Cuanto vale la vida de un Cubano?

Últimamente en Cuba, firmar anónimos se está convirtiendo en un deporte, a veces sano como medio de liberar las tensiones que provoca la inmediatez de las noticias, y la ausencia de espacios de denuncia moderados libremente. A mi correo, que no tiene muro de contenciones, llegan noticias de La Isla que me ayudan a conjurar la distancia y me hacen, al estar más lejos, verla más cerca. Y todos; en la medida que son retratos de la realidad, creíbles o no, son bienvenidos.

Este, que acabo de leer, os lo brindo, no porque sea más o menos real que los anteriores. Es que me ha impactado. De ser cierta la noticia, sería muy triste. No lo valoro más. Os lo muestro. Decidid vosotros. Yo, he hecho mi criterio.

¿Cuánto vale la vida de un cubano?

Ante todo amo a mi país, mi cultura, mi idiosincrasia, nuestros orígenes, nuestra historia y he sido y soy parte del proceso revolucionario.

Cuba. El pasado domingo 30 de noviembre, a las 8.25 de la noche cubana, dos importantes artistas de la isla transitaban por la calle Línea rumbo a trabajar. Uno de los artistas, el joven rapero Edgaro, director de “Doble Filo”, conductor hace 3 años, del programa televisivo habitual dominical “Cuerda Viva”. La otra artista, la multigalardonada cantante, actriz y compositora Osdalgia, quien conducía el auto.

De pronto, mientras esperaban el cambio de luces del semáforo de Línea y L, y ante numerosos testigos, fueron terriblemente embestidos desde atrás por un auto negro grande con chapa negra 198009 de la Embajada de Sudáfrica, sita en 5ta y 42 en Miramar. Sorprendidos y mareados las artistas se bajan del auto para encontrarse con cuatro sudafricanos muy ebrios. Comienza una acalorada discusión en inglés cuando los sudafricanos dicen tener que irse al aeropuerto sin la llegada de la policía. Edgaro se adelanta al frente del auto de la embajada para tomar la chapa mientras Osdalgia pide la identificación de los hombres. Es entonces cuando Erick Chist Well Makhubela, C. diplomático 192\2007 de la Embajada sudafricana, sube al volante de su auto y embiste aceleradamente a Edgaro atropellándolo y arrastrándolo por más de 50 metros ante los ojos de una multitud de cubanos ya presentes en el lugar del accidente, y que se agitaron en un grito de terror: ¡asesino!

Por suerte y gracias a la destreza y juventud del rapero, este se subió al capó del auto y pudo arrojarse al pavimento sin grandes daños. El primer secretario sudafricano huyó dejando a sus compañeros en el lugar.

Dos carros policías (el numero 115 y el numero 240), que accidentalmente pasaban por el sitio, fueron abordados por la multitud que trataba de explicar el terrible suceso. Estos policías pidieron los documentos de los artistas y arbitraron con oquedad y despotismo: “Osdalgia cállese y échese para atrás o la monto en la patrulla y la llevo para la unidad, y Edgaro, deje la ira y tranquilícese que usted no puede probar nada”, mientras que a los sudafricanos los trataron con la cortesía y respeto con que siempre deberia conducirse un oficial. El gentío, testigo de cada acontecimiento, acusó con vehementes improperios a estos policías de vejar a los artistas cubanos víctimas de la agresión, ante el cinismo extranjero victimario porque… ¿representa o no el uniforme policial al estado cubano y a la historia de Cuba donde cientos de jóvenes dieron la vida para crear una sociedad donde el pueblo importase?

Osdalgia llamó entonces a otras fuerzas policiales que llegaron inmediatamente y que sí tomaron partido justo ante los hechos. Obligaron a los sudafricanos a comunicarse con el fugitivo para que regresara al lugar. Pero una vez llegado este, dijo claramente en español “¡Inmunidad diplomática!”. Osdalgia, Edgaro y el pueblo presente, sintieron como la humillación, la impotencia y la desvalorización de ser cubanos se apoderaban de todos.

Finalmente la policía de los autos 115 y 240 se fueron y no dejaron claro a los sudafricanos el delito grave cometido al atentar contra la vida de los artistas, subrayando el obvio telón de la “Inmunidad”… y que ante tal la vida de un cubano NO VALE NADA.

La policía especializada tomó datos, declaraciones, nombres de testigos. Los sudafricanos no quisieron declarar ni acompañar a la policía especializada a la unidad más cercana y se fueron entre risas y música alta acompañados por otro auto chapa 198008 de la misma embajada.

Edgaro fue llevado al hospital, y luego él y Osdalgia fueron a denunciar el accidente y el atentado de asesinato a la unidad policial sita en 21 y C, Vedado donde no fueron atendidos. Entonces se dirigieron a la unidad policial sita en Zapata y C que los atendió rápida y efectivamente pero, ¡con qué sorpresa y estupor recibirían la noticia de que Edgaro no podía denunciar el atentado de asesinato hasta que las fuerzas policiales especiales investigaran si los hechos eran o no, una realidad! Sin embargo, todo el terrible acontecimiento sucedió frente la cámara de seguridad que se encuentra en la esquina de Línea y L. y muchos testigos dieron su nombre a la policía.

Aun, ante las continuas interrogantes del pueblo enterado del suceso, no hay respuestas. Por lo que sigue latente hoy el desconcierto y la incertidumbre de las víctimas y los testigos cubanos:

1. ¿Qué valor tiene la vida de un cubano ante cualquier trabajador de una embajada extranjera?

2. ¿Cómo caminar confiados por las calles, ir a trabajar, o permitir que nuestros hijos jueguen en los parques, si sabemos que cualquiera de estos hombres o mujeres “inmunes” pueden cometer atrocidades ante testigos veraces y tener el derecho de la duda y, hasta quedar sin castigo?

3. Este hombre ostenta la inmunidad diplomática, inmunidad que descansa sobre la confianza de nuestras naciones en él y que lo convierte en celador de nuestras relaciones bilaterales. Sin embargo con esta brutal acción traiciona a su país, al nuestro y a la honorable misión que lo trae a nuestra tierra.

4. Si es esto posible, ¿dónde depositar entonces nuestra confianza, nuestra tranquilidad ciudadana, nuestra seguridad civil, y hasta el buen rumbo de nuestras relaciones políticas?

5. Si este hombre sigue impune luego de haber atropellado intencionalmente a un joven de 25 anos en Línea y L ante decenas de testigos, la saga de eventos como este pudiese ser innumerable y sus consecuencias fatales.

Ciudad de la Habana, Cuba, 3 de diciembre 2009

Año de 50 Aniversario del Triunfo de la Revolución.

Un testigo

Firma

Yeah!!!

Adios Felicidad!

Casi no te conocí...!

Ignacio Vila (Bola de Nieve)

Hoy me levanté oliendo a otro cuerpo, a otra piel, a otra sonrisa, a otra forma de cenar, a una manera distinta de comer, a otra compañía y a distinta soledad. Me he erguido, apreté las piernas y me ejercité con los mismos ejercicios de cada mañana, pero con otra paz y otra luz en los ojos. Hoy estiré los brazos como cada mañana y con más fuerza. Descubrí las grietas del muro que tanto me costó alzar y me toqué mientras el agua de la ducha apartaba de mí las soledades del invierno. Me lavé el pelo deseando que cada partícula de la madrugada rodase por mis piernas rumbo al suelo o al cielo, porque mi mundo se dio vueltas y estaba patas arriba y feliz como un colegial que huye camino a cualquier mata de mamoncillo, a cualquier poceta, o un río allende a su inocencia. 

Esto de dejar atrás la tristeza, como quien conjura la alegría y de un plumazo entierra la pena, esto, se parece mucho a atarse a la rueda de la vida y saltar sin paracaídas ni red al vacío, y el vacío se parece al mar, y la mar a la cómoda almohada, y la almohada a un seno, y el seno a la protección. Así que saltar a un seno se volvió protegerse en el vacío. Basta ya de vivir entre algodones y pedirle al mundo que te cubra con una coraza, porque el mundo, ni protege, ni cuida, ni seduce, si no te seduces, te proteges, te cuidas a ti mismo. 

Se acabaron las palabras de consuelo. Uno se consuela con la vida, disfrutándola, amándola, haciéndole el amor y cuatro hijos. Terminó el meterse bajo el edredón de invierno, así en la calle se levanten turbonadas de abandono. Fin a la película sentimental donde eres el protagonista y al final mueres.

Adiós, Nostalgia, casi no te conocí.

La Trompeta

"Me cago en el chiquillo, en la madre que le parió y en la santa hora que le compró la cornetita de los cojones."

Pánfilo todo los días soñaba con el día en que el niño de la cornetita creciera, se buscase una mujer y le hiciera el mismo sonido, crudo y monocorde en el coño. De ese modo no pasaría cada día a las 7, con la madre, despreocupada e impasible hablando con una amiga, mientras el chaval, niño al fin: tarariiiiiiiiiiiiiii, tararaaaaaaaaaaaaa... - Su puta madre!

En la soledad de su piso Pánfilo se retorcía, siempre a las 7. De la tarde, de cualquier lunes, o miercoles, o día entre semana, o fin de semana también. Pánfilo miraba por la ventana con la rabia entre las venas de las sienes, y juraba que un día, un día de estos le iba a hacer tragar el ruido al jodío niño.

Pánfilo era músico. Trompetista por más señas. De los buenos, según él. El mejor, se oía por ahí. Pero hace mucho que no ejerce. En Cuba tocaba, alguna noche y se sacaba sus “10 pesitos, pa' resolver”, así se olvidaba que también era marinero y estaba resalaó porque no salían a faenar. Cuando se quedó en España fue otro cantar. Encofraba, revocaba, azulejeaba, durante 20 años más o menos, y así una mano se le quedó “echa mierda” según su testimonio, e inservible para la música, según el médico que firmó su incapacidad absoluta tras un accidente. Sin trabajo, sin dinero y baldado para el trabajo y para la música.

Pánfilo estaba en candela. Un día salió de casa y un socio, uno de esos que anda por los “sitios de cubanos” le propuso una “peguita ahí”: Mira brother, paquetico que tu conoces, y llévamelo hasta (cierto sitio), preguntas por Jon, se lo das y te vas. Llámame luego que tengo un barito aquí esperándote. Para demostrarle la seriedad del asunto le adelantó 100€, y le dijo que a la vuelta más y mejor. Llevó el paquete, pasó acojonado entre miles de paisanos, atravesó todo Madrid buscando la dirección, le preguntó a un guarda de seguridad, a una farola y a un perro. Leyó el plano de Metro al derecho y del revés. Se sentó en un banco y le cagó una paloma; pensó este es mi día de suerte, y estuvo tentado a jugar la Lotería... y a abrir el paquete. El se imaginaba que sería un asunto serio, de lo contrario no estaría haciendo de mensajero, ni nadie le iba a adelantar dinero así como así. Pero tenía tremenda “iria”, dos meses atrasados del alquiler de la habitación y unas ganas locas de volver a Cuba. Vio una pareja de Policías y a pesar de que ambos le miraron con curiosidad no perdió el aplomo. Siguió fumándose su cigarrillo mientras delicadamente golpeó la bolsa hasta dejarla lo más lejos como incriminarlo y lo más cerca como para mantener el control sobre el paquete. La pareja siguió de largo sin reparar en él, o más bien mirándole con el rabo del ojo. Pánfilo exhaló un largo chorro de humo. “Una y no más, Santo Tomás, una y no más”. Como Pedro Navaja, salió volando, dos callejones arriba y uno abajo. Preguntó en un puesto de hindús y al llegar a la dirección dejó el paquete. Se fue con la fresca, se fue pa'l carajo, salió echando un pié. No fue ni a recoger la otra parte del dinero.

Llegó a su casa, eran las 6 de la tarde, más o menos. Miró por la ventana y pensó, “con lo que yo he sido en esta vida, Dios mio”, y se sentó sobre el colchón desnudo. Apartando los trastes que fue amontonando a lo largo de estos años, sintió en el tacto la arrugada piel artificial de la maleta de la trompeta debajo de la cama. Abrió el estuche y la vio reflejada y triste mirándole desde el terciopelo azul. Mirándole o mirándose reflejado en su cuerpo, la piel cetrina, los ojos saltones, la boca enorme, las ojeras: “mira eso chico, ¿quien ha visto un negro con ojeras?” Acercó la mano para tocarla y los dedos medio deformes asieron el cuerpo sinuoso y frío. Insertó la boquillla y sopló como antaño. El ruido no era música, recordó de cuando estudiaba en la Escuela de Instructores de Arte, las ilusiones, el Nuevo Chapottin, la Orquesta “Maravillas del Pánfilo”, Micaela, la negra, su vida, la cantante, los dos niños, los llantos, la necesidad de comer, las discusiones, la vecina a la que a cada rato visitaba para relajarse las tensiones de una vida no escogida, impuesta. Sopló de nuevo. “Esto está mejor”, el Do se desdobló y cayó al piso como una pesada carga. Los dedos estaban casi muertos, la escala salía desabrida, amarga, lenta y tosca. Soplaba muy bajito para no incomodar a los vecinos. Volaron de nuevo por su mente, los acordes, las escalas, las canciones, el trabajo en el puerto que le consiguió Rufino el maestro de la Logia, que además era palero, que además era abakuá, que era socio a todo y, le ayudó con su problema cuando se empeñó en que volviera Micaela; que le dijo: “Ya eso no tienes remedio Pánfilo. Lo de Micaela y tú no lo arregla ni el Médico Chino”. El concierto en la escuela de Finita, su única hija, a la que no ve crecer desde hace tanto, y la alegría que se le metía por entre los poros con la brisa de la tarde y bajo los flamboyanes del patio del colegio porque iba a volver a ver a Micaela, aunque fuese de lejos; y la vio, de la mano de otro, de un blanquito sucio, y de “la entrada de golpes” que le dio a los dos, porque “él era un hombre”, y que les dijo hasta del mal que se iban a morir, y del espectáculo tan bochornoso y la vergüenza propia y de su hija, “de la niña”. De cuando pidió irse “pa' Angola” para fugarse de todo su sufrimiento y de como este le siguió, le persiguió, y se sumo a los otros sufrimientos de la guerra, y de como, cuando le preguntan, Pánfilo no quiere hablar. Del regreso como un héroe, de cómo había cambiado la vida en su ausencia; de La Habana, que ya no se adaptaba a ella. Del amor, Susy, 40 años, perfecta, blanca. Dos notas y se le ilumina el rostro. De su alegría y su cariño. De como su amor subía en una escala perfecta, y como a la vuelta de todos sus viajes Susy estaba esperandole el casa con un buen tasajo y arroz y viandas hasta que un día, no hubo más. Ni comidas, ni besos de bienvenida, para el que vuelve fajao de la “pincha”. Ni ropa, ni equipos de música, ni televisión en color. Susy se había esfumado como se esfuman los buenos sueños, sin decir a donde coño van. La escala descendente fue la caída, el no tener que hacer, donde ir, beber, beber, enmarigüanarse, beber y decidir que todas las mujeres son expertas en romperte el corazón , que no valía la pena seguir en esta ciudad que en cada esquina, esquirla y espacio le recordaba su mala vida y su mala suerte. Así que su maleta en el viaje sin retorno llevaba, una estampita de la virgen de la Merced, un rosario de su madre y la trompeta. Cuando tres semanas más tarde llegó a Barcelona, bajó de permiso, se fue al Raval, se acostó con una puta y luego se quedó dormido en un banco. El barco zarpó sin él. Y el comenzó a vivir al margen de su mala conciencia, jugando aquí, bebiendo allá, añorando.

Taaaaataaaaaariiiiiiiiiiiiiiii!!!. La peor forma de despertar de un sueño es un susto y la cornetita del niño le llamó a capitulo, le sacudió sin esperarlo, le arrancó las tiras del recuerdo sin compasión. La trompeta cayó de sus manos haciendo un baile metálico de sonidos y llantos y, Pánfilo de un salto la agarró entra sus brazos como un niño dolorido y quejumbroso. ¡Me cagó en las once mil vírgenes putas y la madre que paró al crío! Gritó ahogándose en su propia mierda.

Lágrimas de cocodrilo

El mundo es complejo y el ser humano más. Lo que nos define, diferencia de los animales y determina como primer escalón de la pirámide es el berenjenal en que nos metemos día a día y hace de nosotros seres tremendamente contradictorios, enrevesados, laberínticos.

Cuando caemos en contradicción nos gusta justificarnos casi con placer. Nos da igual, nos la pela. Nos duele cuando somos víctimas de los otros. Lo peor es que, cuando vemos que alguien cercano se emberenjena somos implacables guardianes de la rectitud, casi ayatoláhs. ¡Cómo metemos el dedo en la madeja hasta encontrar la punta del ovillo, y tirar, y tensar, y ser unos hijos de puta! No nos importa que desenredando terminemos enredando aun más, haciendo nudos, quebrando hilos, embrollando. Sin embargo, se cae una abuelita en la calle y prestos y solidarios vamos en su ayuda, rescatamos los perros abandonados y le ponemos nombres de artistas o famosos creyendo que así levantamos su autoestima. Nos vamos a África a enseñar a los pobres las artes de la pesca, y al final del día dejamos una rastro de hijos sin padre, costumbres trastocadas y colmillos de elefantes a nuestro paso. Sembramos la subida a Machu Picchu de latas de cocacola, combatimos la tala indiscriminada el Amazonas y compramos macoña de extranjis, y en el carnaval de Río perdemos el sentido mientras una mulata sexual como una gata rebola sus caderas y un garoto nos roba el celular. No nos preocupa librerar pueblos aun entrando en guerra con ellos. Comparamos productos ligth, verdes, biodegradables, naturales, sanos, artesanales, de mercado justo, a personas que no tienen sanidad, con vidas oscuras, contaminantes, y que no reciben el precio justo por el producto que venden. En fin, somos habitantes de un planeta en que vivimos saltando de un extremo a otro, de una rama a otra, mientras más alejadas entre si, mejor. Una nota positiva: nos hemos adaptado a ello. No sé que parte de nuestros ancestros era, así como hoy somos. Es posible que del cocodrilo, que llora mientras mata a sus víctimas, aunque esto no es del todo exacto. Parece que hay unas glándulas en su mandibula que le ayudan a lubricar sus ojos cuando come fuera del agua, de ahí la lágrima. Y otra nota, esta de verdad: nuestras contradicciones forman parte de nuestros sentimientos, y eso no hay cocodrilo que lo halla podido igualar.

Maikel!

DON´T TELL ME YOU AGREE WITH ME
WHEN I SAW YOU KICKING DIRT IN MY EYE

(NO ME DIGAS QUE ESTÁS DE ACUERDO CONMIGO CUANDO TE HE VISTO ECHANDO MIERDA EN MIS OJOS)
Michael Jackson - Black or White

El jueves estaba como todos los jueves a las 12 y cuarto de la noche, recogiendo y organizando mis cosas para el trabajo del viernes. En Radio5 Todo Noticias me enteré que "El Maikel", Michael Jackson, había muerto. Escribiendo esta frase, me llega la imagen mental de Arias Navarro anunciando la muerte de Franco. Lo siento, es la única referencia del fallecimiento de una persona de cierta fama a la que puedo acceder. No me enteré en Cuba de la muerte de Elvis, no sé como se anunció el asesinato de Lennon, ni en esa época le conocía, ni creo que en mi vieja Habana, le hallan dado un tono especial a la muerte de un compositor que por lo demás, estaba prohibido escuchar en la Isla. Sin embargo, leo que el Juventud Rebelde, el segundo diario oficial de Cuba, (http://www.juventudrebelde.cu/internacionales/2009-06-25/fallecio-michael-jackson-adios-al-rey/) escribe sobre su figura, y en Cubavision (http://www.youtube.com/watch?v=Vu_19eYE6XY) en un breve de tres minutos se intuye un lamento por no haberlo tenido de visita en Cuba.

Repito, yo no sé como fue el tratamiento de la noticia de otros fallecimeintos, y a falta de referentes la muerte de Maikel, para mi fue un golpe. Recordé el mismo recuerdo de todos los que escuchamos al negro que quería ser blanco. Cogí la guitarra y arpegié Black or White, di dos giros, extendí la pierna derecha y, echando un gritito estiré el brazo y me sujeté el calzoncillo a la altura de la güevera. Salí al balcón, tiré una moneda de 20 céntimos de euros intentando acertar a una imaginaria máquina tragaperras, y solo acerté a dar en la luna de un coche del aparcamiento. Mordí, fui malo, y me descargué una discografía completa que no pienso escuchar.

España. La cal y la sal.

Me siento ante la televisión con un calor de mil demonios que me devora. Evadirse es un recurso facil cambiando de canales. Pienso en el calor, sofocante calor de noche. Me detengo en La1. Un documental sobre los ricos. DIOS!, mi reino por un abanico...

Yo no soy de los que piensa criticar a la Televisión Pública por emitir el carnaval de personajes, tocados por una crisis, que a lo sumo ha hecho que tengan que comprarse una botella menos de Belle Epoque (http://www.directoalpaladar.com/otras-bebidas/el-champagne-mas-caro-del-mundo-belle-epoque-de-perrier-jouet) o que hacer un viaje en bussines class, en una compañía ordinaria y no en un vuelo privado.

En algunos momentos en que salí al balcón, espié las ventanas abiertas a la noche veraniega, intentando atrapar un poco del aire que se entremezclaba con las hojas de los arboles. La luz de neón desdibujada la silueta de las sombras de mi calle, y mientras se consumía el cigarrillo pude apreciar la orgía de riqueza en las teles de las casas de mis vecinos; obreros quizá afectados por un ERE, desocupados, jubilados que hacen malabarismos diarios con su pensión para llegar a finales de junio. En este tiempo, una de los juegos de la demagogia consiste en decirle al "respetable" (público) que hay un mundo distinto a un mando de distancia; un mundo con menos dolor y sufrimiento, donde es posible bañarse en champán (a 1800€ la botella) o ponerte un channel, en vez de un rolex. La conclusión a que llega el programa, y parecería sacada de un speech de Karl Marx (el cuarto hermano, el menos cómico), es que los ricos; 164.000, con un patrimonio superior al millón de euros, en el estado español, son cada día más ricos y los pobres, más pobres. ¡ Qué ironía!, Hacer demagogía hoy, es desempolvar el viejo traje de la justicia social y airearlo como una bandera. Comprensible la indignación de algún familiar de alguno de los más de 500 personas en Canarias, 1741 fallecidas en Aragón o los casi 6400 de toda Valencia personas fallecidas sin recibir la ayuda a la dependencia, por poner tres casos.

Esta dulce luna de miel (gastarse 77.000 euros en un reloj con incrustaciones de diamantes), recuerda otra que presagió un cambio y atrajo una guerra; mundiales ambos, (cambio y guerra) a principios del pasado siglo. Y no lo digo yo. Los puntos de contacto de los dulces años 20 y la veintena nazi-fascista que desembocó en la II GM están en la crisis del 29, el paro y el desempleo tras la primera guerra europea, la hiperinflación especulativa que se llevó por delante la economía y que sirvió en bandeja el argumento del odio racial y el espacio vital que aupó al nacinalsocialismo al Poder en Alemanía y al Fascismo en Italia(http://www.youtube.com/watch?v=dZc2HVK2TTY).

La 2 emitió "Flores de luna", un documental filmado en la barriada del Pozo del Tio Raimundo. Cuentan que la solidaridad era el pan de la cena. A hurtadillas y en una noche, con cuatro tablas se levantaba un chamizo. Los vecinos; inmigrantes andaluces y manchegos, prestaban sus manos, sus muebles ya hasta a sus hijos para evitar que la policia echara al recíen llegado. La Voluntad era el pan de la mañana. Con lo puesto se iban a "Madrid". El Pozo era el extrarradio, y trabajaban en lo que podían. Al regreso, se apuntaban a la escuela, algunos con 40 años, para aprender a leer y a escribir. Otros apoyaban la lucha del Padre Llanos, un cura castrense, falangista de la primera hora que, al final de sus días, enfrentado al Generalisimo, y tras su muerte, obtuvo el carnet de miembro del Partido Comunista. El Padre Rojo, defendido por Franco en vida, consiguió servicios básicos, alfabetizó, creó redes de participación ciudadana; en fin, dotó de dignidad a un grupo muy unido por la exclusión y la miseria.

Hoy el barrio vallecano es azotado por el fracaso escolar. 7 de cada 10 alumnos abandonan las aulas, el segundo mayor en toda España. Se repiten slogans que por su facilidad, y porque atacan lo más pasional del ser humano, se aprehenden antes que los algoritmos o quién era García Lorca. Que el trabajo español, para los españoles, que los rumanos, dice la amiga de una amiga, pegan por gusto y huelen mal. Prefieren el trafico y consumo de drogas y la ignorancia: "estudiar es de pringa'os". Un barrio en que a la ausencia de referentes se une de un discurso xenófobo. Donde trabajo con esfuerzo es cosa de "parias" y no hay recompensa mejor que el grupo, el pensamiento colectivo, la unicidad.

Se cierra el ciclo. Salgo al balcón, mi vecino baja las persianas. Veo su silueta vigilante, espiando cada movimiento de mi brazo oscilante: el cigarrillo a la boca, el brazo a posarse en la baranda del balcón. La calle tranquila. La luz del salon de mi vecino se apaga.

ver: Los ricos también lloran. http://www.rtve.es/alacarta/player/523465.html

ver: Flores de luna. http://www.filmin.es/ficha_store.html?id=48126

La pasión, según Pánfilo

JAMAAA, JAMAAAA!, Oye consorte graba ahí... Tenemos tremenda iria!!!

Todos nos reímos, sentimos pena, hicimos extensible este grito de batalla a nuestra particular guerra. Panfilo, que no se llama Pánfilo quiere volver al aninimato. Dejar de ser un símbolo a su pesar, una bandera enarbolada sin permiso. Quiere evaporarse antes de volverse un muñeco roto.

Entrevista para Otras Culturas de esMadridtv

Julio Hdez en Otras Culturas

Burdel Bogart

Atento a tu pregunta miré el reloj. Yo no podía esperar y tu no querías seguir. "¿Quieres para despedirte un beso mercenario?". Por dinero habrías sido capaz de aborrecerme, y en lugar de eso te armas de paciencia y dignidad, me sueltas lo del beso mercenario y te quedas tan tranquila, cruzando las piernas, tan hija de puta mirándome a los ojos, que ni atino a pronunciar palabra.
Miro el reloj nuevamente. El camarero se acerca. Un poco desgreñado pero apuesto y joven, deja caer de soslayo una mirada de lascivia entre tus tetas. Con la maldad que te caracteriza sacas un billete del escote y pagas, cuando hace siglos que nadie guarda ahí el dinero. Al marcharse, un poco turbado, le miras el culo y a mí se me hiela la sangre. Recojo del suelo mi corazón echo mierda y te miro con toda mi rabia escondida tras la más falsa de mis sonrisas.
"Eres absolutamente una muy mala puta", pensé. Pero te dije, "Eres despreciable". Y me fui; huérfano de tu abrazo, intentando mantener en alto la cabeza y victima de haberte elegido entre ninguna. A ti te imaginé acercándote hasta rozarme con tu mano enguantada cerca de la puerta del burdel, pidiéndome por favor, que no me fuera.
Pero salí de allí y ni te moviste.

Sentido vital

Os cuento una historia. Una persona con enfermedad mental, sin saberlo, ha dado un sentido a su vida. Un sentido distinto al que, en inicio, le estaba dado. Una noche, en la residencia en que vivía, entró una persona destrozando una parte del cercado. Llevaba un cuchillo y la intención de agredir a su mujer, también interna allí. La acción no sé bien como sucedió pero, esta persona con enfermedad mental salió en defensa de la agredida y está actualmente en la UVI de un hospital. La mujer del agresor también resultó herida en el incidente. No puedo aventurarme mucho en este terreno ya que no tengo más que datos aislados y sin contrastar, pero es posible que una vez detenido y enjuiciado el agresor, no pase nada más.

En una situación similar Jesús Neira, profesor universitario se enfrentó a un maltratador que más trarde le agredió. El suceso levantó una polvareda mediática enorme, hizo plantearse a la sociedad y la justicia sus límites frente al maltrato y al maltratador.

Victor Frankl, un psiquiatra y neurólogo austriaco de origen judío que durante el régimen nazi fue represaliado e internado en varios lager o campos de concentración, escribió en EL HOMBRE EN BUSCA DE SENTIDO, que el hombre además el poder y placer, vive para encontrar un sentido vital.

Victor Frankl dice que la búsqueda del sentido de la vida, no es solo la aceptación pasiva del destino. Es en última instancia, la libertad para elegir que actitud es más coherente ante una decisión cara al futuro, porque esa libertad interior, dice Frankl, nadie nos la puede arrancar; es el último trozo de dignidad que solo desaparece con nuestro cuerpo, y da a nuestra vida, una intención y un sentido.

Lo que esperamos de la vida tiene una importancia relativa. Importa QUE LA VIDA, SÍ ESPERA ALGO DE NOSOTROS. Ni gestas, ni actos de heroísmo (la mayoría de nosotros tenemos más fe en nuestro pellejo que en el ajeno). Solo ser consecuentes con ese ápice de dignidad interior, con esa libertad de elección que es difícilmente traicionable. Con eso que la gente llama “tranquilidad para posar la oreja en la almohada” y que no te puede arrancar nadie, nunca. No en balde,“...el que tiene un porque para vivir; dijo Nietche y cito a Frankl, puede soportar casi cualquier como”.

Estas dos historias se cruzan en el punto en que una persona se encuentra en el lugar preciso de ayudar a otra frente a un ser despreciable, y en el equivocado frente a su integridad física. Y ante la misma disyuntiva, decide acorde a su libertad interior, a su dignidad personal y a cuenta de su misma vida, salvar otra.

Personas

Pronunció palabras pertinentes

primando posados del pasado

propuso papeles prescindibles,

postróse peregrino, perfumado

Perduró, perdonando los pesares,

perfeccionó pensamiento de postrados

perfiló; puso a prueba los puntales,

proyecto de problemas de penado

Perdió poniendo pausa a lo plausible

pero, lo póstumo, pretérito y plasmado

pudo permanecer. Por perceptible

Proyectó su paso pernoctado.

Pie por pie paseó por lo posible

pisando la pared, paralizado.

El lenguaje de los gestos

El Presidente Obama pide a Cuba que haga gestos. Raúl dice que nada de gestos, que hay que sentarse y hablar, que él no es un mimo. El Vaticano pide "gestos buenos" a Cuba, poco convencidos de que liberar un puñado de presos políticos sea suficientes para la reconciliación. Granma dice que: "Se acabaron los gestos unilaterales", ahora lo que urg es levantar el bloqueo. La UE pide gestos. Esto va a parecer un baile de Teatro nō, en el que las máscaras y las gesticulaciones recrean y decodifican la trama.

En la politica de gestos se nos va la vida. Tiempo precioso que puede destinarse a felicidad de mi país, de mi pueblo, de los cubanos; porque el dialogo de gestos no es más que la muestra de un dialogo de sordos.

Trasciende a la muerte

A veces lo bello llega en un mensaje.
Te has sentado al ordenador a completar la rutina cotidiana, y aparece uno de esos mensajes que no sabes cómo se coló por tu antispam, y después de verlo o leerlo, te devuelve la fe en el ser humano que a diario te roban los políticos.

http://alt1040.com/2009/03/world-builder-creando-un-mundo-en-la-realidad-virtual

Después de este mensaje el amor deja de ser una lotería, se torna corpóreo y real. Y te reconcilias con la vieja y manoseada idea de que trasciende a la muerte.
Que lo disfrutes

El sindrome de Cassandra.

Puede que el termino exista. Es posible que designe algo totalmente distinto e incluso que si designa lo mismo que aquí explico, lo expondrá de una manera diferente. Normalmente, el perfecto que hay en mi se habría lanzado a buscar coincidencias en Google. No lo descarto, pero ahora no.

La persona que padece de este síndrome lleva una venda en los ojos. No es ciego, ningún Dios escupió su boca, pero cree ver el futuro y profetiza. Y como todo profeta que se precie, augura un desastre. En realidad no hay quien les quite la suerte de tener razón en algunas ocasiones, pero es que los humanos sentimos una morbosa predilección hacia las cosas que deben salir mal porque no hay más remedio. Así que, por ejemplo, si hoy el horóscopo dice que va a ser un mal día, el mundo se confabulará para que así sea. Buscará las pequeñas señales que le confirmen que así será. Contará cuantas veces le empujaron en el metro y cuanta caca de perro hay en acera y no debe pisar. Se quejará por la cara de perro de su jefe o de las personas que no son serias en su trabajo, capaces para su puesto o, que se quedan las cosas que le presta. Al final lo que predijo el augur, se cumple por fuerza de perseguirlo continuamente.

Cuando esto se vuelve una actitud ante la vida, quien padece el síndrome de Cassandra ve a través de su venda un mundo triste; no digo negro, sino tremendamente triste. Augura, y lo peor es que augura al corazón de las personas, a la parte menos racional del ser humano. Allí planta un germen que luego se transforma en miedo y más tarde en inacción. "No vas a ser capáz de salir solo adelante, vas a necesitar siempre de alguien, no vales ni el polvo de tus zapatos", y lo peor. Grabado este mensaje, ya no quedan esperanzas.

Por lo tanto, el agorero se encargará de ir contra de todo aquello que no confirme en sus augurios. Matará no solo su imaginación sino cualquier atisbo de imaginación posible a su alrededor. Nada que no reafirme sus predicciones es digno de tomarse en cuenta. Todo falla y nada es bueno si es alternativo, intento distinto al suyo, variación o variante.

Solución:

Prestale atención. No les interrumpas. Llega un punto en que tienes inevitablemente que preguntar. No vales nada, ¿porque?, preguntas medio desconcertado. Podrán decir que ello lo saben, que te conocen como si te hubieran parido, que nunca has demostrado nada, que eres una nulidad; ¿pero nunca, nunca? ¿pero eso crees? ¿eso opinas, de verdad? Y no tendrán respuesta. Porque los augurios, no son más que eso a la larga, opiniones que se han repetido en una eterna espiral, y que al mínimo contratiempo se deshacen, inconsistencias que no llevan a nada, que a ningún lugar llegan, y que nada significan sin el profeta que las sustenta.

... ni mi soledad

Me tuve que educar para no decir tu nombre en sueños,
y ahora tengo que educarme para olvidarlo.

Ahora justamente que tu nombre - necesito - me acompañe,
ahora que adopto la actitud del mendicante;
ahora, que decir tu nombre no era ni pecado, ni dolor, ni una molestia.

Tuve que educarme para que tu voz no fuera
la pira bautismal o el sacrificio de mi carne,
el alfa o el omega de mi cuerpo,
el principio y el fín del hasta siempre.

Tuve que educarme,
pero una vez que calaron en mí tus pupilas,
las letras de tu nombre se volvieron gotas de recuerdo
insensibles e indelebles.

Tuve que educarme.
Tengo que educarme
hasta remover el endeble espacio que me soporta
cuando ya ni me soporto yo mismo.

Ay, ay, ay!!! ¡EL PP PIDE RECONOCER LOS ABUSOS HISTÓRICOS A LOS NEGROS! (Público, 23-01-2009) O sea, los abusos de los otros porque; mire usted, no pueden hacerse cargo "por lo que han hecho las generaciones precedentes". Vamos, la típica táctica de: "Hijoputa, yo? ¡Hijoputa Dios que los hizo inferiores!". Por la misma regla de tres, no era necesaria la disculpa de los alemanes a los judios por Auschwitz, o el Mea Culpa de la Iglesia por los abusos sexuales de los obispos en EEUU, Australia, o por la Inquisición (1982), por las Cruzadas y la discriminación histórica a las mujeres(1995), por la colaboración callada y hasta el mutismo durante el Holocausto (1997); o similares y tibios pronunciamientos en contra de la esclavitud, el racismo y la muerte de Galileo Galilei.

El diputado del PP Gustavo de Arístegui, portavoz de Exteriores ha logrado en la misma Proposición No de Ley; hacerle la pelota a Barack Obama, hacerle un lavado de cara al Partido Popular, distanciándole de la Historia de su propio país (¡tan patriotas son!), y hacerle la puñeta a los descendientes de los esclavos que, secuestraron, torturaron y asesinaron desde que Carlos III en 1777 (que creo era español, a no ser que mucho me equivoque), firmara con Portugal el tratado del Pardo, hasta que en 1870 perdiera interés la trata.

Si los primeros habitantes de Cuba, mi país, fueron exterminados por andaluces, extremeños (comandados por el Ilustre hijo de Trujillo, Francisco Pizarro), y repoblaron la Isla, reos deportados a penas de destierro, marinos desertores, condenados que huyen de España, sí de España, judíos que escapan a la persecución de Isabel y Fernando, y terminaron siendo los: Diego de Soto, Alonso de Rojas (que compraron grandes extensiones de tierra y fueron nombrados, por ello, alcaldes ordinarios, el primero de La Habana y, alcalde ordinario y vitalicio de Ariguanabo, el segundo); Bartolomé Cepero (regidor de tierras en Güines), Pedro Meléndez de Avilés (gobernador de Cuba y adelantado dela Florida), Félix de Arrate y Acosta (portavoz de la Oligarquía, y oligarca el mismo), Arango y Parreño, Julián Zulueta; dime si con los nombres me estoy poniendo pesado, y paro; vale?

En fín que, "no he sido yo, no he sido yo..." no parece una actitud muy adulta. O, ¿no os referíais a los negros de vuestras colonias? ¿No se abusó de ellos y de los afrodescendientes que fueron mantenidos en la marginalidad, la exclusión y la pobreza?, ¿Eran negros los jóvenes que persiguieron como perros, ataron y transportaron como fardos de mercancías y tiraron al mar por millones? El Sr Arístegui, olvida el viejo cuento africano cuya moraleja reza que: la misma lengua que sirve para ensalzar virtudes, hunde pueblos. Por lo que parece, usted la utiliza para negar el pasado. Y lavar ciertas partes del cuerpo que por pudor, no voy a mentar.

Probablemente Dios, no existes

Probablemente Dios no existe. Deja de preocuparte y goza de la vida. En la parte trasera de un autobús, se pasea oronda por Barcelona, esta divisa que parece no ofender a nadie. En Madrid, reza otro: Cuando todos te abandonan, Dios permanece contigo. Dicen de la frase, que pertenece a Ghandi. Lo paradójico de todo este asunto es que ambas frases, la atea y la creyente, son la punta de lanza de una batalla dialéctica en la que todos piden para si la razón. ¿Existe o no, eso que llaman DIOS?

Dios no existe.

Pregúntenle a Abu el Eish, médico palestino, al que una bomba segó la vida de sus hijas mientras retransmitía para un cadena de televisión israelita el bombardeo de Gaza. Grita desesperado buscando un culpable para tanto dolor, pero culpar no le brinda consuelo. Implora a Alláh, se pregunta porque tanta injusticia, increpa a sus interlocutores. Nadie responde. Nadie le devuelve la vida a sus hijas. El periodista televisivo, que atiende la llamada en directo a través de un teléfono móvil, le propone que el mismo ejercito que mató las niñas, envié una ambulancia para intentar salvarles la vida, Es por su inocencia, uno de esos momentos que harían reír, de no ser por la triste realidad de la guerra.

Pregúntale a los sobrevivientes de los altrededor de 2000 muertos en Sabra y Shatila, muertos con el apoyo, la omisión, o ambas cosas del ejercito Israelí de Ariel Sharon y las balas de las milicias falangistas de Elia Hobeika. Castigo divino; este último voló por los aires en Beirut. O simple venganza humana; no lo sé, pero de haber existido Dios: ¿donde estaba?.

Pregúntenles a los millones de creyentes católicos de países como Sudáfrica donde el SIDA es un plaga que afecta a la tercera parte de la población, a los que Juan Pablo II y la jerarquía católica imponen la prohibición del uso de profilácticos (condones), porque DIOS y solo él, tiene potestad de dar o arrebatar la vida.

Dios existe.

Pregúntenle a Antony Flew. El filosofo ateo más importante de su generación, después de plantear el Principio de Mistificación, por el cual, (a ver si lo he entendido) si algo que no puede comprobarse con los cinco sentidos, no existe (eso que llaman lo positivistas Sentido de Criterio Verificable); una persona no creyente puede demostrar la inexistencia de Dios, al preguntarle a una persona creyente: ¿Dios te ama? Si la persona no lo puede demostrar a través del tacto, el oído, el gusto, el sabor o la vista, eso quiere decir que Dios no le ama, y por tanto, que no existe. La contraparte es que un principio es científico, es una constatación empírica, solo se refuta a si mismo, de lo contrario terminar siendo un dogma. Si ese creyente dice que no siente a Dios por ninguno de los huecos de su piel, pero tiene la FE en que Dios existe, entonces ya pueden pasar mil autobuses diciendo lo contrario. Dios seguirá formando parte de su ser. Quizá por esto los defensores del creacionismo han encontrado un aliado inesperado en el mismo Flew cuando dijo que, quizá un arquitecto halla puesto en el universo, cada cosa en su sitio, construyendo un engranaje casi perfecto, inteligente.

Dios probablemente exista. O no. Pero es estéril discutir más allá del punto de vista. La fe en un diseñador inteligente, un mago de las finanzas piramidales o un evidencialista, es tan personal como la ropa que cada cual viste o la comida que le sirve de alimento. Comprobable con los cinco sentidos son la masacre, el deseo, el malestar y la alegría.

Yo soy feliz porque Gracias a Dios, Dios ni existe ni deja de existir, sino todo lo contrario.

¿Quien es tu papi? II

En mi sueño escribía canciones para ti.
No eché en falta mi soledad, porque estaban a km de distancia, mi sueño del tuyo.
Mas cuando lo necesitaba, justo en el momento en que en MADRID nevaba, sentía tu calor, un calor reconfortante y suave como la brisa de LA HABANA, a la hora en que amanece.
Cuando me levanté, tus ojos escondidos tras las gafas me dijeron: Buenos días. Tus labios nevaron un poquito dentro de mi alma, y comencé a temer por mi recién estrenada libertad.
Quieres té? Como ves no hay mesa, ya te lo dije ayer. Tendremos que desayunar de pie.
Yo, como un niño, emocionado por la nieve, te di la espalda. Estaba naciendo un mundo nuevo. Tú, con paciencia de teleoperadora, deshiciste tres naranjas y me brindaste un zumo cargadito de pulpa y de sonrisas.
Te puse una canción, te dije que era lo mejor que me pasó en mi tierra, allá tan lejos (No tan lejos como esta casa), que cuando el cielo y la tierra parece que se unen, vuelven a separarse; más allá. Pero no supe explicarte que maravillas se esconden tras ese bolero que Blanca Rosa Gil canta cual si le desgarraran toda, tras esa canción sobre mentiras rotas y honestidad a quemarropa...
Cuando pisé la nieve y te dije: ya nos vemos; tú miraste, sonreíste y te esfumaste calle arriba.
El metro es por ahí.
Si, dijiste. Sé donde está

¿Quién es tu papi?

Entre la esquina de la ascensor, donde estabas acorralada tú, y mi cara, frente a ti, dominando falsamente la situación, había muchas palabras que no se dijeron, y unas cuantas intenciones. Un plan C, perfecto para cuando no te quieras ir a casa, perfecto para hacer perfecta la noche. Para calentar el vacío cuando te pregunte: ¿Quién es tu papi?, y tu me digas, -Eres un chulito, pero me gustas.

Addodís y Compromiso social

El sábado 17 de mayo de 2008 se celebró el Día contra la Homofobia en Cuba y Liborio estaba revolviéndose en su tumba.

Los maricones han tenido siempre su historia fatal. Acorralados en “Mi cayito” cuando iban a la playa, apresados en los 70, golpeados y apedreados cuando el Mariel, cacheados en la esquina de Coppelia; son como esas imágenes persistentes en la retina, como esas manchas de aceite que ni con gasolina se quitan. Son un hecho social, una realidad que da pasos hacia su normalización.

No obstante el objetivo inicial, el día cubano del orgullo gay puso en escena a un sector de la población tolerado pero vergonzante. Y de verdad se puso en escena. Programas especiales, Brokeback Mountain y La séptima puerta, concursos de Trasvestis y Drags Queen en el Teatro Nacional… Demasiados cambios en muy poco tiempo, y el tema es complejo y acompleja. Es de primero de Marxismo Leninismo que sin condiciones objetivas y subjetivas, esta es una lucha estéril. Estéril, titánica y voluntariosa; esfuerzos bien intencionados, pero sin sentido; y una idea por bien intencionada que sea, no puede cambiar un hecho tan enraizado como es la homofobia sin un cambio previo de mentalidad y de relaciones. Un cambio necesita también de motivaciones, intereses que le hagan posible. Por eso, aunque se avance en esa dirección sin esas condiciones previas, el cambio parece imposición, cuando no improvisación, y ejerce resistencia.

“… hay personas q no comparten eso de la aceptacion, para ellas creo q es bueno un poco de respeto, porq es como si este fenomeno de la homofobia te lo estuvieran metiendo por los ojos, a pesar de lo q se hace hay gente q NO lo aceptara NUNCA por prejuicios y tabues q a traves de la historia de la humanidad se han creado, lo bueno es bueno pero no demasiado, como dice el dicho, para los homosexuales, aceptacion, para los q no lo aceptan(dentro de los cuales NO me incluyo), mas respeto.” (Foros Periódico Vanguardia. Villa Clara, Cuba)

En el foro sobre el tema abierto en la página web del Diario Vanguardia de Villa Clara, opiniones hay de todo tipo. Quien piensa que las iniciativas están bien, pero quieren saber el alcance de las mismas. Opina RICHARD78 que se deben construir espacios sin crear guetos, pero; comenta rleon de Caibarien, ¿es necesario “meterle” por los ojos a nuestros niños una serie de conductas que, aunque exigen respeto, nadie quiere para sus propios hijos? Y continúa:

“Tal parece que se quiere incrementar la cantidad, en cualquier momento aparece una organizacion gubernamental o el ministerio del homo, y despues nos exigiran que los estimulemos en los centros de trabajo y en los CDR”

De hecho, los más exaltados son gente como ¿la verdad? que, permítanme reproduzca casi íntegramente su criterio:

chicos al igual que muchos de ustedes aqui respeto y acepto la homoxesualidad, o la sexualidad de cada cual, no creo que los homosexuales sean personas enfermas ni nada por el estilo, pero no debemos de dejar de reconocer que esa es la mayor fuente de promiscuidad y enfermedades de transmisión sexual actualmente en el mundo según las estadisticas, asi que no veo cual orgullo defienden en esas actividades…? ¿de ostentar un patrón sexual que va en contra del ritmo normal de la naturaleza?

¿de ser los mayores receptores y transmisores de ITS y VIH del planeta?

… a la prensa y la Tv se le está yendo la mano un poco con tanta propaganda.

el ladrón, el drogadicto, la prostituta, el sadico, el masoquista tambien son parte de la sociedad, ¿por que no declararles tambien a ellos un dia de orgullo?

cada cual que defienda en lo que cree pero eso no es motivo de convertirlo en una fiesta nacional ni de patrocinarlo por los medios de difusión que… deben fomentar valores sanos en nuestros hijos.

recuerden que cada ser humano… piensa que está en el camino correcto… eso no nos dá derecho a imponer nuestro carácter a los demás, ni mucho menos colaborar con la falsa idea de que como es una realidad lo mejor es contribuir con su causa.

Resistencia. No se puede olvidar; me comenta un socio, que hasta Fresa y Chocolate; la película de Gutiérrez Alea y Tabio, la homosexualidad era contraria a la estética revolucionaria y se llevaba en el más estricto secreto. Socialmente, maricón seguía, y sigue siendo un insulto. Se les intentó reeducar en la UMAP y se les dio un sitio aparte incluso en las prisiones, “las pateras”. No podías jugar con ellos, no podías ser su amigo, no eran confiables. Uno de los iconos de la emigración masiva a EE.UU., el éxodo del Mariel, estuvo compuesto por gusanos, lumpens y maricones. Ignacio Villa, es reconocido por su música más que por su homosexualidad, y sin embargo hasta hace bien poco, artista y maricón eran sinónimos, iban de la mano. La calle era para los hombres y los revolucionarios. Nada de pasearse como una mariposa, ni como una locaza so pena de recibir una amonestación, una paliza o ambas cosas. Vestir uniforme escolar y ser maricón era una deshonra hasta para los héroes muertos por la patria. El maricón no podía entrar ni en el Partido, ni en la UJC, y en la Secundaria Básica era suficiente para que no tuvieras acceso a estudiar el Pre-universitario. Estabas al mismo nivel que los Testigos de Jehová. ¡Ser maricón en Cuba era una salación! ¡Entonces chico, reflexionaba mi amigo, cómo van a hablarme de maricones en la televisión, compadre!

Marcos, querido amigo

Hoy estoy medio postrado. Nada grave. Me ha subido un poco la tensión y se me ha complicado con unas diarreas. Espero recuperarme porque en la tarde he quedado con una joven que va a poner a prueba mi corazón. Asi que lo poco que hago es leer.

Ahora disfruto como un niño con los: “Ensayos sobre cubanos” de Salvador Bueno, un catedrático idem, ya fallecido. En uno de sus capitulos; el que dedica a Maria de las Mercedes Santa Cruz y Moltalvo, la condesa de Merlín (nuestra primera jinetera y la que más alto ha llegado, de momento), dice que esta se sirvió del género epistolar; tan de moda en esos momentos, para escribir un libro al que llamó “HAVANNE” en su francés culto y puro de putilla palaciega. Plagiando un poco de aquí, recibiendo mensajes de allá, con alguna conversación que otra, y alguna carta también, recogió información suficiente para convertir los datos en tres tomos de cartas con un retrato de la Cuba de principios del s.XIX. Y entonces pensé en mi mala memoria y dije: ¡Toma, pues voy a escribirle unas notillas al Quillo!, unas cartas en las que le cuente lo que vi, como Matt el viajero a su querido sobrino Bobo.

Una buena epístola ha sido la mejor forma de transmitir noticias (chismes) desde Goethe y Madame Merlín hasta el día de hoy. Por eso voy a escribirte esta carta; me gustaría contarte, por ejemplo, algo a lo que acabo de enfrentarme y que me desconcierta un poco. Eso que llamó Milan Kundela, la insoportable levedad... Creo que estoy haciendome mayor.

El güayabero resume filosofía, psicología y experiencia en un verso:

...la vida es un pasaje de ida en tren, a la eternidad.

No me estoy poniendo viejo. Ponerse viejo es ver tranquilo como pasa el tiempo, y desear que todo llegue a su fin. Yo le tengo miedo a la muerte lo que me demuestra que estoy lleno de vida. Pero ahora miro hacia abajo antes de bajar la acera, al cruzar una calle me aseguro dos o tres veces antes, prefiero los ascensores a las escaleras; y lo mejor, las chicas de 18 me parecen niñas.Como dice la madre de mi amigo Fernando Bécquer: Viejo no eres, pero ya estás en trámites. Debí haberlo intuido, aunque ya sabes que soy negado para las señales. Por eso te escribo; porque lo de mi memoria puede ser otro sintoma; no perderla, que estoy muy joven, sino olvidar lo inmediato. Pero sobretodo te escribo para entender. Para explicarme algunas de las cosas que a pesar de no ser nuevas para mi, no dejan de sorprenderme.

Sabes que siempre de deseado morir entre los brazos (o las piernas) de una dama, asi que ne he recuperado, querido amigo. Ahora que se puede acercar el momento, he de confesarte que, a punto de no ir a la cita; temía que en vez de morir de un infarto me cagase en medio de aquello. No obstante; la fuerza del deseo me empujó contra ese polvo divino y nacional, que aquella tarde... no eché. Como lo lees. Con la bobería se me olvidó concretar la hora y el sitio exactos. Dijimos, el martes quedamos en el Pabellón Cuba de 6 a 8. Pues 6 a 8, el martes, en el Pabellón Cuba se hizo la superpresentación, de tres pares de narices, de un libro de 50 canciones por el 50 aniversario de la Revolución, en el que 50 escritores, 50 cantantes (de los cuales solo cantaron 10) se encontraban allí, amén de mucho, mucho, mucho público. 50 periodistas de la prensa y 50 cámaras de televisión, se centraban en un escenario de los más sencillo, blanco, una mesa cubierta por un mantel blanco, escoltada por dos palma arecas (Chrysalidocarpus Lutenscis), bajo un framboyan en flor y una bandera cubana. Frente a la tribuna, espectadores de los más de 50 puntos de la geografía habanera; sentados a la espectativa de lo que iba a acontecer bajo una llovizna, que no era tan fuerte, o que decidieron resistir con el indomable sacrificio de que hace gala el cubano cuando defiende “algo que es suyo”. Además; más de 50 actividades sesionaban paralelamente, y se podrían resumirse en 5. Un espacio para descargarse más de 50 Mb en fotos de Historia de Cuba; casi todas de Fidel; música de conciertos, dos videos musicales y 25 videos históricos, varios de ellos de hace más de 50 años. Otro, en el que un grupo de trovadores cantaban como Dios manda, a la forma tradicional, o sea, sentados en una banqueta, o de pie con la guitarr aen bandolera, ante más o menos 50 y pico personas; no ante la jauría de adolescentes hormonados que es La Casona. De eso hablaremos más adelante. Las actividades restantes eran: una librería itinerante a la que para entrar debes despojarte de cualquier maletín, mochila o bolsa que te insite con su malvado influjo a robarte un libro; en Cuba no hay alarmas y/o demás artilugios camuflados entre las páginas; una barra donde el logro principal de los tres camareros es que no se les olvidase a ninguno tu pedido; y, al final de las actividades unos conciertos de Jazz pa' cortar el aliento, en serio.

Llevo días en que me quedo narcolépsico en cualquier esquina, como tú. Yo lo justifico con el jetlag, mi padre con que eso es sintoma de vejez, mi madre me toma la tensión cada 6 horas y me medica. Asi que cada tarde me acuesto a leer y me echo una cabezadita de unos minutos. Pero hoy acabé echando una siesta de casi 2 horas, de las 4 hasta casi las 6. Me cago en... Me levanté, hice con la cama un ovillo, otro con la ropa y salí corriendo justo a las 6 menos cuarto. Te quiero recordad que me esperaba mi ninfa.

La conocí en la Casona. Este, para hacerte breve el cuento, es un espacio cultural, que lleva René de la Cruz, un actor cubano y amigo, en el que hace dos años cuando fui se reunían los amantes de la Trova, a escuchar, ya en esa época menos, a los jovenes trovadores. Ahora, una tribu de EMOS y MIKIS, asaltan el espacio desde las 7 de atarde hasta que cierra. EMOS (emosexuales) y MIKIS (pijos cubanos), son dos tribus urbanas que junto a los REPA (macarras, pero sin estilo, pero con pasta) conviven en una armonía a veces inestable, pero nunca turbulenta con FRIKIS (amantes del rock duro), que cada día son menos, y FARANDULEROS (bohemios, escuchan musica de cantautores). En aquella marejada de hormonas desesperadas, de jovenes buscando acomodo en una sociedad que se mueva más que una canica en una lavadora, vi a una chica, menuda, sonriente, con los dos ojos más vivos y negros de Ciudad Habana, el pelo recogido en un moño, las manos brebes y la sonrisa enorme y limpia, acercarse a Mi amigo Fernando Becquer. La beso, me la presentó y me enamoré. Entonces dije la tontería de: el martes quedamos en el Pabellón Cuba de 6 a 8. Canté, nos fuimos a coger el bus, se bajó y se marchó, llevandose además mis ojos que se perdieron tras ella, mientras la güaagüa también se iba.

Llegué a la parada justo cuando salía el autobús que me acercaría hasta la Calzada de Diez de Octubre. De ahí al Vedado quedaba un suspiro tomando el P-9, pero en “botero”, el suspiro es más corto. Para tu información, estos son unos coches por los que pagas 10 pesos cubanos, unos 0,30 €, pero que no podrás tomar tú, a menos que hables como cubano, vistas como cubano, y no te delate nada que te haga parecer extranjero. No es discriminación, que no te engañe el sentido occidental de la igualdad por el cual todos tenemos derechos. Aquí, los cubanos tenemos unos derechos, los extranjeros otros y los que vivimos en el extranjero, y los dirigen el cotarro, los tenemos todos. Tú puedes entrar en las tiendas con carácter preferente, puedes comprarte una btella del ron que quieras en el momento que quieras y no esperar a reunir el dinero durante meses; te atienden cuando enfermas en hospitales solo para tí, y si te sientes nostálgico puedes subirte a ver la vista más linda de la Habana desde La Torre (cuando vayas te llevaré allí). Nosotros podemos coger el taxi botero y tener libreta de abastecimiento. Los que vivimos en el extranjero sostenemos en parte el sistema de salud con nuestras remesas, y los líderes tienen a sus hijos colocados en puestos de responsabilidad y viajan con sus queridas a playas de Cancún. Como ves, todo atado, y bien atado. En fin, que al ir a montarme en el coche, revisé mis bolsillos, los cinco del pantalón y los cuatro de las cinchas, y descubrí para mi encabronamiento que no tenía ni dinero, ni el pasaporte encima.

Sin esperanzas de llegar a tiempo, regresé a mi casa… Me consolé con la idea de no ver a Ester, que así se llama mi bella musa de 18 años, la mujer con los ojos más negros y más profundos del mundo.

Como ves, no me falla solo la memoria, también me falla la atención. Por eso escribo, para no olvidar nada, para dejar las cosas colocadas en su sitios Llegué tarde de cualquier manera, asi que me consolé con la frase justa para estos casos: Igual ni ha venido.

La Habana, 2008, Festival de Cine.

La capital es un reino silente a 25 fotogramas por segundos. La gente habla como maniquís tras un cristal. Mueven sus labios, sonríen, parecen comunicarse en una lengua extranjera. Hacia el extrarradio fluye la vida. El centro parece la superficie de un río. El extrarradio es el agua sumergida. El extrarradio, corriente loca y remolino. El centro es inmóvil, no parece que halla cambios. Caras nuevas en 23 y G, máscaras nuevas en La Casona, más y más caras y personajes desde 17 hasta 25, en esa inmensa cruz que santifica. Así ha sido siempre. Quién no es en el Vedado, no es en La Habana. Quién no ha sido máscara en los 80 y pretendió en los 90, envejece en el nuevo milenio. Quién regresa, solo puede ver el desfile del carnaval habanero, pararse a mirar y ser admirado. El viejo entretenimiento de mostrarse ha sobrevivido. Se ha redimido del lastre de pobreza de ideas de que se vanagloriaba cuando ser pobre y tener alguna idea era condición indispensable para ser. ¿Dónde están aquellos habaneros ilustres que filosofaban con un libro de Vargas Vila bajo el brazo, y parecían locos? ¿Dónde están los que se prestaban Conversación en la Catedral, y luego se paseaban con el libro sin forrar y el título visible, y esa era su muestra de disidencia más notable? ¿Dónde quedaron las botellas de chisp'etren, las madrugadas después de la confronta, los anillo de plata y las cadenas que vendimos para tomarnos el último trago brindándole a la luna?¿Dónde llegaron los kilos que gané y h,acia donde se mudaron las mujeres que perdí cuando me fui a Madrid (porque nunca me fui de Cuba, lo juro)? ¿Porqué me abandonó La Habana?