“¿Con esos pantalones de maricón cómo vas a encontrar trabajo?” en RollingStone

“¿Con esos pantalones de maricón cómo vas a encontrar trabajo?” en RollingStone

[¿Democracia?] “¿Con esos pantalones de maricón cómo vas a encontrar trabajo?”

Uno de los 19 detenidos en la madrileña Comisaría de Moratalaz el día de las manifestaciones del 15 de mayo narra sus 36 horas de vejaciones y abuso policial.
Ana G. Moreno y Verónica Román rollingstone.es

Marcos Rebollo es periodista y profesor. Tiene 35 años. Nació en Santander y vive en Madrid. El pasado 15 de mayo se sumó a los miles de manifestantes que exigían en la capital un cambio de rumbo económico y político de nuestro país. Eran (y son, porque muchos de ellos siguen en la calle) manifestantes de izquierdas.Sin embargo, Marcos no volvió a casa aquella noche. Durmió en una celda de la Brigada de Información de laComisaría de Moratalaz. Fue detenido, junto con otros 18 mayores de edad (dos chicas, 16 chicos), minutos antes de llegar a su domicilio. “Ya había terminado la mani y me dirigía a casa. Andaba por calle Carretas [céntrica vía de Madrid] y se empezó a liar: me tropece con un contenedor ardiendo, bomberos, antidisturbios… Me iba a volver, pero entonces vi a un policía golpear a un chico con una bandera de la CNT. Le dije: ‘Bestia. ¡No le pegues!”. Y ahí estuvo su delito. Según afirma, escasos treinta segundos después, dos policías secretas, uno de ellos con la cara tapada haciéndose pasar por manifestante, se abalanzaron sobre él. Lo tiraron al suelo y lo llevaron a un coche. “Cuando ya estaba atado me dijeron que eran policías”, anota Marcos. Durante el trayecto hacia la comisaría, la cabeza de Marcos fue repiqueteando en el cristal que separa a los policías nacionales de los detenidos. “Llevaba las manos atadas e íbamos muy rápido”, cuenta el entonces arrestado.
Continúa: “Una vez en Moratalaz, nos obligaron a sentarnos de cara a la pared. Si girábamos la cabeza o los mirábamos a la cara, nos daban una colleja. A mí me cayó una. Nos pidieron un teléfono y el nombre de una persona con quien quisiéramos contactar. Pasadas dos horas, y todavía sentados en los pasillos de cara a la pared, pregunté que cuándo podría llamar. Los policías rieron a carcajadas. ‘Tú has visto muchas películas yanquis’, me soltó uno”. Las salidas de tono e injurias de los policías, según informa el manifestante, fueron constantes: “Se burlaban de nosotros. ‘¿Con esos pantalones de maricón cómo vas a encontrar trabajo?’, le dijo un policía a otro de los detenidos, que vestía pantalones bombachos. ‘Juventud sin futuro [nombre de uno de los movimientos de las protestas] ¿Cómo vais a tener vosotros futuro, pandilla de desarrapados?’, despotricaba, divertido, otro. Pasaban por detrás de nosotros: a uno le pisaron las manos.
Rebollo señala el abuso de autoridad de algunos agentes de policía (“a los que no podría reconocer porque o mantenían su cara tapada o no nos dejaban mirarlos a la cara”, puntúa). “Uno de los chicos tenía la nariz rota y le hicieron esperar siete horas hasta que lo vio un médico”, asevera. La detención se alargó hasta el martes por la mañana. Sólo liberaron antes a uno, porque tenía problemas del corazón. Los ya 18 detenidos abandonaron la comisaría un día y dos noches después de pisarla, a las 9 de la mañana y rumbo a los juzgados de Plaza Castilla. El juez los dejó en libertad, pero Marcos aún se enfrenta a los cargos de desacato a la autoridad e intento de agresión a un policía. Lo niega todo: “Se inventaron los cargos. Los rellenaron delante de nosotros y no fueron nada rigurosos".
Algunos de los 19 detenidos en Madrid (en realidad fueron 24, pero a cinco de ellos se les trasladó a otro lugar por ser menores de edad) van a estudiar esta semana si denuncian a la policía, por maltrato y falsedad de la denuncia. Rebollo, de momento, está asimilando lo ocurrido. “Me sentí dentro de una peli de una dictadura”,dice. Remata su testimonio con la historia de otro de los jóvenes arrestados: “Venía de jugar al fútbol. Sólo quería coger el tren en Sol, pero acabó dentro de una furgoneta policial. Cuando los agentes vieron su mochila y encontraron una camiseta sudada y un balón, le espetaron: ‘¿Pero tú de dónde vienes, chaval?’. ‘Pues de jugar al fútbol. Ya os lo he dicho’, contestó él. Y los policías respondieron: ‘Pues ya no te podemos soltar. Así tienes algo que contar a tus nietos”.
ROLLINGSTONE.ES se ha puesto en contacto con la comisaría de Mortalaz para contrastar este testimonio, pero en su departamento de comunicación no han querido valorar el asunto: “Si los detenidos creen que la actuación policial no fue la correcta, deben denunciar al agente en cuestión y será el juez el que decida quién tiene razón. Aunque normalmente el juez siempre falla a favor de las autoridades. Este tipo de denuncias después de una manifestación son muy habituales”.


http://www.rollingstone.es/noticias/view/con-esos-pantalones-de-maricon

Violencia es cobrar 600€

"Violencia es cobrar 600€". Y tener que abandonar tu país porque no encuentras trabajo, y que centren las campañas electorales en ti poniéndote el cartel de delincuente. Violencia es tener el salario medio más bajo de la UE, la tasa de paro juvenil de las más altas, y que los directivos de las empresas del IBEX35, tengas el salario SIETE VECES más alto que el de sus empleados. Violencia es que la campaña electoral sea una repetición de descalificaciones entre dos candidatos ya bastante descalificados. Violencia son los 5 millones de parados, los recortes en sanidad y educación, y que Telefónica halla gratificado a sus directivos mientras destina 202 millones de euros para despedir a más del 30 % de su plantilla, todo en la misma tarde. Violencia es cobrar 600€, mientras el Fútbol Club Barcelona ingresa 455 millones en ganancia, y José Mourinho cobra 113 millones en cuatro temporadas. Mientras tú necesitas cotizar más de 15 años para comenzar a percibir una pensión del 50% de tu sueldo, violencia es que: “... si un diputado acumula de siete a nueve años de actividad, la Cámara Alta le ayudará con una cantidad que suponga el 80% de la diferencia que le falta para alcanzar la pensión máxima (2.466 euros en catorce pagas);  si ejerce de nueve a once años, el 90%; y si supera los once años de mandato, el 100%.” Violencia es que Duran i Lleida defienda su “derecho” a no pertenecer a una” cámara de funcionarios y gente pobre” mientras su partido recorta en EDUCACIÓN, recorta en SANIDAD, recorte en BIENESTAR SOCIAL, recorta en SEGURIDAD, recorta en INFRAESTRUCTURAS, recorta en Justicia. Violencia es cobrar 600€ y que solo nos superen Letonia, Lituania, Rumanía, Grecia y Bulgaria en tasas de pobreza relativa con un 20,8%, un incremento del 2,7% más que en 2009. Que más del 35% de los españoles seamos pobres y no lo sepamos. Que la tasa de pobreza infantil sea del 17,2%, solo superados por Portugal, y que España sea el país que menos dinero aporte a la infancia y la juventud, solo superada por Grecia. Violencia es cobrar 600€, y muchas cosas más!

Lección de Español nº 15. Acepciones

Una palabra es un mundo de significados. En español, este tan rico idioma, más. Sino, un ejemplo.

Músiquita, ya que me paso poco por aqui.

Estoy reciclandome, así, que hasta que regrese: musiquita...

Usa protector solar HQ

Un racimo de buenos consejos.

La epidemia del tabaco

La epidemia del tabaco (1) por raulespert

La epidemia del tabaco (2) por raulespert

OBSOLESCENCIA PROGRAMADA - ( COMPRAR, TIRAR, COMPRAR )

El consumo se programa. Esa camisa que compras en Bluberry's, ese electrodoméstico exageradamente bueno que te permite introducirte en programas de televisión fugaces, ese teléfono con el que hoy te mueves por internet, pero que no te va a servir mañana, todas estas mercancías de lo efímero, tienen fecha de caducidad. Su vida útil está predefinida y tú, eres el último escalón de una cadena comercial que tiende a enriquecerse a costa de tu sacrificio. Hay que hacer decrecer esta economía del absurdo, para que el mundo sea más sostenible, a largo plazo.

Incertezas

Ya sé que no existe, como me recuerda el editor de textos, y que el termino correcto es incertidumbres. Pero así somos los que escribimos, creativos. También es que certezas es el termino que se usa para hablar de aquello, susceptible de cambio pero que en el tiempo se mantiene, con variaciones mínimas. Sé que el cielo es azul debido al ozono. Ha sido así siempre, o por lo menos desde que el exceso de oxigeno se combinó para crear este pararrayos x y ultravioleta de alta frecuencia. Pero, la incerteza surge cuando nos enteramos de que hay un agujero, producto de los gases contaminantes que se emiten por centenares de miles de toneladas, y nos preguntamos: ¿Los que no tenemos en nuestra mano la posibilidad de detener esta locura, seremos los únicos que nos damos cuenta?

Hace unos días saltó una noticias que era una especie de incerteza, cubierta de una máscara de humo. Parecía una pelicula de ficción. Más de 5000 mirlos en ARKANSAS, más de 500 en Zachary, Luisiana. Decenas en Gilbertville, cerca de Calvert City, 100.000 Corvinas negras cerca de París, no en Francia sino entre Alma y Clarksville, en Alabama. Decenas de miles en Washington DC, otros miles en Cocoa, cerca de Cabo Cañaveral, La Florida, y otros en Daytona Beach, y 150 toneladas de tilapias rojas, medusas, estrellas de mar y mucho más etc...

(http://maps.google.com/maps/ms?ie=UTF8&hl=en&oe=UTF8&msa=0&msid=201817256339889828327.0004991bca25af104a22b&t=h&z=2)

Pero nos dijeron que eran los fuegos artificiales que se lanzaron el 31 de diciembre, unas pruebas nucleares no anunciadas, radiaciones de naves alienígenas que venían de despedida de solteros a la tierra. Pero la causa principal, se desconoce o no se quiere decir. Y la madeja de hasta 15 posible hipótesis (http://trinityatierra.com/2011/01/14/las-15-teorias-mas-importantes-acerca-de-la-muerte-de-pajaros-y-peces/) no es más que el cristal contra el que se pega la mosca, como diría mi amigo Marcos García, la zanahoria que ve el burro, y que hace que se pierda el paisaje a su alrededor. La certeza es que algo está pasando. La incerteza es saber, ¡cuanto tiempo podemos vivir así, y hasta donde podemos llegar?

Ha cambiado el blog!

No soy constante. No voy a hacer escuela. No voy a sentar cabeza, de momento. No voy a alcanzar el cielo (así lo logre, habrá algo más allá y seguiré intentándolo). No soy el referente de ninguna historia. No soy, y creo que no seré, el líder de ninguna revuelta, el promotor de ningún cambio, el gestor de ninguna gesta.
Soy el que cada día se hace su propia revolución. El que al despertar se descubre y redescubre. El que medita sobre su presente y se preocupa poco de su futuro. El que inventa y se reinventa, nace y renace, hace y se rehace.
Y este es mi blog. Estático y dinámico. A trancas y barrancas. Independiente e interdependiente.
Y ha cambiado de nombre.
Es verdad.

Violando la última frontera...

¡ Yo no quería follarte
y hacerte una barriga!

¡ Yo no quería exhibirte
paseando de mi brazo!

¡ Yo quería salvarte de ti y de mi mismo,
dotarte de sentido y poesía,
sobrevolar tus piernas,
tu vergüenza, si tenías
y viajar junto a ti, sobre tu escoba!

¡Yo quería, y tú también querías,
que fuésemos distintos
al cien por cien de los mortales!

! No sé en que absurda fase de “lo nuestro”
dejamos de ser 2 para 200,
pero a muy pocos nos gusta desnudarnos tanto!

26/09/10

Soneto malvado

Amar? quién solo ama, llora

correr es una excusa contra el viento

creer es la antesala del momento

quedar es redimirse con la boca

Volver es despedirse de lo eterno

anclarse, abandonarse a la deriva

plantar, el estipendio de la vida

quebrarse, vengarse del invierno

Perderse es adentrase en el pasado

por la falsa puerta infiel de la memoria,

arar sobre arrecifes, lo horadado

Dibujar sin los pinceles de la gloria.

Caer es penetrar lo más amado

y a los 15 minutos, ser historia

CULTURA DEL TODO GRATIS 2

Tres puntos finales: unos puntos suspensivos. La inacción. La suma que termina en cero.

La Historia no se dejó matar tan fácilmente, y huyendo del punto de mira, hizo un corrimiento hacia el magenta dejando tras sí la puerta abierta a una retirada decente del mal tirador Fukuyama. Testaruda, se niega a un sacrificio, por otra parte imposible, porque el hombre para tener un presente necesita un pasado a su forma y semejanza. Los 90 fueron los años en que inventamos un traje a medida para la palabra nihilismo. No sabíamos que significaba, posiblemente tampoco lo tengamos muy claro ahora, pero algo sí sé. Mi generación era nihilista en estado puro. Existían nuestras regla, nuestra ley, las soluciones con nuestro nombre y tres formas de hacer las cosas: por las buenas, por las malas y a nuestra manera. Fue la respuesta a un presente que paradójica y conscientemente quiso asesinar su pasado. La contraparte, fue la idealización. Todo lo nuevo, lo distinto, lo lejano era un fin que alcanzar. Eramos una especie de románticos descreídos, unos anarquistas utópicos y unos revolucionarios vacíos de contenido. Eramos el todo por el todo, sin escafandra, sin armaduras, sin protección, solo con condones.

Entonces la Revolución fue ver la tele. El videoclip mató a la estrella de la radio y transformó la vida en una secuencia de como máximo, tres rápidos minutos. El virus de la desidia colapsó en los despreocupados 90 del "dont' worry, be happy". También fue la tumba definitiva de todas las auténticas Revoluciones. Lo que había sido experimento creativo de libertad, se transformó en repetición y conformismo. La reiteración, el eterno refugio del mediocre, se impuso como ley de vida y modo de subsistencia. Hoy, asimilados ya por el mercado, los videoclips se han vuelto Sagrados Lugares Comunes , con sus cánones e impuestos al valor añadido. Su reino no es de este mundo, es el terreno de las ondas hertzianas de la tele. Y la tele, de mero aparato pasa a modelo, ente vivo, acompañante incondicional. Escuela y templo, ara que sostiene un mundo efervescente, al que se les han quitado las curvitas para ampliar su contenido, y que quepan en él, desde un niño que pudo salvar su vida, y la de su familia desde su trona,

),

hasta un pedo en directo

()

CULTURA DEL TODO GRATIS

Si veinticinco años atrás un extraño me hubiese abordado por la calle, diciéndome que viene del futuro y, sacando un iPad (seguramente traería alguno), me contase como iba a estar el patio en el 2010, no le hubiese creído. Eso lo primero. Después le habría denunciado porque las cosas que me estaría contando sería de locos. Hacen ya 9 años el mundo se conmovió y no se ha vuelto a recuperar después del primer ataque a EEUU en su propio suelo. Cayeron las Torres Gemelas. 9 años antes, caía el muro de BERLÍN, y los países del Pacto de Varsovia no movieron ni un solo tanque para salvar al bloque del Este o a la ex-URSS. Y hace unos pocos días, Fidel les dio a algunos una satisfacción y a otros muchos un disgusto afirmando, o simplemente exponiendo, que el modelo cubano no era una franquicia, no era exportable, que cada uno debe tener su propio sello.

No es de extrañar que haciendo un recuento de estos últimos años, lo que tenemos treintaytantos y ya empezamos a teñir canas hemos sido testigos históricos de excepción de acontecimientos hasta hace poco increíbles. Para nuestros abuelos fueron la resaca de los alegres años 20, la Primera y la Segunda Guerra Mundial. Para nuestros padres, pisar la Luna y los viajes lisérgicos y psiconeumáticos del LSD y la marihuana, la Revolución Cubana y las Guerras de Liberación de los 60, la Primavera de Praga y el Mayo del 68. Y sin embargo el mundo tenía un sentido maniqueamente oscilante entre lo bueno y lo malo, y la revolución era pasar de un extremo estable a otro extremo igualmente estable. Después de la semilla que sembrara Einstein con su famoso: Todo es relativo, llegó la hecatombe. Los slogan tardan tiempo en establecerse como axiomas de indudable fe. A las puertas del Siglo XXI y con la tentativa de matar la Historia, la moda era planteárselo todo como un conjunto de absolutos relativos, si se me permite la paradójica expresión. Todo valía lo mismo como tesis que como argumento. A un mundo estructurado y claro, aburrido y falto de motivaciones, se contraponía otro abierto, descarado, inconscientemente, desvirgado tras cada pregunta, con cada respuesta. Un mundo, punto y seguido, y no punto y final. Jódete, Fukuyama.

El hombre y la hembra. (fragmento)

En 1991, caminando por una carretera de Managua; no en Nicaragua, sino en su homónima de las afueras de la Habana; bajo un techo de ramas que tupía la luz del Sol, dejaba atrás la Unidad Militar en que pasé aquellos 2 terribles años de servicio a la patria. Sí, servicio a la patria en minúsculas, también por dos razones:

1. A pesar del incesante estado de guerra, para mí el Servicio Militar se resumió en aprender a tocar guitarra, cantar, fugarme y pelearme con otros reclutas. Aprendí que un "5 pa' 1" era elegir no solo entre la vida y la muerte (alguna vez tuve que empuñar una mocha para repeler un ataque), sino entre perder la dignidad y el respeto, eso que genéricamente llaman "perder la hombría".

- Mañana me toca guardia...
- Eso no es problema... vamo' a agitar a Fulano de tal pa' que sea tu "criado". (Criado: esclavo, siervo)
- No, a Fulano no, que ese si que se faja..!
- Bueno entonces a esperancejo, que es un poco "cherna", no? (Cherna: Maricón)

El único servicio que yo presté y que me prestó la patria fue, que no me pillaran los "boinasrojas", y que mi jefe después de estar desaparecido con una baja tan larga como los dos años que estuve allí, me dijese. Soldado Fulano de tal, firme su baja aquí.

y, 2. La dieta. La dieta de cuerpo de mujer. En aquel antro de masturbación y sodomía, donde las mujeres más cercanas eran el batallón femenino del campamento cercano; en una proporción de 20 a una, la carencia de esa esencia maravillosa de un cuerpo casi traslucido envuelto en sábanas, de ese pie colgando furtivo al borde del colchón, de los senos hirsutos tentando a cada paso. Eso no se lo puedo perdonar al servicio a la patria porque; al fin y al cabo, los golpes se curan, seolvidan, pasan pero ¿quién me devuelve el tiempo perdido lejos de la hembra?

En Blanco y Negro

No quiero culparme por la locura ajena, por el dolor ajeno. Soy de nadie y soy yo mismo. No quiero disculparme por la mentira ajena, ni por la propia, ni por la que dije en el pasado. No cargo más la loza de mi historia. Perdónenme; no me bajo, ni del tren, ni del caballo. No he sido el tío más comprensivo, ni aspiro; sinceramente, a serlo. Mi dirección está aquí y mi buzón. Las quejas; a la mar, por favor.

Un mundo felíz

A Aldous Huxley que era tremendo maricón.

Pasemos página. Es hora.

Escribamos el fin de la historia

en el dorso del folio,

en las hojas caídas.

Acabemos de una vez por todas.

Cerremos el sobre y enviemos la sin postal remitente

Pulsemos el coche cuesta abajo

y sin freno de mano,

camino hacia el abismo

y permitamos que caiga al seno del vacio.

Tapemos la botella sin mensaje

lancémosla al mar,

que nunca vuelva, y se pierda

QUEMEMOS LOS MANUSCRITOS

y salgamos sin rumbo al mundo.

Extendamos las extremidades

sin un porqué,

bebamos soma, mezcalt, peyotl,

brindemos por las personas curvas

-como decía el poeta en youtube-

y alejémonos de ellas, de las rectas.

Huyamos de Gaudí y de las ramblas

de las calles equidistantes de La Habana

y de Carabanchel.

Atormentémonos menos, follemos más,

a fin de cuentas

el año acaba o comienza el 31 de diciembre

a las 23:59 o a las 3 de la mañana.

Veamos las puertas como estancos cerrados

sin tabaco, ni papel de liar.

Acabemos de prisa la copa sonriendo

y larguemos.

La vida son 3 meses o dos días.

20 de abril 2010

Lunes

La dicha es encontrar lo inesperado a la vuelta de un sueño, al doblar una esquina, tras el cambio de la luz de un semáforo, o cuando se apaga el neón al amanecer. La dicha puede ser una palabra, un cambio de rumbo, el aguacero cuando escampa y sube el vapor del asfalto y te acaricia las piernas. Puede ser un campo recién arado, la luna detrás de las nubes, el sol tragado por el horizonte en una tarde invernal. La dicha puede ser el silencio o el ruido, la guerra y luego la paz, el aire inmortal que te invade poro a poro, o el ahogo tras el sexo. La dicha puede ser una lágrima o el llanto contenido, el pecho lleno de palomas aleteando cuando ves un niño, el dolor convirtiéndose en cenizas, y tú y yo a solas un domingo.

Haití

¿Donde estaba yo, cuando en Haití tembló la tierra, sepultó la vida, y ni el vudú impidió la catastrofe?

Donde estaba Madrid (volcado en la desmemoria, en las rebajas, en el mundo del consumo hedonista) cuando la Tierra se cobró el tributo de la vida de Jean Francois, Nicole, Toussaint?

Donde estaba Washington hace tan solo un año, cuando el suelo temblaba leve, y sin embargo morían mujeres y hombres, y perros y niños, y moría hasta la memoria desde tiempo inmemorial; morían de sed y de hambre y de ilusiones destrozadas y de sueños rotos y de desgobierno y de hastio, en Haití?

El sofá esta abierto. Una sábana cubre su cuerpo. Está desnuda y casi me da un vuelco el corazón cuando su pierna sale del edredón y se posa encima de la mía. Tiene los ojos como almendras y lee un pasaje del Cantar de los Cantares, un pasaje que habla de sus senos de miel, mejillas sonrosadas; ave mía. La tele dejaba un destello que salta de sus pupilas a mis ojos y su boca; entreabierta como un torrente de agua rompiendo contra las piedras, a mi boca. Parece estar rezando, en inglés, un padrenuestro. Y habla con palabras de Salomón, soplándome al oído besos, versos y palomas.

Fábula vegetal

Vamos a ver como te lo cuento...
Era por año nuevo o fechas cercanas, cuando descubrí que en el patio de mi casa había nacido una pequeña rama adosada al muro. Al principio, pensé en arrancarla, pero por lástima, o por indecisión, la dejé ahí, para que el frío de enero la secara. A mitad de mes la planta seguía ahi, con sus dos ramitas y unas minúsculas hojas asomando por las retículas, pero del mismo tamaño y con la misma fuerza. El frío no había hecho mella, ni en ella, ni en su vigor. Sin embargo las raices habían comenzado a crecer, y la humedad rodeaba en cerco, todo el recorrido de las mismas por la pared. Dos meses más tarde comenzaron las primeras grietas. En la pared apareció, primero como un hilo, luego como una marca y más tarde como toda una profunda cavidad, la grieta que se convirtió en más, y más grande, ramificándose en intrincados recorridos, amenazando con derribar la pared... Amenazando porque la misma red de raices, servía de sostén al débil muro. La pequeña rama, seguía siendo, del mismo diminuto tamaño que el día en que la descubrí adosada a la pared. Sus ramas, indefensas y raquíticas; pero su base, cada vez mayor y más profundas. Al princicio tuve la idea de arrancarla de cuajo. Pero eso significaría que media pared iba a dar con sus escombros al suelo. ¿Debería reconstruir luego, o dejar el hueco como testimonio de mi abandono? Ya sé, revocaría la pared, sepultando las raices y la minuscyula plantita. Pero tenía el extraño presentimiento de que volvería a salir, y en mi imaginación desbordada, que renacería, no con más vigor, sino con más rabia y terminaría por engullir mi casa. Aprendería a vivir con ella, apesar de que paso a paso, se va haciendo dueña de toda la casa. Estamos a mitad de abril, y me siento a la sombra de sus raices que me cubren del fresco viento primaveral, a la vez que veo aumentar su poder sobre mi y las paredes de la casa...

Moraleja:

1. No te fíes de lo que parezca debíl, si no sabes hasta donde alcanzan sus raices.
2. La confianza es como el agua que se filtra en una cueva; deja restos de los que puedes arrepentirte en el futuro.
3. Si la vida te da limones, te da limones. Tú decides si son para hacer una buena limonada, condimentar tus alimentos o recibir un empacho de vitamina C, pero asúmelo: la vida te da limones...