que en 2009. Que más del 35% de los españoles seamos pobres y no lo sepamos. Que la tasa de pobreza infantil sea del 17,2%, solo superados por Portugal, y que España sea el país que menos dinero aporte a la infancia y la juventud, solo superada por Grecia. Violencia es cobrar 600€, y muchas cosas más!<div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-75372962533709191232011-04-12T17:44:00.003+00:002011-04-12T17:49:22.273+00:00Lección de Español nº 15. AcepcionesUna palabra es un mundo de significados. En español, este tan rico idioma, más. Sino, un ejemplo. <br /></p><iframe title="YouTube video player" width="480" height="390" src="http://www.youtube.com/embed/gVCxfx1gcPw" frameborder="0" allowfullscreen></iframe><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-66116856165606180792011-03-07T16:12:00.001+00:002011-03-07T16:13:36.379+00:00Músiquita, ya que me paso poco por aqui.Estoy reciclandome, así, que hasta que regrese: musiquita...<br /><object width="360" height="210"><embed src="http://www.goear.com/files/externalpl.swf?file=53bfe5f" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="360" height="210"></embed></object><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-74029292706870555962011-02-10T10:36:00.000+00:002011-02-10T10:36:51.320+00:00Usa protector solar HQ<iframe width="425" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/A8Equd6JpGk?fs=1" frameborder="0" allowFullScreen=""></iframe></p> Un racimo de buenos consejos.<div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-28173386591266050522011-02-08T12:07:00.003+00:002011-03-13T17:11:30.394+00:00La epidemia del tabaco<object width="480" height="360"><param name="movie" value="http://www.dailymotion.com/swf/video/x7dqag"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowScriptAccess" value="always"></param><embed type="application/x-shockwave-flash" src="http://www.dailymotion.com/swf/video/x7dqag" width="480" height="360" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always"></embed></object><br /><a href="http://www.dailymotion.com/video/x7dqag_la-epidemia-del-tabaco-1_school" target="_blank">La epidemia del tabaco (1)</a> <i>por <a href="http://www.dailymotion.com/raulespert" target="_blank">raulespert</a></i></p><object width="480" height="392"><param name="movie" value="http://www.dailymotion.com/swf/video/x7dqb1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowScriptAccess" value="always"></param><embed type="application/x-shockwave-flash" src="http://www.dailymotion.com/swf/video/x7dqb1" width="480" height="392" allowfullscreen="true" allowscriptaccess="always"></embed></object><br /><a href="http://www.dailymotion.com/video/x7dqb1_la-epidemia-del-tabaco-2_school" target="_blank">La epidemia del tabaco (2)</a> <i>por <a href="http://www.dailymotion.com/raulespert" target="_blank">raulespert</a></i><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-26625002281698668042011-01-23T14:18:00.002+00:002011-01-25T11:39:23.759+00:00OBSOLESCENCIA PROGRAMADA - ( COMPRAR, TIRAR, COMPRAR )<iframe width="480" height="295" src="http://www.youtube.com/embed/QosF0b0i2f0?fs=1" frameborder="0" allowFullScreen=""></iframe></p><br />El consumo se programa. Esa camisa que compras en Bluberry's, ese electrodoméstico exageradamente bueno que te permite introducirte en programas de televisión fugaces, ese teléfono con el que hoy te mueves por internet, pero que no te va a servir mañana, todas estas mercancías de lo efímero, tienen fecha de caducidad. Su vida útil está predefinida y tú, eres el último escalón de una cadena comercial que tiende a enriquecerse a costa de tu sacrificio. Hay que hacer decrecer esta economía del absurdo, para que el mundo sea más sostenible, a largo plazo.<div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-66412443412041528142011-01-22T12:09:00.003+00:002011-01-22T14:15:53.843+00:00Incertezas<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13.3333px; ">Ya sé que no existe, como me recuerda el editor de textos, y que el termino correcto es incertidumbres. Pero así somos los que escribimos, creativos. También es que certezas es el termino que se usa para hablar de aquello, susceptible de cambio pero que en el tiempo se mantiene, con variaciones mínimas. Sé que el cielo es azul debido al ozono. Ha sido así siempre, o por lo menos desde que el exceso de oxigeno se combinó para crear este pararrayos x y ultravioleta de alta frecuencia. Pero, la incerteza surge cuando nos enteramos de que hay un agujero, producto de los gases contaminantes que se emiten por centenares de miles de toneladas, y nos preguntamos: ¿Los que no tenemos en nuestra mano la posibilidad de detener esta locura, seremos los únicos que nos damos cuenta? </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13.3333px; ">Hace unos días saltó una noticias que era una especie de incerteza, cubierta de una máscara de humo. Parecía una pelicula de ficción. Más de 5000 mirlos en ARKANSAS, más de 500 en Zachary, Luisiana. Decenas en Gilbertville, cerca de Calvert City, 100.000 Corvinas negras cerca de París, no en Francia sino entre Alma y Clarksville, en Alabama. Decenas de miles en Washington DC, otros miles en Cocoa, cerca de Cabo Cañaveral, La Florida, y otros en Daytona Beach, y 150 toneladas de tilapias rojas, medusas, estrellas de mar y mucho más etc...</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13.3333px; ">(http://maps.google.com/maps/ms?ie=UTF8&hl=en&oe=UTF8&msa=0&msid=201817256339889828327.0004991bca25af104a22b&t=h&z=2)</span></div><div style="background-color: infobackground; z-index: 1000; position: absolute; height: auto; -webkit-transition-property: all; -webkit-transition-duration: 0.3s; font-size: medium; top: 0px; left: 0px; width: 0px; visibility: hidden; "></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13.3333px; ">Pero nos dijeron que eran los fuegos artificiales que se lanzaron el 31 de diciembre, unas pruebas nucleares no anunciadas, radiaciones de naves alienígenas que venían de despedida de solteros a la tierra. Pero la causa principal, se desconoce o no se quiere decir. Y la madeja de hasta 15 posible hipótesis (http://trinityatierra.com/2011/01/14/las-15-teorias-mas-importantes-acerca-de-la-muerte-de-pajaros-y-peces/) no es más que el cristal contra el que se pega la mosca, como diría mi amigo Marcos García, la zanahoria que ve el burro, y que hace que se pierda el paisaje a su alrededor. La certeza es que algo está pasando. La incerteza es saber, ¡cuanto tiempo podemos vivir así, y hasta donde podemos llegar?</span></div><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-67246821919523447362011-01-21T20:50:00.002+00:002011-01-21T21:02:49.862+00:00Ha cambiado el blog!No soy constante. No voy a hacer escuela. No voy a sentar cabeza, de momento. No voy a alcanzar el cielo (así lo logre, habrá algo más allá y seguiré intentándolo). No soy el referente de ninguna historia. No soy, y creo que no seré, el líder de ninguna revuelta, el promotor de ningún cambio, el gestor de ninguna gesta. <br />Soy el que cada día se hace su propia revolución. El que al despertar se descubre y redescubre. El que medita sobre su presente y se preocupa poco de su futuro. El que inventa y se reinventa, nace y renace, hace y se rehace.<br />Y este es mi blog. Estático y dinámico. A trancas y barrancas. Independiente e interdependiente. <br />Y ha cambiado de nombre. <br />Es verdad.<div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-43545624296869863302010-09-25T01:15:00.001+00:002010-09-25T01:17:55.288+00:00Violando la última frontera...¡ Yo no quería follarte<br />y hacerte una barriga!<br /><br />¡ Yo no quería exhibirte<br />paseando de mi brazo!<br /><br />¡ Yo quería salvarte de ti y de mi mismo,<br />dotarte de sentido y poesía,<br />sobrevolar tus piernas, <br />tu vergüenza, si tenías<br />y viajar junto a ti, sobre tu escoba!<br /><br />¡Yo quería, y tú también querías, <br />que fuésemos distintos <br />al cien por cien de los mortales!<br /><br />! No sé en que absurda fase de “lo nuestro”<br />dejamos de ser 2 para 200,<br />pero a muy pocos nos gusta desnudarnos tanto!<br /><br />26/09/10<div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-55392633705711258622010-09-16T22:13:00.003+00:002010-09-16T22:22:14.811+00:00Soneto malvadoAmar? quién <meta equiv="Content-Type" content="text/html;charset=UTF-8"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15.8333px; ">solo</span> ama,<span class="Apple-style-span" style="font-size: 15.8333px; "> </span>llora<div>correr es una excusa contra el viento</div><div>creer es la antesala del momento</div><div>quedar es redimirse con la boca</div><div>
<br /></div><div>Volver es despedirse de lo eterno</div><div>anclarse, abandonarse a la deriva</div><div>plantar, el estipendio de la vida</div><meta charset="utf-8"><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15.8333px; ">quebrarse</span>, vengarse del invierno</div><div>
<br /></div><div>Perderse es adentrase en el pasado</div><div>por la falsa puerta infiel de la memoria,</div><div>arar sobre arrecifes, lo horadado</div><div>
<br /></div><div>Dibujar sin los pinceles de la gloria.</div><div>Caer es penetrar lo más amado</div><div>y a los 15 minutos, ser historia</div><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-53571509760729698122010-09-14T11:24:00.010+00:002010-09-17T20:28:16.654+00:00CULTURA DEL TODO GRATIS 2 <p class="p1" style="text-align: justify;"><span class="s1">Tres puntos finales: unos puntos suspensivos. </span><span class="Apple-style-span">La inacción. La suma que termina en cero.</span></p><p class="p1" style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span"></span><span class="Apple-style-span">La Historia no se dejó matar tan fácilmente, y huyendo del punto de mira, hizo un corrimiento hacia el magenta dejando tras sí la puerta abierta a una retirada decente del mal tirador Fukuyama. Testaruda, se niega a un sacrificio, por otra parte imposible, porque el hombre para tener un presente necesita un pasado a su forma y semejanza. Los 90 fueron los años en que inventamos un traje a medida para la palabra nihilismo. No sabíamos que significaba, posiblemente tampoco lo tengamos muy claro ahora, pero algo sí sé. Mi generación era nihilista en estado puro. Existían nuestras regla, nuestra ley, las soluciones con nuestro nombre y tres formas de hacer las cosas: por las buenas, por las malas y a nuestra manera. Fue la respuesta a un presente que paradójica y conscientemente quiso asesinar su pasado. La contraparte, fue la idealización. Todo lo nuevo, lo distinto, lo lejano era un fin que alcanzar. Eramos una especie de románticos descreídos, unos anarquistas utópicos y unos revolucionarios vacíos de contenido. Eramos el todo por el todo, sin escafandra, sin armaduras, sin protección, solo con condones. </span></p><meta charset="utf-8"> <p class="p2" style="text-align: justify;"><span>Entonces la Revolución fue ver la tele. El videoclip mató a la estrella de la radio y transformó la vida en una secuencia de como máximo, tres rápidos minutos. El virus de la desidia colapsó en los despreocupados 90 del "dont' worry, be happy". También fue la tumba definitiva de todas las auténticas Revoluciones. Lo que había sido experimento creativo de libertad, se transformó en repetición y conformismo. La reiteración, el eterno refugio del mediocre, se impuso como ley de vida y modo de subsistencia. Hoy, asimilados ya por el mercado, los videoclips se han vuelto Sagrados Lugares Comunes , con sus cánones e impuestos al valor añadido. Su reino no es de este mundo, es el terreno de las ondas hertzianas de la tele. Y la tele, de mero aparato pasa a modelo, ente vivo, acompañante incondicional. Escuela y templo, ara que sostiene un mundo efervescente, al que se les han quitado las curvitas para ampliar su contenido, y que quepan en él, desde un niño que pudo salvar su vida, y la de su familia desde su trona, </p><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/t4gH8_Q1oAM?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/t4gH8_Q1oAM?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>), </p>hasta un pedo en directo</p> (<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ltUMm84oewc?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ltUMm84oewc?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>)<div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-70236663432946961922010-09-13T13:55:00.004+00:002010-09-13T22:00:13.576+00:00CULTURA DEL TODO GRATIS<div style="text-align: justify;"> <p class="p1"><span class="s1">Si veinticinco años atrás un extraño me hubiese abordado por la calle, diciéndome que viene del futuro y, sacando un iPad (seguramente traería alguno), me contase como iba a estar el patio en el 2010, no le hubiese creído. Eso lo primero. Después le habría denunciado porque las cosas que me estaría contando sería de locos. Hacen ya 9 años el mundo se conmovió y no se ha vuelto a recuperar después del primer ataque a EEUU en su propio suelo. Cayeron las Torres Gemelas. 9 años antes, caía el muro de BERLÍN, y los países del Pacto de Varsovia no movieron ni un solo tanque para salvar al bloque del Este o a la ex-URSS. Y hace unos pocos días, Fidel les dio a algunos una satisfacción y a otros muchos un disgusto afirmando, o simplemente exponiendo, que el modelo cubano no era una franquicia, no era exportable, que cada uno debe tener su propio sello. </span></p> <p class="p2"><span class="s1"></span><br /></p> <p class="p1"><span class="s1">No es de extrañar que haciendo un recuento de estos últimos años, lo que tenemos treintaytantos y ya empezamos a teñir canas hemos sido testigos históricos de excepción de acontecimientos hasta hace poco increíbles. Para nuestros abuelos fueron la resaca de los alegres años 20, la Primera y la Segunda Guerra Mundial. Para nuestros padres, pisar la Luna y los viajes lisérgicos y psiconeumáticos del LSD y la marihuana, la Revolución Cubana y las Guerras de Liberación de los 60, la Primavera de Praga y el Mayo del 68. Y sin embargo el mundo tenía un sentido maniqueamente oscilante entre lo bueno y lo malo, y la revolución era pasar de un extremo estable a otro extremo igualmente estable. Después de la semilla que sembrara Einstein con su famoso: Todo es relativo, llegó la hecatombe. Los slogan tardan tiempo en establecerse como axiomas de indudable fe. A las puertas del Siglo XXI y con la tentativa de matar la Historia, la moda era planteárselo todo como un conjunto de absolutos relativos, si se me permite la paradójica expresión. Todo valía lo mismo como tesis que como argumento. A un mundo estructurado y claro, aburrido y falto de motivaciones, se contraponía otro abierto, descarado, inconscientemente, desvirgado tras cada pregunta, con cada respuesta. Un mundo, punto y seguido, y no punto y final. Jódete, Fukuyama.</span></p></div><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-11142042745785124732010-07-21T11:48:00.006+00:002010-07-23T09:28:48.514+00:00El hombre y la hembra. (fragmento)<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/OumbvIepUJ4&hl=es_ES&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/OumbvIepUJ4&hl=es_ES&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></P><div align="justify">En 1991, caminando por una carretera de Managua; no en Nicaragua, sino en su homónima de las afueras de la Habana; bajo un techo de ramas que tupía la luz del Sol, dejaba atrás la Unidad Militar en que pasé aquellos 2 terribles años de servicio a la patria. Sí, servicio a la patria en minúsculas, también por dos razones:<br /><br />1. A pesar del incesante estado de guerra, para mí el Servicio Militar se resumió en aprender a tocar guitarra, cantar, fugarme y pelearme con otros reclutas. Aprendí que un "5 pa' 1" era elegir no solo entre la vida y la muerte (alguna vez tuve que empuñar una mocha para repeler un ataque), sino entre perder la dignidad y el respeto, eso que genéricamente llaman "perder la hombría".<br /><br />- Mañana me toca guardia...<br />- Eso no es problema... vamo' a agitar a Fulano de tal pa' que sea tu "criado". (Criado: esclavo, siervo)<br />- No, a Fulano no, que ese si que se faja..!<br />- Bueno entonces a esperancejo, que es un poco "cherna", no? (Cherna: Maricón)<br /><br />El único servicio que yo presté y que me prestó la patria fue, que no me pillaran los "boinasrojas", y que mi jefe después de estar desaparecido con una baja tan larga como los dos años que estuve allí, me dijese. Soldado Fulano de tal, firme su baja aquí.<br /><br />y, 2. La dieta. La dieta de cuerpo de mujer. En aquel antro de masturbación y sodomía, donde las mujeres más cercanas eran el batallón femenino del campamento cercano; en una proporción de 20 a una, la carencia de esa esencia maravillosa de un cuerpo casi traslucido envuelto en sábanas, de ese pie colgando furtivo al borde del colchón, de los senos hirsutos tentando a cada paso. Eso no se lo puedo perdonar al servicio a la patria porque; al fin y al cabo, los golpes se curan, seolvidan, pasan pero ¿quién me devuelve el tiempo perdido lejos de la hembra?</div><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-85354918674062884242010-05-13T17:34:00.000+00:002010-05-13T17:35:03.267+00:00En Blanco y NegroNo quiero culparme por la locura ajena, por el dolor ajeno. Soy de nadie y soy yo mismo. No quiero disculparme por la mentira ajena, ni por la propia, ni por la que dije en el pasado. No cargo más la loza de mi historia. Perdónenme; no me bajo, ni del tren, ni del caballo. No he sido el tío más comprensivo, ni aspiro; sinceramente, a serlo. Mi dirección está aquí y mi buzón. Las quejas; a la mar, por favor.<div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-75182735909756972892010-04-16T20:21:00.003+00:002010-04-21T15:01:29.789+00:00Un mundo felíz<meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"> <title></title> <meta name="GENERATOR" content="NeoOffice 3.0.2 (Unix)"> <style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> <p style="margin-bottom: 0cm; text-align: right;">A Aldous Huxley que era tremendo maricón.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Pasemos página. Es hora.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Escribamos el fin de la historia</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">en el dorso del folio, </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">en las hojas caídas.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Acabemos de una vez por todas.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Cerremos el sobre y enviemos la sin postal remitente</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Pulsemos el coche cuesta abajo</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">y sin freno de mano, </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">camino hacia el abismo</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">y permitamos que caiga al seno del vacio.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Tapemos la botella sin mensaje</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">lancémosla al mar, </p> <p style="margin-bottom: 0cm;">que nunca vuelva, y se pierda</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">QUEMEMOS LOS MANUSCRITOS</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">y salgamos sin rumbo al mundo.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Extendamos las extremidades</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">sin un porqué,</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">bebamos soma, mezcalt, peyotl,</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">brindemos por las personas curvas</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">-como decía el poeta en youtube-</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">y alejémonos de ellas, de las rectas.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Huyamos de Gaudí y de las ramblas</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">de las calles equidistantes de La Habana</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">y de Carabanchel.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Atormentémonos menos, follemos más,</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">a fin de cuentas</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">el año acaba o comienza el 31 de diciembre</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">a las 23:59 o a las 3 de la mañana.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Veamos las puertas como estancos cerrados</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">sin tabaco, ni papel de liar.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">Acabemos de prisa la copa sonriendo</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">y larguemos.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">La vida son 3 meses o dos días.</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <p style="margin-bottom: 0cm;">20 de abril 2010</p> <p style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></p> <meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"> <title></title> <meta name="GENERATOR" content="NeoOffice 3.0.2 (Unix)"> <style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --></style><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-67626632193135737982010-01-18T14:35:00.004+00:002010-01-19T13:39:51.397+00:00Lunes<div style="text-align: justify;">La dicha es encontrar lo inesperado a la vuelta de un sueño, al doblar una esquina, tras el cambio de la luz de un semáforo, o cuando se apaga el neón al amanecer. La dicha puede ser una palabra, un cambio de rumbo, el aguacero cuando escampa y sube el vapor del asfalto y te acaricia las piernas. Puede ser un campo recién arado, la luna detrás de las nubes, el sol tragado por el horizonte en una tarde invernal. La dicha puede ser el silencio o el ruido, la guerra y luego la paz, el aire inmortal que te invade poro a poro, o el ahogo tras el sexo. La dicha puede ser una lágrima o el llanto contenido, el pecho lleno de palomas aleteando cuando ves un niño, el dolor convirtiéndose en cenizas, y tú y yo a solas un domingo.</div><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-45229390370474392292010-01-16T15:48:00.003+00:002010-01-16T15:58:25.669+00:00Haití<p align="justify">¿Donde estaba yo, cuando en Haití tembló la tierra, sepultó la vida, y ni el vudú impidió la catastrofe?</p><br /><p align="justify">Donde estaba Madrid (volcado en la desmemoria, en las rebajas, en el mundo del consumo hedonista) cuando la Tierra se cobró el tributo de la vida de Jean Francois, Nicole, Toussaint?</p><br /><p align="justify">Donde estaba Washington hace tan solo un año, cuando el suelo temblaba leve, y sin embargo morían mujeres y hombres, y perros y niños, y moría hasta la memoria desde tiempo inmemorial; morían de sed y de hambre y de ilusiones destrozadas y de sueños rotos y de desgobierno y de hastio, en Haití?</p><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-81568532532911067452010-01-08T11:54:00.004+00:002010-01-08T16:02:00.213+00:00<div style="text-align: justify;">El sofá esta abierto. Una sábana cubre su cuerpo. Está desnuda y casi me da un vuelco el corazón cuando su pierna sale del edredón y se posa encima de la mía. Tiene los ojos como almendras y lee un pasaje del Cantar de los Cantares, un pasaje que habla de sus senos de miel, mejillas sonrosadas; ave mía. La tele dejaba un destello que salta de sus pupilas a mis ojos y su boca; entreabierta como un torrente de agua rompiendo contra las piedras, a mi boca. Parece estar rezando, en inglés, un padrenuestro. Y habla con palabras de Salomón, soplándome al oído besos, versos y palomas.<br /></div><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-41205208595330747482010-01-04T14:59:00.007+00:002010-01-04T22:11:50.621+00:00Fábula vegetal<div style="text-align: justify;">Vamos a ver como te lo cuento...<br />Era por año nuevo o fechas cercanas, cuando descubrí que en el patio de mi casa había nacido una pequeña rama adosada al muro. Al principio, pensé en arrancarla, pero por lástima, o por indecisión, la dejé ahí, para que el frío de enero la secara. A mitad de mes la planta seguía ahi, con sus dos ramitas y unas minúsculas hojas asomando por las retículas, pero del mismo tamaño y con la misma fuerza. El frío no había hecho mella, ni en ella, ni en su vigor. Sin embargo las raices habían comenzado a crecer, y la humedad rodeaba en cerco, todo el recorrido de las mismas por la pared. Dos meses más tarde comenzaron las primeras grietas. En la pared apareció, primero como un hilo, luego como una marca y más tarde como toda una profunda cavidad, la grieta que se convirtió en más, y más grande, ramificándose en intrincados recorridos, amenazando con derribar la pared... Amenazando porque la misma red de raices, servía de sostén al débil muro. La pequeña rama, seguía siendo, del mismo diminuto tamaño que el día en que la descubrí adosada a la pared. Sus ramas, indefensas y raquíticas; pero su base, cada vez mayor y más profundas. Al princicio tuve la idea de arrancarla de cuajo. Pero eso significaría que media pared iba a dar con sus escombros al suelo. ¿Debería reconstruir luego, o dejar el hueco como testimonio de mi abandono? Ya sé, revocaría la pared, sepultando las raices y la minuscyula plantita. Pero tenía el extraño presentimiento de que volvería a salir, y en mi imaginación desbordada, que renacería, no con más vigor, sino con más rabia y terminaría por engullir mi casa. Aprendería a vivir con ella, apesar de que paso a paso, se va haciendo dueña de toda la casa. Estamos a mitad de abril, y me siento a la sombra de sus raices que me cubren del fresco viento primaveral, a la vez que veo aumentar su poder sobre mi y las paredes de la casa...<br /><br />Moraleja:<br /><br />1. No te fíes de lo que parezca debíl, si no sabes hasta donde alcanzan sus raices.<br />2. La confianza es como el agua que se filtra en una cueva; deja restos de los que puedes arrepentirte en el futuro.<br />3. Si la vida te da limones, te da limones. Tú decides si son para hacer una buena limonada, condimentar tus alimentos o recibir un empacho de vitamina C, pero asúmelo: la vida te da limones...<br /></div><img hidden="true" style="border: medium none ; position: absolute; z-index: 2147483647; opacity: 0.6; display: none;" src="data:image/png;base64,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%3D" id="myFxSearchImg" height="24" width="24" /><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-69554214242076070642009-12-11T00:40:00.003+00:002009-12-11T00:50:43.643+00:00Cuanto vale la vida de un Cubano?<p style="text-align: justify;"><meta equiv="CONTENT-TYPE" content="text/html; charset=utf-8"><title></title><meta name="GENERATOR" content="OpenOffice.org 3.1 (Win32)"><style type="text/css"> <!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } --> </style> </p><p style="text-decoration: none;" align="JUSTIFY"><span style="font-size:100%;">Últimamente en Cuba, firmar anónimos se está convirtiendo en un deporte, a veces sano como medio de liberar las tensiones que provoca la inmediatez de las noticias, y la ausencia de espacios de denuncia moderados libremente. A mi correo, que no tiene muro de contenciones, llegan noticias de La Isla que me ayudan a conjurar la distancia y me hacen, al estar más lejos, verla más cerca. Y todos; en la medida que son retratos de la realidad, creíbles o no, son bienvenidos. </span> </p> <p style="text-decoration: none;" align="JUSTIFY"><span style="font-size:100%;">Este, que acabo de leer, os lo brindo, no porque sea más o menos real que los anteriores. Es que me ha impactado. De ser cierta la noticia, sería muy triste. No lo valoro más. Os lo muestro. Decidid vosotros. Yo, he hecho mi criterio.</span></p> <b><u><span style="font-size:12pt;"></span></u></b><p></p><p style="text-align: center;" align="center"><b><u><span style="font-size:12pt;">
<br /></span></u></b></p><p style="text-align: center;" align="center"><b><u><span style="font-size:12pt;">¿Cuánto vale la vida de un cubano?</span></u></b></p> <p style="text-align: justify;"><b><span style="font-size:12pt;"> </span></b></p> <p style="text-align: justify;"><b><span style="font-size:12pt;">Ante todo amo a mi país, mi cultura, mi idiosincrasia, nuestros orígenes, nuestra historia y he sido y soy parte del proceso revolucionario.</span></b></p> <p style="text-align: justify;"><b><span style="font-size:12pt;">Cuba</span></b><span style="font-size:12pt;">. El pasado <b>domingo 30 de noviembre, a las 8.25 de la noche cubana</b>, dos importantes artistas de la isla transitaban por la calle Línea rumbo a trabajar. Uno de los artistas, <b>el joven rapero</b> <b>Edgaro</b>, <b>director de “Doble Filo”</b>, conductor hace 3 años, del programa televisivo habitual dominical “Cuerda Viva”. La otra artista, <b>la multigalardonada cantante, actriz y compositora</b> <b>Osdalgia, </b>quien conducía el auto.</span></p> <p style="text-align: justify;"><span style="font-size:12pt;">De pronto, mientras esperaban el cambio de luces del semáforo de Línea y L, y ante numerosos testigos, <b>fueron terriblemente embestidos</b> desde atrás por un <b>auto negro grande con chapa negra 198009 de la Embajada de Sudáfrica, </b>sita en 5ta y 42 en Miramar. Sorprendidos y mareados las artistas se bajan del auto para encontrarse con <b>cuatro sudafricanos muy ebrios</b>. Comienza una acalorada discusión en inglés cuando los sudafricanos dicen tener que irse al aeropuerto sin la llegada de la policía. <b>Edgaro </b>se adelanta al frente del auto de la embajada para tomar la chapa mientras <b>Osdalgia</b> pide la identificación de los hombres. Es entonces cuando <b>Erick Chist Well Makhubela, C. diplomático 192\2007 de la Embajada sudafricana,</b> sube al volante de su auto y <b>embiste aceleradamente a Edgaro</b> <b>atropellándolo y arrastrándolo por más de 50 metros ante los ojos de una multitud de cubanos ya presentes en el lugar del accidente,</b> y que se agitaron en un grito de terror: <b>¡asesino!</b></span></p> <p style="text-align: justify;"><span style="font-size:12pt;">Por suerte y gracias a la destreza y juventud del rapero, este se subió al capó del auto y pudo arrojarse al pavimento sin grandes daños. <b>El primer secretario sudafricano huyó dejando a sus compañeros en el lugar. </b></span></p> <p style="text-align: justify;"><b><span style="font-size:12pt;">Dos carros policías (el numero 115 y el numero 240</span></b><span style="font-size:12pt;">), que accidentalmente pasaban por el sitio, fueron abordados por la multitud que trataba de explicar el terrible suceso. Estos policías pidieron los documentos de los artistas y <b>arbitraron con oquedad y despotismo</b>: <b>“Osdalgia cállese y échese para atrás o la monto en la patrulla y la llevo para la unidad, y Edgaro, deje la ira y tranquilícese que usted no puede probar nada”,</b> <b>mientras que a los sudafricanos los trataron con la cortesía y respeto con que siempre deberia conducirse un oficial</b>. El gentío, testigo de cada acontecimiento, acusó con vehementes improperios a estos policías de <b>vejar a los artistas cubanos víctimas de la agresión, ante el cinismo extranjero victimario </b>porque<b>…</b> ¿representa o no el uniforme policial al estado cubano y a la historia de Cuba donde cientos de jóvenes dieron la vida para crear una sociedad donde el pueblo importase?</span></p> <p style="text-align: justify;"><b><span style="font-size:12pt;">Osdalgia </span></b><span style="font-size:12pt;">llamó entonces a otras fuerzas policiales que llegaron inmediatamente y que sí tomaron partido justo ante los hechos. Obligaron a los sudafricanos a comunicarse con <b>el fugitivo</b> para que regresara al lugar. Pero una vez llegado este, dijo claramente en español <b>“¡Inmunidad diplomática!”.</b> <b>Osdalgia, Edgaro y el pueblo presente, sintieron como la humillación, la impotencia y la desvalorización de ser cubanos se apoderaban de todos. </b></span></p> <p style="text-align: justify;"><span style="font-size:12pt;">Finalmente la policía de los autos 115 y 240 se fueron y no dejaron claro a los sudafricanos el delito grave cometido al atentar contra la vida de los artistas, subrayando el obvio telón de la “Inmunidad”… y que ante tal<b> la vida de un cubano NO VALE NADA.</b></span></p> <p style="text-align: justify;"><span style="font-size:12pt;">La policía especializada tomó datos, declaraciones, nombres de testigos. <b>Los sudafricanos</b> <b>no quisieron declarar ni acompañar a la policía</b> <b>especializada</b> a la unidad más cercana y <b>se fueron entre risas y música alta acompañados por otro auto chapa 198008 de la misma embajada. </b></span></p> <p style="text-align: justify;"><b><span style="font-size:12pt;">Edgaro</span></b><span style="font-size:12pt;"> fue llevado <b>al hospital</b>, y luego él y <b>Osdalgia</b> fueron <b>a denunciar el accidente y el atentado de asesinato</b> a la unidad policial sita en 21 y C, Vedado donde no fueron atendidos. Entonces se dirigieron a la unidad policial sita en Zapata y C que los atendió rápida y efectivamente <b>pero, ¡con qué sorpresa y estupor recibirían la noticia de que Edgaro no podía denunciar el atentado de asesinato hasta que las fuerzas policiales especiales investigaran si los hechos eran o no, una realidad! Sin embargo, todo el terrible acontecimiento sucedió frente la cámara de seguridad que se encuentra en la esquina de Línea y L. y muchos testigos dieron su nombre a la policía.</b></span></p> <p style="text-align: justify;"><span style="font-size:12pt;"> </span></p> <p style="text-align: justify;"><span style="font-size:12pt;">Aun, ante las continuas interrogantes del pueblo enterado del suceso, no hay respuestas. Por lo que sigue latente hoy el desconcierto y la incertidumbre de las víctimas y los testigos cubanos:</span></p> <p style="text-align: justify;"><span style="font-size:12pt;"> </span></p> <p style="margin-left: 36pt; text-align: justify;"><b><span style="font-size:12pt;"><span>1.<span style=";font-family:";font-size:7pt;" > </span></span></span></b><b><span style="font-size:12pt;">¿Qué valor tiene la vida de un cubano ante cualquier trabajador de una embajada extranjera?</span></b></p> <p style="margin-left: 36pt; text-align: justify;"><b><span style="font-size:12pt;"><span>2.<span style=";font-family:";font-size:7pt;" > </span></span></span></b><b><span style="font-size:12pt;">¿Cómo caminar confiados por las calles, ir a trabajar, o permitir que nuestros hijos jueguen en los parques, si sabemos que cualquiera de estos hombres o mujeres “inmunes” pueden cometer atrocidades ante testigos veraces y tener el derecho de la duda y, hasta quedar sin castigo?</span></b></p> <p style="margin-left: 36pt; text-align: justify;"><b><span style="font-size:12pt;"><span>3.<span style=";font-family:";font-size:7pt;" > </span></span></span></b><b><span style="font-size:12pt;">Este hombre ostenta la inmunidad diplomática, inmunidad que descansa sobre la confianza de nuestras naciones en él y que lo convierte en celador de nuestras relaciones bilaterales. Sin embargo con esta brutal acción traiciona a su país, al nuestro y a la honorable misión que lo trae a nuestra tierra.</span></b></p> <p style="margin-left: 36pt; text-align: justify;"><b><span style="font-size:12pt;"><span>4.<span style=";font-family:";font-size:7pt;" > </span></span></span></b><b><span style="font-size:12pt;">Si es esto posible, ¿dónde depositar entonces nuestra confianza, nuestra tranquilidad ciudadana, nuestra seguridad civil, y hasta el buen rumbo de nuestras relaciones políticas?</span></b></p> <p style="margin-left: 36pt; text-align: justify;"><b><span style="font-size:12pt;"><span>5.<span style=";font-family:";font-size:7pt;" > </span></span></span></b><b><span style="font-size:12pt;">Si este hombre sigue impune luego de haber atropellado intencionalmente a un joven de 25 anos en Línea y L ante decenas de testigos, la saga de eventos como este pudiese ser innumerable y sus consecuencias fatales.</span></b></p> <p style="text-align: justify;"><b><span style="font-size:14pt;"> </span></b></p> <p style="text-align: justify;"><span>Ciudad de la Habana, Cuba, 3 de diciembre 2009</span></p> <p style="text-align: justify;"><span>Año de 50 Aniversario del Triunfo de la Revolución.</span></p> <p style="text-align: justify;"><u><span style="font-size:14pt;"><span style="text-decoration: none;"> </span></span></u></p> <p style="text-align: justify;"><b><u><span style="font-size:14pt;">Un testigo</span></u></b></p> <p style="text-align: justify;"><span>Firma </span></p><img hidden="true" style="border: medium none ; position: absolute; z-index: 2147483647; opacity: 0.6; display: none;" src="data:image/png;base64,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%3D" id="myFxSearchImg" height="24" width="24" /><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-38349258480362416892009-12-09T18:33:00.002+00:002009-12-09T18:53:21.409+00:00Yeah!!!<p align="right">Adios Felicidad!</p><p align="right">Casi no te conocí...!</p><p align="right">Ignacio Vila (Bola de Nieve)</p><p><br /></p><p align="justify">Hoy me levanté oliendo a otro cuerpo, a otra piel, a otra sonrisa, a otra forma de cenar, a una manera distinta de comer, a otra compañía y a distinta soledad. Me he erguido, apreté las piernas y me ejercité con los mismos ejercicios de cada mañana, pero con otra paz y otra luz en los ojos. Hoy estiré los brazos como cada mañana y con más fuerza. Descubrí las grietas del muro que tanto me costó alzar y me toqué mientras el agua de la ducha apartaba de mí las soledades del invierno. Me lavé el pelo deseando que cada partícula de la madrugada rodase por mis piernas rumbo al suelo o al cielo, porque mi mundo se dio vueltas y estaba patas arriba y feliz como un colegial que huye camino a cualquier mata de mamoncillo, a cualquier poceta, o un río allende a su inocencia. </p><p align="justify">Esto de dejar atrás la tristeza, como quien conjura la alegría y de un plumazo entierra la pena, esto, se parece mucho a atarse a la rueda de la vida y saltar sin paracaídas ni red al vacío, y el vacío se parece al mar, y la mar a la cómoda almohada, y la almohada a un seno, y el seno a la protección. Así que saltar a un seno se volvió protegerse en el vacío. Basta ya de vivir entre algodones y pedirle al mundo que te cubra con una coraza, porque el mundo, ni protege, ni cuida, ni seduce, si no te seduces, te proteges, te cuidas a ti mismo. </p><p align="justify">Se acabaron las palabras de consuelo. Uno se consuela con la vida, disfrutándola, amándola, haciéndole el amor y cuatro hijos. Terminó el meterse bajo el edredón de invierno, así en la calle se levanten turbonadas de abandono. Fin a la película sentimental donde eres el protagonista y al final mueres.</p><p align="justify">Adiós, Nostalgia, casi no te conocí.</p><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-40293067950120863822009-08-11T21:15:00.001+00:002009-08-11T21:20:48.966+00:00La Trompeta<div style="text-align: justify;">"Me cago en el chiquillo, en la madre que le parió y en la santa hora que le compró la cornetita de los cojones." </div><div style="text-align: justify;">Pánfilo todo los días soñaba con el día en que el niño de la cornetita creciera, se buscase una mujer y le hiciera el mismo sonido, crudo y monocorde en el coño. De ese modo no pasaría cada día a las 7, con la madre, despreocupada e impasible hablando con una amiga, mientras el chaval, niño al fin: tarariiiiiiiiiiiiiii, tararaaaaaaaaaaaaa... - Su puta madre!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>En la soledad de su piso Pánfilo se retorcía, siempre a las 7. De la tarde, de cualquier lunes, o miercoles, o día entre semana, o fin de semana también. Pánfilo miraba por la ventana con la rabia entre las venas de las sienes, y juraba que un día, un día de estos le iba a hacer tragar el ruido al jodío niño.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Pánfilo era músico. Trompetista por más señas. De los buenos, según él. El mejor, se oía por ahí. Pero hace mucho que no ejerce. En Cuba tocaba, alguna noche y se sacaba sus “10 pesitos, pa' resolver”, así se olvidaba que también era marinero y estaba resalaó porque no salían a faenar. Cuando se quedó en España fue otro cantar. Encofraba, revocaba, azulejeaba, durante 20 años más o menos, y así una mano se le quedó “echa mierda” según su testimonio, e inservible para la música, según el médico que firmó su incapacidad absoluta tras un accidente. Sin trabajo, sin dinero y baldado para el trabajo y para la música.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pánfilo estaba en candela. Un día salió de casa y un socio, uno de esos que anda por los “sitios de cubanos” le propuso una “peguita ahí”: Mira brother, paquetico que tu conoces, y llévamelo hasta (cierto sitio), preguntas por Jon, se lo das y te vas. Llámame luego que tengo un barito aquí esperándote. Para demostrarle la seriedad del asunto le adelantó 100€, y le dijo que a la vuelta más y mejor. Llevó el paquete, pasó acojonado entre miles de paisanos, atravesó todo Madrid buscando la dirección, le preguntó a un guarda de seguridad, a una farola y a un perro. Leyó el plano de Metro al derecho y del revés. Se sentó en un banco y le cagó una paloma; pensó este es mi día de suerte, y estuvo tentado a jugar la Lotería... y a abrir el paquete. El se imaginaba que sería un asunto serio, de lo contrario no estaría haciendo de mensajero, ni nadie le iba a adelantar dinero así como así. Pero tenía tremenda “iria”, dos meses atrasados del alquiler de la habitación y unas ganas locas de volver a Cuba. Vio una pareja de Policías y a pesar de que ambos le miraron con curiosidad no perdió el aplomo. Siguió fumándose su cigarrillo mientras delicadamente golpeó la bolsa hasta dejarla lo más lejos como incriminarlo y lo más cerca como para mantener el control sobre el paquete. La pareja siguió de largo sin reparar en él, o más bien mirándole con el rabo del ojo. Pánfilo exhaló un largo chorro de humo. “Una y no más, Santo Tomás, una y no más”. Como Pedro Navaja, salió volando, dos callejones arriba y uno abajo. Preguntó en un puesto de hindús y al llegar a la dirección dejó el paquete. Se fue con la fresca, se fue pa'l carajo, salió echando un pié. No fue ni a recoger la otra parte del dinero.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Llegó a su casa, eran las 6 de la tarde, más o menos. Miró por la ventana y pensó, “con lo que yo he sido en esta vida, Dios mio”, y se sentó sobre el colchón desnudo. Apartando los trastes que fue amontonando a lo largo de estos años, sintió en el tacto la arrugada piel artificial de la maleta de la trompeta debajo de la cama. Abrió el estuche y la vio reflejada y triste mirándole desde el terciopelo azul. Mirándole o mirándose reflejado en su cuerpo, la piel cetrina, los ojos saltones, la boca enorme, las ojeras: “mira eso chico, ¿quien ha visto un negro con ojeras?” Acercó la mano para tocarla y los dedos medio deformes asieron el cuerpo sinuoso y frío. Insertó la boquillla y sopló como antaño. El ruido no era música, recordó de cuando estudiaba en la Escuela de Instructores de Arte, las ilusiones, el Nuevo Chapottin, la Orquesta “Maravillas del Pánfilo”, Micaela, la negra, su vida, la cantante, los dos niños, los llantos, la necesidad de comer, las discusiones, la vecina a la que a cada rato visitaba para relajarse las tensiones de una vida no escogida, impuesta. Sopló de nuevo. “Esto está mejor”, el Do se desdobló y cayó al piso como una pesada carga. Los dedos estaban casi muertos, la escala salía desabrida, amarga, lenta y tosca. Soplaba muy bajito para no incomodar a los vecinos. Volaron de nuevo por su mente, los acordes, las escalas, las canciones, el trabajo en el puerto que le consiguió Rufino el maestro de la Logia, que además era palero, que además era abakuá, que era socio a todo y, le ayudó con su problema cuando se empeñó en que volviera Micaela; que le dijo: “Ya eso no tienes remedio Pánfilo. Lo de Micaela y tú no lo arregla ni el Médico Chino”. El concierto en la escuela de Finita, su única hija, a la que no ve crecer desde hace tanto, y la alegría que se le metía por entre los poros con la brisa de la tarde y bajo los flamboyanes del patio del colegio porque iba a volver a ver a Micaela, aunque fuese de lejos; y la vio, de la mano de otro, de un blanquito sucio, y de “la entrada de golpes” que le dio a los dos, porque “él era un hombre”, y que les dijo hasta del mal que se iban a morir, y del espectáculo tan bochornoso y la vergüenza propia y de su hija, “de la niña”. De cuando pidió irse “pa' Angola” para fugarse de todo su sufrimiento y de como este le siguió, le persiguió, y se sumo a los otros sufrimientos de la guerra, y de como, cuando le preguntan, Pánfilo no quiere hablar. Del regreso como un héroe, de cómo había cambiado la vida en su ausencia; de La Habana, que ya no se adaptaba a ella. Del amor, Susy, 40 años, perfecta, blanca. Dos notas y se le ilumina el rostro. De su alegría y su cariño. De como su amor subía en una escala perfecta, y como a la vuelta de todos sus viajes Susy estaba esperandole el casa con un buen tasajo y arroz y viandas hasta que un día, no hubo más. Ni comidas, ni besos de bienvenida, para el que vuelve fajao de la “pincha”. Ni ropa, ni equipos de música, ni televisión en color. Susy se había esfumado como se esfuman los buenos sueños, sin decir a donde coño van. La escala descendente fue la caída, el no tener que hacer, donde ir, beber, beber, enmarigüanarse, beber y decidir que todas las mujeres son expertas en romperte el corazón , que no valía la pena seguir en esta ciudad que en cada esquina, esquirla y espacio le recordaba su mala vida y su mala suerte. Así que su maleta en el viaje sin retorno llevaba, una estampita de la virgen de la Merced, un rosario de su madre y la trompeta. Cuando tres semanas más tarde llegó a Barcelona, bajó de permiso, se fue al Raval, se acostó con una puta y luego se quedó dormido en un banco. El barco zarpó sin él. Y el comenzó a vivir al margen de su mala conciencia, jugando aquí, bebiendo allá, añorando.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Taaaaataaaaaariiiiiiiiiiiiiiii!!!. La peor forma de despertar de un sueño es un susto y la cornetita del niño le llamó a capitulo, le sacudió sin esperarlo, le arrancó las tiras del recuerdo sin compasión. La trompeta cayó de sus manos haciendo un baile metálico de sonidos y llantos y, Pánfilo de un salto la agarró entra sus brazos como un niño dolorido y quejumbroso. ¡Me cagó en las once mil vírgenes putas y la madre que paró al crío! Gritó ahogándose en su propia mierda.</div><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-9667777626898373242009-07-29T11:11:00.007+00:002009-08-11T21:15:19.400+00:00Lágrimas de cocodrilo<div style="text-align: justify;">El mundo es complejo y el ser humano más. Lo que nos define, diferencia de los animales y determina como primer escalón de la pirámide es el berenjenal en que nos metemos día a día y hace de nosotros seres tremendamente contradictorios, enrevesados, laberínticos.</div><div style="text-align: justify;">Cuando caemos en contradicción nos gusta justificarnos casi con placer. Nos da igual, nos la pela. Nos duele cuando somos víctimas de los otros. Lo peor es que, cuando vemos que alguien cercano se emberenjena somos implacables guardianes de la rectitud, casi ayatoláhs. ¡Cómo metemos el dedo en la madeja hasta encontrar la punta del ovillo, y tirar, y tensar, y ser unos hijos de puta! No nos importa que desenredando terminemos enredando aun más, haciendo nudos, quebrando hilos, embrollando. Sin embargo, se cae una abuelita en la calle y prestos y solidarios vamos en su ayuda, rescatamos los perros abandonados y le ponemos nombres de artistas o famosos creyendo que así levantamos su autoestima. Nos vamos a África a enseñar a los pobres las artes de la pesca, y al final del día dejamos una rastro de hijos sin padre, costumbres trastocadas y colmillos de elefantes a nuestro paso. Sembramos la subida a Machu Picchu de latas de cocacola, combatimos la tala indiscriminada el Amazonas y compramos macoña de extranjis, y en el carnaval de Río perdemos el sentido mientras una mulata sexual como una gata rebola sus caderas y un garoto nos roba el celular. No nos preocupa librerar pueblos aun entrando en guerra con ellos. Comparamos productos ligth, verdes, biodegradables, naturales, sanos, artesanales, de mercado justo, a personas que no tienen sanidad, con vidas oscuras, contaminantes, y que no reciben el precio justo por el producto que venden. En fin, somos habitantes de un planeta en que vivimos saltando de un extremo a otro, de una rama a otra, mientras más alejadas entre si, mejor. Una nota positiva: nos hemos adaptado a ello. No sé que parte de nuestros ancestros era, así como hoy somos. Es posible que del cocodrilo, que llora mientras mata a sus víctimas, aunque esto no es del todo exacto. Parece que hay unas glándulas en su mandibula que le ayudan a lubricar sus ojos cuando come fuera del agua, de ahí la lágrima. Y otra nota, esta de verdad: nuestras contradicciones forman parte de nuestros sentimientos, y eso no hay cocodrilo que lo halla podido igualar. </div><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1215443781925887617.post-75118856041364239522009-06-28T22:05:00.004+00:002009-06-29T21:49:52.777+00:00Maikel!<div style="text-align: right;">DON´T TELL ME YOU AGREE WITH ME<br />WHEN I SAW YOU KICKING DIRT IN MY EYE<br /><br />(<span style="font-style: italic;">NO ME DIGAS QUE ESTÁS DE ACUERDO CONMIGO</span> <span style="font-style: italic;"> CUANDO TE HE VISTO ECHANDO MIERDA EN MIS OJOS</span>)<br />Michael Jackson - Black or White<br /><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El jueves estaba como todos los jueves a las 12 y cuarto de la noche, recogiendo y organizando mis cosas para el trabajo del viernes. En Radio5 Todo Noticias me enteré que "El Maikel", Michael Jackson, había muerto. Escribiendo esta frase, me llega la imagen mental de Arias Navarro anunciando la muerte de Franco. Lo siento, es la única referencia del fallecimiento de una persona de cierta fama a la que puedo acceder. No me enteré en Cuba de la muerte de Elvis, no sé como se anunció el asesinato de Lennon, ni en esa época le conocía, ni creo que en mi vieja Habana, le hallan dado un tono especial a la muerte de un compositor que por lo demás, estaba prohibido escuchar en la Isla. Sin embargo, leo que el Juventud Rebelde, el segundo diario oficial de Cuba, (<a href="http://www.juventudrebelde.cu/internacionales/2009-06-25/fallecio-michael-jackson-adios-al-rey/">http://www.juventudrebelde.cu/internacionales/2009-06-25/fallecio-michael-jackson-adios-al-rey/</a>) escribe sobre su figura, y en Cubavision (<a href="http://www.youtube.com/watch?v=Vu_19eYE6XY">http://www.youtube.com/watch?v=Vu_19eYE6XY</a>) en un breve de tres minutos se intuye un lamento por no haberlo tenido de visita en Cuba. </div><div style="text-align: justify;">Repito, yo no sé como fue el tratamiento de la noticia de otros fallecimeintos, y a falta de referentes la muerte de Maikel, para mi fue un golpe. Recordé el mismo recuerdo de todos los que escuchamos al negro que quería ser blanco. Cogí la guitarra y arpegié Black or White, di dos giros, extendí la pierna derecha y, echando un gritito estiré el brazo y me sujeté el calzoncillo a la altura de la güevera. Salí al balcón, tiré una moneda de 20 céntimos de euros intentando acertar a una imaginaria máquina tragaperras, y solo acerté a dar en la luna de un coche del aparcamiento. Mordí, fui malo, y me descargué una discografía completa que no pienso escuchar. </div></div></div><div class="blogger-post-footer">CIAO BABY</div>JULIOhttp://www.blogger.com/profile/00158453059905519897noreply@blogger.com2