Contra!

“¿Con esos pantalones de maricón cómo vas a encontrar trabajo?” en RollingStone

2011-05-18T13:23:00.001Z

“¿Con esos pantalones de maricón cómo vas a encontrar trabajo?” en RollingStone

[¿Democracia?] “¿Con esos pantalones de maricón cómo vas a encontrar trabajo?”

Uno de los 19 detenidos en la madrileña Comisaría de Moratalaz el día de las manifestaciones del 15 de mayo narra sus 36 horas de vejaciones y abuso policial.
Ana G. Moreno y Verónica Román rollingstone.es

Marcos Rebollo es periodista y profesor. Tiene 35 años. Nació en Santander y vive en Madrid. El pasado 15 de mayo se sumó a los miles de manifestantes que exigían en la capital un cambio de rumbo económico y político de nuestro país. Eran (y son, porque muchos de ellos siguen en la calle) manifestantes de izquierdas.Sin embargo, Marcos no volvió a casa aquella noche. Durmió en una celda de la Brigada de Información de laComisaría de Moratalaz. Fue detenido, junto con otros 18 mayores de edad (dos chicas, 16 chicos), minutos antes de llegar a su domicilio. “Ya había terminado la mani y me dirigía a casa. Andaba por calle Carretas [céntrica vía de Madrid] y se empezó a liar: me tropece con un contenedor ardiendo, bomberos, antidisturbios… Me iba a volver, pero entonces vi a un policía golpear a un chico con una bandera de la CNT. Le dije: ‘Bestia. ¡No le pegues!”. Y ahí estuvo su delito. Según afirma, escasos treinta segundos después, dos policías secretas, uno de ellos con la cara tapada haciéndose pasar por manifestante, se abalanzaron sobre él. Lo tiraron al suelo y lo llevaron a un coche. “Cuando ya estaba atado me dijeron que eran policías”, anota Marcos. Durante el trayecto hacia la comisaría, la cabeza de Marcos fue repiqueteando en el cristal que separa a los policías nacionales de los detenidos. “Llevaba las manos atadas e íbamos muy rápido”, cuenta el entonces arrestado.
Continúa: “Una vez en Moratalaz, nos obligaron a sentarnos de cara a la pared. Si girábamos la cabeza o los mirábamos a la cara, nos daban una colleja. A mí me cayó una. Nos pidieron un teléfono y el nombre de una persona con quien quisiéramos contactar. Pasadas dos horas, y todavía sentados en los pasillos de cara a la pared, pregunté que cuándo podría llamar. Los policías rieron a carcajadas. ‘Tú has visto muchas películas yanquis’, me soltó uno”. Las salidas de tono e injurias de los policías, según informa el manifestante, fueron constantes: “Se burlaban de nosotros. ‘¿Con esos pantalones de maricón cómo vas a encontrar trabajo?’, le dijo un policía a otro de los detenidos, que vestía pantalones bombachos. ‘Juventud sin futuro [nombre de uno de los movimientos de las protestas] ¿Cómo vais a tener vosotros futuro, pandilla de desarrapados?’, despotricaba, divertido, otro. Pasaban por detrás de nosotros: a uno le pisaron las manos.
Rebollo señala el abuso de autoridad de algunos agentes de policía (“a los que no podría reconocer porque o mantenían su cara tapada o no nos dejaban mirarlos a la cara”, puntúa). “Uno de los chicos tenía la nariz rota y le hicieron esperar siete horas hasta que lo vio un médico”, asevera. La detención se alargó hasta el martes por la mañana. Sólo liberaron antes a uno, porque tenía problemas del corazón. Los ya 18 detenidos abandonaron la comisaría un día y dos noches después de pisarla, a las 9 de la mañana y rumbo a los juzgados de Plaza Castilla. El juez los dejó en libertad, pero Marcos aún se enfrenta a los cargos de desacato a la autoridad e intento de agresión a un policía. Lo niega todo: “Se inventaron los cargos. Los rellenaron delante de nosotros y no fueron nada rigurosos".
Algunos de los 19 detenidos en Madrid (en realidad fueron 24, pero a cinco de ellos se les trasladó a otro lugar por ser menores de edad) van a estudiar esta semana si denuncian a la policía, por maltrato y falsedad de la denuncia. Rebollo, de momento, está asimilando lo ocurrido. “Me sentí dentro de una peli de una dictadura”,dice. Remata su testimonio con la historia de otro de los jóvenes arrestados: “Venía de jugar al fútbol. Sólo quería coger el tren en Sol, pero acabó dentro de una furgoneta policial. Cuando los agentes vieron su mochila y encontraron una camiseta sudada y un balón, le espetaron: ‘¿Pero tú de dónde vienes, chaval?’. ‘Pues de jugar al fútbol. Ya os lo he dicho’, contestó él. Y los policías respondieron: ‘Pues ya no te podemos soltar. Así tienes algo que contar a tus nietos”.
ROLLINGSTONE.ES se ha puesto en contacto con la comisaría de Mortalaz para contrastar este testimonio, pero en su departamento de comunicación no han querido valorar el asunto: “Si los detenidos creen que la actuación policial no fue la correcta, deben denunciar al agente en cuestión y será el juez el que decida quién tiene razón. Aunque normalmente el juez siempre falla a favor de las autoridades. Este tipo de denuncias después de una manifestación son muy habituales”.

http://www.rollingstone.es/noticias/view/con-esos-pantalones-de-maricon

Violencia es cobrar 600€

2011-05-16T19:15:00.001Z

"Violencia es cobrar 600€". Y tener que abandonar tu país porque no encuentras trabajo, y que centren las campañas electorales en ti poniéndote el cartel de delincuente. Violencia es tener el salario medio más bajo de la UE, la tasa de paro juvenil de las más altas, y que los directivos de las empresas del IBEX35, tengas el salario SIETE VECES más alto que el de sus empleados. Violencia es que la campaña electoral sea una repetición de descalificaciones entre dos candidatos ya bastante descalificados. Violencia son los 5 millones de parados, los recortes en sanidad y educación, y que Telefónica halla gratificado a sus directivos mientras destina 202 millones de euros para despedir a más del 30 % de su plantilla, todo en la misma tarde. Violencia es cobrar 600€, mientras el Fútbol Club Barcelona ingresa 455 millones en ganancia, y José Mourinho cobra 113 millones en cuatro temporadas. Mientras tú necesitas cotizar más de 15 años para comenzar a percibir una pensión del 50% de tu sueldo, violencia es que: “... si un diputado acumula de siete a nueve años de actividad, la Cámara Alta le ayudará con una cantidad que suponga el 80% de la diferencia que le falta para alcanzar la pensión máxima (2.466 euros en catorce pagas); si ejerce de nueve a once años, el 90%; y si supera los once años de mandato, el 100%.” Violencia es que Duran i Lleida defienda su “derecho” a no pertenecer a una” cámara de funcionarios y gente pobre” mientras su partido recorta en EDUCACIÓN, recorta en SANIDAD, recorte en BIENESTAR SOCIAL, recorta en SEGURIDAD, recorta en INFRAESTRUCTURAS, recorta en Justicia. Violencia es cobrar 600€ y que solo nos superen Letonia, Lituania, Rumanía, Grecia y Bulgaria en tasas de pobreza relativa con un 20,8%, un incremento del 2,7% más que en 2009. Que más del 35% de los españoles seamos pobres y no lo sepamos. Que la tasa de pobreza infantil sea del 17,2%, solo superados por Portugal, y que España sea el país que menos dinero aporte a la infancia y la juventud, solo superada por Grecia. Violencia es cobrar 600€, y muchas cosas más!

Lección de Español nº 15. Acepciones

2011-04-12T17:44:00.003Z

Una palabra es un mundo de significados. En español, este tan rico idioma, más. Sino, un ejemplo.

Músiquita, ya que me paso poco por aqui.

2011-03-07T16:12:00.001Z

Estoy reciclandome, así, que hasta que regrese: musiquita...

Usa protector solar HQ

2011-02-10T10:36:00.000Z

Un racimo de buenos consejos.

La epidemia del tabaco

2011-02-08T12:07:00.003Z

La epidemia del tabaco (1) por raulespert

La epidemia del tabaco (2) por raulespert

OBSOLESCENCIA PROGRAMADA - ( COMPRAR, TIRAR, COMPRAR )

2011-01-23T14:18:00.002Z

El consumo se programa. Esa camisa que compras en Bluberry's, ese electrodoméstico exageradamente bueno que te permite introducirte en programas de televisión fugaces, ese teléfono con el que hoy te mueves por internet, pero que no te va a servir mañana, todas estas mercancías de lo efímero, tienen fecha de caducidad. Su vida útil está predefinida y tú, eres el último escalón de una cadena comercial que tiende a enriquecerse a costa de tu sacrificio. Hay que hacer decrecer esta economía del absurdo, para que el mundo sea más sostenible, a largo plazo.

Incertezas

2011-01-22T12:09:00.003Z

Ya sé que no existe, como me recuerda el editor de textos, y que el termino correcto es incertidumbres. Pero así somos los que escribimos, creativos. También es que certezas es el termino que se usa para hablar de aquello, susceptible de cambio pero que en el tiempo se mantiene, con variaciones mínimas. Sé que el cielo es azul debido al ozono. Ha sido así siempre, o por lo menos desde que el exceso de oxigeno se combinó para crear este pararrayos x y ultravioleta de alta frecuencia. Pero, la incerteza surge cuando nos enteramos de que hay un agujero, producto de los gases contaminantes que se emiten por centenares de miles de toneladas, y nos preguntamos: ¿Los que no tenemos en nuestra mano la posibilidad de detener esta locura, seremos los únicos que nos damos cuenta?

Hace unos días saltó una noticias que era una especie de incerteza, cubierta de una máscara de humo. Parecía una pelicula de ficción. Más de 5000 mirlos en ARKANSAS, más de 500 en Zachary, Luisiana. Decenas en Gilbertville, cerca de Calvert City, 100.000 Corvinas negras cerca de París, no en Francia sino entre Alma y Clarksville, en Alabama. Decenas de miles en Washington DC, otros miles en Cocoa, cerca de Cabo Cañaveral, La Florida, y otros en Daytona Beach, y 150 toneladas de tilapias rojas, medusas, estrellas de mar y mucho más etc...

(http://maps.google.com/maps/ms?ie=UTF8&hl=en&oe=UTF8&msa=0&msid=201817256339889828327.0004991bca25af104a22b&t=h&z=2)

Pero nos dijeron que eran los fuegos artificiales que se lanzaron el 31 de diciembre, unas pruebas nucleares no anunciadas, radiaciones de naves alienígenas que venían de despedida de solteros a la tierra. Pero la causa principal, se desconoce o no se quiere decir. Y la madeja de hasta 15 posible hipótesis (http://trinityatierra.com/2011/01/14/las-15-teorias-mas-importantes-acerca-de-la-muerte-de-pajaros-y-peces/) no es más que el cristal contra el que se pega la mosca, como diría mi amigo Marcos García, la zanahoria que ve el burro, y que hace que se pierda el paisaje a su alrededor. La certeza es que algo está pasando. La incerteza es saber, ¡cuanto tiempo podemos vivir así, y hasta donde podemos llegar?

Ha cambiado el blog!

2011-01-21T20:50:00.002Z

No soy constante. No voy a hacer escuela. No voy a sentar cabeza, de momento. No voy a alcanzar el cielo (así lo logre, habrá algo más allá y seguiré intentándolo). No soy el referente de ninguna historia. No soy, y creo que no seré, el líder de ninguna revuelta, el promotor de ningún cambio, el gestor de ninguna gesta.
Soy el que cada día se hace su propia revolución. El que al despertar se descubre y redescubre. El que medita sobre su presente y se preocupa poco de su futuro. El que inventa y se reinventa, nace y renace, hace y se rehace.
Y este es mi blog. Estático y dinámico. A trancas y barrancas. Independiente e interdependiente.
Y ha cambiado de nombre.
Es verdad.

Violando la última frontera...

2010-09-25T01:15:00.001Z

¡ Yo no quería follarte
y hacerte una barriga!

¡ Yo no quería exhibirte
paseando de mi brazo!

¡ Yo quería salvarte de ti y de mi mismo,
dotarte de sentido y poesía,
sobrevolar tus piernas,
tu vergüenza, si tenías
y viajar junto a ti, sobre tu escoba!

¡Yo quería, y tú también querías,
que fuésemos distintos
al cien por cien de los mortales!

! No sé en que absurda fase de “lo nuestro”
dejamos de ser 2 para 200,
pero a muy pocos nos gusta desnudarnos tanto!

26/09/10

Soneto malvado

2010-09-16T22:13:00.003Z

Amar? quién solo ama, llora

correr es una excusa contra el viento

creer es la antesala del momento

quedar es redimirse con la boca

Volver es despedirse de lo eterno

anclarse, abandonarse a la deriva

plantar, el estipendio de la vida

quebrarse, vengarse del invierno

Perderse es adentrase en el pasado

por la falsa puerta infiel de la memoria,

arar sobre arrecifes, lo horadado

Dibujar sin los pinceles de la gloria.

Caer es penetrar lo más amado

y a los 15 minutos, ser historia

CULTURA DEL TODO GRATIS 2

2010-09-14T11:24:00.010Z

Tres puntos finales: unos puntos suspensivos. La inacción. La suma que termina en cero.

La Historia no se dejó matar tan fácilmente, y huyendo del punto de mira, hizo un corrimiento hacia el magenta dejando tras sí la puerta abierta a una retirada decente del mal tirador Fukuyama. Testaruda, se niega a un sacrificio, por otra parte imposible, porque el hombre para tener un presente necesita un pasado a su forma y semejanza. Los 90 fueron los años en que inventamos un traje a medida para la palabra nihilismo. No sabíamos que significaba, posiblemente tampoco lo tengamos muy claro ahora, pero algo sí sé. Mi generación era nihilista en estado puro. Existían nuestras regla, nuestra ley, las soluciones con nuestro nombre y tres formas de hacer las cosas: por las buenas, por las malas y a nuestra manera. Fue la respuesta a un presente que paradójica y conscientemente quiso asesinar su pasado. La contraparte, fue la idealización. Todo lo nuevo, lo distinto, lo lejano era un fin que alcanzar. Eramos una especie de románticos descreídos, unos anarquistas utópicos y unos revolucionarios vacíos de contenido. Eramos el todo por el todo, sin escafandra, sin armaduras, sin protección, solo con condones.

Entonces la Revolución fue ver la tele. El videoclip mató a la estrella de la radio y transformó la vida en una secuencia de como máximo, tres rápidos minutos. El virus de la desidia colapsó en los despreocupados 90 del "dont' worry, be happy". También fue la tumba definitiva de todas las auténticas Revoluciones. Lo que había sido experimento creativo de libertad, se transformó en repetición y conformismo. La reiteración, el eterno refugio del mediocre, se impuso como ley de vida y modo de subsistencia. Hoy, asimilados ya por el mercado, los videoclips se han vuelto Sagrados Lugares Comunes , con sus cánones e impuestos al valor añadido. Su reino no es de este mundo, es el terreno de las ondas hertzianas de la tele. Y la tele, de mero aparato pasa a modelo, ente vivo, acompañante incondicional. Escuela y templo, ara que sostiene un mundo efervescente, al que se les han quitado las curvitas para ampliar su contenido, y que quepan en él, desde un niño que pudo salvar su vida, y la de su familia desde su trona,

hasta un pedo en directo

()

CULTURA DEL TODO GRATIS

2010-09-13T13:55:00.004Z

Si veinticinco años atrás un extraño me hubiese abordado por la calle, diciéndome que viene del futuro y, sacando un iPad (seguramente traería alguno), me contase como iba a estar el patio en el 2010, no le hubiese creído. Eso lo primero. Después le habría denunciado porque las cosas que me estaría contando sería de locos. Hacen ya 9 años el mundo se conmovió y no se ha vuelto a recuperar después del primer ataque a EEUU en su propio suelo. Cayeron las Torres Gemelas. 9 años antes, caía el muro de BERLÍN, y los países del Pacto de Varsovia no movieron ni un solo tanque para salvar al bloque del Este o a la ex-URSS. Y hace unos pocos días, Fidel les dio a algunos una satisfacción y a otros muchos un disgusto afirmando, o simplemente exponiendo, que el modelo cubano no era una franquicia, no era exportable, que cada uno debe tener su propio sello.

No es de extrañar que haciendo un recuento de estos últimos años, lo que tenemos treintaytantos y ya empezamos a teñir canas hemos sido testigos históricos de excepción de acontecimientos hasta hace poco increíbles. Para nuestros abuelos fueron la resaca de los alegres años 20, la Primera y la Segunda Guerra Mundial. Para nuestros padres, pisar la Luna y los viajes lisérgicos y psiconeumáticos del LSD y la marihuana, la Revolución Cubana y las Guerras de Liberación de los 60, la Primavera de Praga y el Mayo del 68. Y sin embargo el mundo tenía un sentido maniqueamente oscilante entre lo bueno y lo malo, y la revolución era pasar de un extremo estable a otro extremo igualmente estable. Después de la semilla que sembrara Einstein con su famoso: Todo es relativo, llegó la hecatombe. Los slogan tardan tiempo en establecerse como axiomas de indudable fe. A las puertas del Siglo XXI y con la tentativa de matar la Historia, la moda era planteárselo todo como un conjunto de absolutos relativos, si se me permite la paradójica expresión. Todo valía lo mismo como tesis que como argumento. A un mundo estructurado y claro, aburrido y falto de motivaciones, se contraponía otro abierto, descarado, inconscientemente, desvirgado tras cada pregunta, con cada respuesta. Un mundo, punto y seguido, y no punto y final. Jódete, Fukuyama.

El hombre y la hembra. (fragmento)

2010-07-21T11:48:00.006Z

En 1991, caminando por una carretera de Managua; no en Nicaragua, sino en su homónima de las afueras de la Habana; bajo un techo de ramas que tupía la luz del Sol, dejaba atrás la Unidad Militar en que pasé aquellos 2 terribles años de servicio a la patria. Sí, servicio a la patria en minúsculas, también por dos razones:

1. A pesar del incesante estado de guerra, para mí el Servicio Militar se resumió en aprender a tocar guitarra, cantar, fugarme y pelearme con otros reclutas. Aprendí que un "5 pa' 1" era elegir no solo entre la vida y la muerte (alguna vez tuve que empuñar una mocha para repeler un ataque), sino entre perder la dignidad y el respeto, eso que genéricamente llaman "perder la hombría".

- Mañana me toca guardia...
- Eso no es problema... vamo' a agitar a Fulano de tal pa' que sea tu "criado". (Criado: esclavo, siervo)
- No, a Fulano no, que ese si que se faja..!
- Bueno entonces a esperancejo, que es un poco "cherna", no? (Cherna: Maricón)

El único servicio que yo presté y que me prestó la patria fue, que no me pillaran los "boinasrojas", y que mi jefe después de estar desaparecido con una baja tan larga como los dos años que estuve allí, me dijese. Soldado Fulano de tal, firme su baja aquí.

y, 2. La dieta. La dieta de cuerpo de mujer. En aquel antro de masturbación y sodomía, donde las mujeres más cercanas eran el batallón femenino del campamento cercano; en una proporción de 20 a una, la carencia de esa esencia maravillosa de un cuerpo casi traslucido envuelto en sábanas, de ese pie colgando furtivo al borde del colchón, de los senos hirsutos tentando a cada paso. Eso no se lo puedo perdonar al servicio a la patria porque; al fin y al cabo, los golpes se curan, seolvidan, pasan pero ¿quién me devuelve el tiempo perdido lejos de la hembra?

En Blanco y Negro

2010-05-13T17:34:00.000Z

No quiero culparme por la locura ajena, por el dolor ajeno. Soy de nadie y soy yo mismo. No quiero disculparme por la mentira ajena, ni por la propia, ni por la que dije en el pasado. No cargo más la loza de mi historia. Perdónenme; no me bajo, ni del tren, ni del caballo. No he sido el tío más comprensivo, ni aspiro; sinceramente, a serlo. Mi dirección está aquí y mi buzón. Las quejas; a la mar, por favor.

Un mundo felíz

2010-04-16T20:21:00.003Z

A Aldous Huxley que era tremendo maricón.

Pasemos página. Es hora.

Escribamos el fin de la historia

en el dorso del folio,

en las hojas caídas.

Acabemos de una vez por todas.

Cerremos el sobre y enviemos la sin postal remitente

Pulsemos el coche cuesta abajo

y sin freno de mano,

camino hacia el abismo

y permitamos que caiga al seno del vacio.

Tapemos la botella sin mensaje

lancémosla al mar,

que nunca vuelva, y se pierda

QUEMEMOS LOS MANUSCRITOS

y salgamos sin rumbo al mundo.

Extendamos las extremidades

sin un porqué,

bebamos soma, mezcalt, peyotl,

brindemos por las personas curvas

-como decía el poeta en youtube-

y alejémonos de ellas, de las rectas.

Huyamos de Gaudí y de las ramblas

de las calles equidistantes de La Habana

y de Carabanchel.

Atormentémonos menos, follemos más,

a fin de cuentas

el año acaba o comienza el 31 de diciembre

a las 23:59 o a las 3 de la mañana.

Veamos las puertas como estancos cerrados

sin tabaco, ni papel de liar.

Acabemos de prisa la copa sonriendo

y larguemos.

La vida son 3 meses o dos días.

20 de abril 2010

Lunes

2010-01-18T14:35:00.004Z

La dicha es encontrar lo inesperado a la vuelta de un sueño, al doblar una esquina, tras el cambio de la luz de un semáforo, o cuando se apaga el neón al amanecer. La dicha puede ser una palabra, un cambio de rumbo, el aguacero cuando escampa y sube el vapor del asfalto y te acaricia las piernas. Puede ser un campo recién arado, la luna detrás de las nubes, el sol tragado por el horizonte en una tarde invernal. La dicha puede ser el silencio o el ruido, la guerra y luego la paz, el aire inmortal que te invade poro a poro, o el ahogo tras el sexo. La dicha puede ser una lágrima o el llanto contenido, el pecho lleno de palomas aleteando cuando ves un niño, el dolor convirtiéndose en cenizas, y tú y yo a solas un domingo.

Haití

2010-01-16T15:48:00.003Z

¿Donde estaba yo, cuando en Haití tembló la tierra, sepultó la vida, y ni el vudú impidió la catastrofe?

Donde estaba Madrid (volcado en la desmemoria, en las rebajas, en el mundo del consumo hedonista) cuando la Tierra se cobró el tributo de la vida de Jean Francois, Nicole, Toussaint?

Donde estaba Washington hace tan solo un año, cuando el suelo temblaba leve, y sin embargo morían mujeres y hombres, y perros y niños, y moría hasta la memoria desde tiempo inmemorial; morían de sed y de hambre y de ilusiones destrozadas y de sueños rotos y de desgobierno y de hastio, en Haití?

2010-01-08T11:54:00.004Z

El sofá esta abierto. Una sábana cubre su cuerpo. Está desnuda y casi me da un vuelco el corazón cuando su pierna sale del edredón y se posa encima de la mía. Tiene los ojos como almendras y lee un pasaje del Cantar de los Cantares, un pasaje que habla de sus senos de miel, mejillas sonrosadas; ave mía. La tele dejaba un destello que salta de sus pupilas a mis ojos y su boca; entreabierta como un torrente de agua rompiendo contra las piedras, a mi boca. Parece estar rezando, en inglés, un padrenuestro. Y habla con palabras de Salomón, soplándome al oído besos, versos y palomas.

Fábula vegetal

2010-01-04T14:59:00.007Z

Vamos a ver como te lo cuento...
Era por año nuevo o fechas cercanas, cuando descubrí que en el patio de mi casa había nacido una pequeña rama adosada al muro. Al principio, pensé en arrancarla, pero por lástima, o por indecisión, la dejé ahí, para que el frío de enero la secara. A mitad de mes la planta seguía ahi, con sus dos ramitas y unas minúsculas hojas asomando por las retículas, pero del mismo tamaño y con la misma fuerza. El frío no había hecho mella, ni en ella, ni en su vigor. Sin embargo las raices habían comenzado a crecer, y la humedad rodeaba en cerco, todo el recorrido de las mismas por la pared. Dos meses más tarde comenzaron las primeras grietas. En la pared apareció, primero como un hilo, luego como una marca y más tarde como toda una profunda cavidad, la grieta que se convirtió en más, y más grande, ramificándose en intrincados recorridos, amenazando con derribar la pared... Amenazando porque la misma red de raices, servía de sostén al débil muro. La pequeña rama, seguía siendo, del mismo diminuto tamaño que el día en que la descubrí adosada a la pared. Sus ramas, indefensas y raquíticas; pero su base, cada vez mayor y más profundas. Al princicio tuve la idea de arrancarla de cuajo. Pero eso significaría que media pared iba a dar con sus escombros al suelo. ¿Debería reconstruir luego, o dejar el hueco como testimonio de mi abandono? Ya sé, revocaría la pared, sepultando las raices y la minuscyula plantita. Pero tenía el extraño presentimiento de que volvería a salir, y en mi imaginación desbordada, que renacería, no con más vigor, sino con más rabia y terminaría por engullir mi casa. Aprendería a vivir con ella, apesar de que paso a paso, se va haciendo dueña de toda la casa. Estamos a mitad de abril, y me siento a la sombra de sus raices que me cubren del fresco viento primaveral, a la vez que veo aumentar su poder sobre mi y las paredes de la casa...

Moraleja:

1. No te fíes de lo que parezca debíl, si no sabes hasta donde alcanzan sus raices.
2. La confianza es como el agua que se filtra en una cueva; deja restos de los que puedes arrepentirte en el futuro.
3. Si la vida te da limones, te da limones. Tú decides si son para hacer una buena limonada, condimentar tus alimentos o recibir un empacho de vitamina C, pero asúmelo: la vida te da limones...

Cuanto vale la vida de un Cubano?

2009-12-11T00:40:00.003Z

Últimamente en Cuba, firmar anónimos se está convirtiendo en un deporte, a veces sano como medio de liberar las tensiones que provoca la inmediatez de las noticias, y la ausencia de espacios de denuncia moderados libremente. A mi correo, que no tiene muro de contenciones, llegan noticias de La Isla que me ayudan a conjurar la distancia y me hacen, al estar más lejos, verla más cerca. Y todos; en la medida que son retratos de la realidad, creíbles o no, son bienvenidos.

Este, que acabo de leer, os lo brindo, no porque sea más o menos real que los anteriores. Es que me ha impactado. De ser cierta la noticia, sería muy triste. No lo valoro más. Os lo muestro. Decidid vosotros. Yo, he hecho mi criterio.

¿Cuánto vale la vida de un cubano?

Ante todo amo a mi país, mi cultura, mi idiosincrasia, nuestros orígenes, nuestra historia y he sido y soy parte del proceso revolucionario.

Cuba. El pasado domingo 30 de noviembre, a las 8.25 de la noche cubana, dos importantes artistas de la isla transitaban por la calle Línea rumbo a trabajar. Uno de los artistas, el joven rapero Edgaro, director de “Doble Filo”, conductor hace 3 años, del programa televisivo habitual dominical “Cuerda Viva”. La otra artista, la multigalardonada cantante, actriz y compositora Osdalgia, quien conducía el auto.

De pronto, mientras esperaban el cambio de luces del semáforo de Línea y L, y ante numerosos testigos, fueron terriblemente embestidos desde atrás por un auto negro grande con chapa negra 198009 de la Embajada de Sudáfrica, sita en 5ta y 42 en Miramar. Sorprendidos y mareados las artistas se bajan del auto para encontrarse con cuatro sudafricanos muy ebrios. Comienza una acalorada discusión en inglés cuando los sudafricanos dicen tener que irse al aeropuerto sin la llegada de la policía. Edgaro se adelanta al frente del auto de la embajada para tomar la chapa mientras Osdalgia pide la identificación de los hombres. Es entonces cuando Erick Chist Well Makhubela, C. diplomático 192\2007 de la Embajada sudafricana, sube al volante de su auto y embiste aceleradamente a Edgaro atropellándolo y arrastrándolo por más de 50 metros ante los ojos de una multitud de cubanos ya presentes en el lugar del accidente, y que se agitaron en un grito de terror: ¡asesino!

Por suerte y gracias a la destreza y juventud del rapero, este se subió al capó del auto y pudo arrojarse al pavimento sin grandes daños. El primer secretario sudafricano huyó dejando a sus compañeros en el lugar.

Dos carros policías (el numero 115 y el numero 240), que accidentalmente pasaban por el sitio, fueron abordados por la multitud que trataba de explicar el terrible suceso. Estos policías pidieron los documentos de los artistas y arbitraron con oquedad y despotismo: “Osdalgia cállese y échese para atrás o la monto en la patrulla y la llevo para la unidad, y Edgaro, deje la ira y tranquilícese que usted no puede probar nada”, mientras que a los sudafricanos los trataron con la cortesía y respeto con que siempre deberia conducirse un oficial. El gentío, testigo de cada acontecimiento, acusó con vehementes improperios a estos policías de vejar a los artistas cubanos víctimas de la agresión, ante el cinismo extranjero victimario porque… ¿representa o no el uniforme policial al estado cubano y a la historia de Cuba donde cientos de jóvenes dieron la vida para crear una sociedad donde el pueblo importase?

Osdalgia llamó entonces a otras fuerzas policiales que llegaron inmediatamente y que sí tomaron partido justo ante los hechos. Obligaron a los sudafricanos a comunicarse con el fugitivo para que regresara al lugar. Pero una vez llegado este, dijo claramente en español “¡Inmunidad diplomática!”. Osdalgia, Edgaro y el pueblo presente, sintieron como la humillación, la impotencia y la desvalorización de ser cubanos se apoderaban de todos.

Finalmente la policía de los autos 115 y 240 se fueron y no dejaron claro a los sudafricanos el delito grave cometido al atentar contra la vida de los artistas, subrayando el obvio telón de la “Inmunidad”… y que ante tal la vida de un cubano NO VALE NADA.

La policía especializada tomó datos, declaraciones, nombres de testigos. Los sudafricanos no quisieron declarar ni acompañar a la policía especializada a la unidad más cercana y se fueron entre risas y música alta acompañados por otro auto chapa 198008 de la misma embajada.

Edgaro fue llevado al hospital, y luego él y Osdalgia fueron a denunciar el accidente y el atentado de asesinato a la unidad policial sita en 21 y C, Vedado donde no fueron atendidos. Entonces se dirigieron a la unidad policial sita en Zapata y C que los atendió rápida y efectivamente pero, ¡con qué sorpresa y estupor recibirían la noticia de que Edgaro no podía denunciar el atentado de asesinato hasta que las fuerzas policiales especiales investigaran si los hechos eran o no, una realidad! Sin embargo, todo el terrible acontecimiento sucedió frente la cámara de seguridad que se encuentra en la esquina de Línea y L. y muchos testigos dieron su nombre a la policía.

Aun, ante las continuas interrogantes del pueblo enterado del suceso, no hay respuestas. Por lo que sigue latente hoy el desconcierto y la incertidumbre de las víctimas y los testigos cubanos:

1. ¿Qué valor tiene la vida de un cubano ante cualquier trabajador de una embajada extranjera?

2. ¿Cómo caminar confiados por las calles, ir a trabajar, o permitir que nuestros hijos jueguen en los parques, si sabemos que cualquiera de estos hombres o mujeres “inmunes” pueden cometer atrocidades ante testigos veraces y tener el derecho de la duda y, hasta quedar sin castigo?

3. Este hombre ostenta la inmunidad diplomática, inmunidad que descansa sobre la confianza de nuestras naciones en él y que lo convierte en celador de nuestras relaciones bilaterales. Sin embargo con esta brutal acción traiciona a su país, al nuestro y a la honorable misión que lo trae a nuestra tierra.

4. Si es esto posible, ¿dónde depositar entonces nuestra confianza, nuestra tranquilidad ciudadana, nuestra seguridad civil, y hasta el buen rumbo de nuestras relaciones políticas?

5. Si este hombre sigue impune luego de haber atropellado intencionalmente a un joven de 25 anos en Línea y L ante decenas de testigos, la saga de eventos como este pudiese ser innumerable y sus consecuencias fatales.

Ciudad de la Habana, Cuba, 3 de diciembre 2009

Año de 50 Aniversario del Triunfo de la Revolución.

Un testigo

Firma

Yeah!!!

2009-12-09T18:33:00.002Z

Adios Felicidad!

Casi no te conocí...!

Ignacio Vila (Bola de Nieve)

Hoy me levanté oliendo a otro cuerpo, a otra piel, a otra sonrisa, a otra forma de cenar, a una manera distinta de comer, a otra compañía y a distinta soledad. Me he erguido, apreté las piernas y me ejercité con los mismos ejercicios de cada mañana, pero con otra paz y otra luz en los ojos. Hoy estiré los brazos como cada mañana y con más fuerza. Descubrí las grietas del muro que tanto me costó alzar y me toqué mientras el agua de la ducha apartaba de mí las soledades del invierno. Me lavé el pelo deseando que cada partícula de la madrugada rodase por mis piernas rumbo al suelo o al cielo, porque mi mundo se dio vueltas y estaba patas arriba y feliz como un colegial que huye camino a cualquier mata de mamoncillo, a cualquier poceta, o un río allende a su inocencia.

Esto de dejar atrás la tristeza, como quien conjura la alegría y de un plumazo entierra la pena, esto, se parece mucho a atarse a la rueda de la vida y saltar sin paracaídas ni red al vacío, y el vacío se parece al mar, y la mar a la cómoda almohada, y la almohada a un seno, y el seno a la protección. Así que saltar a un seno se volvió protegerse en el vacío. Basta ya de vivir entre algodones y pedirle al mundo que te cubra con una coraza, porque el mundo, ni protege, ni cuida, ni seduce, si no te seduces, te proteges, te cuidas a ti mismo.

Se acabaron las palabras de consuelo. Uno se consuela con la vida, disfrutándola, amándola, haciéndole el amor y cuatro hijos. Terminó el meterse bajo el edredón de invierno, así en la calle se levanten turbonadas de abandono. Fin a la película sentimental donde eres el protagonista y al final mueres.

Adiós, Nostalgia, casi no te conocí.

La Trompeta

2009-08-11T21:15:00.001Z

"Me cago en el chiquillo, en la madre que le parió y en la santa hora que le compró la cornetita de los cojones."

Pánfilo todo los días soñaba con el día en que el niño de la cornetita creciera, se buscase una mujer y le hiciera el mismo sonido, crudo y monocorde en el coño. De ese modo no pasaría cada día a las 7, con la madre, despreocupada e impasible hablando con una amiga, mientras el chaval, niño al fin: tarariiiiiiiiiiiiiii, tararaaaaaaaaaaaaa... - Su puta madre!

En la soledad de su piso Pánfilo se retorcía, siempre a las 7. De la tarde, de cualquier lunes, o miercoles, o día entre semana, o fin de semana también. Pánfilo miraba por la ventana con la rabia entre las venas de las sienes, y juraba que un día, un día de estos le iba a hacer tragar el ruido al jodío niño.

Pánfilo era músico. Trompetista por más señas. De los buenos, según él. El mejor, se oía por ahí. Pero hace mucho que no ejerce. En Cuba tocaba, alguna noche y se sacaba sus “10 pesitos, pa' resolver”, así se olvidaba que también era marinero y estaba resalaó porque no salían a faenar. Cuando se quedó en España fue otro cantar. Encofraba, revocaba, azulejeaba, durante 20 años más o menos, y así una mano se le quedó “echa mierda” según su testimonio, e inservible para la música, según el médico que firmó su incapacidad absoluta tras un accidente. Sin trabajo, sin dinero y baldado para el trabajo y para la música.

Pánfilo estaba en candela. Un día salió de casa y un socio, uno de esos que anda por los “sitios de cubanos” le propuso una “peguita ahí”: Mira brother, paquetico que tu conoces, y llévamelo hasta (cierto sitio), preguntas por Jon, se lo das y te vas. Llámame luego que tengo un barito aquí esperándote. Para demostrarle la seriedad del asunto le adelantó 100€, y le dijo que a la vuelta más y mejor. Llevó el paquete, pasó acojonado entre miles de paisanos, atravesó todo Madrid buscando la dirección, le preguntó a un guarda de seguridad, a una farola y a un perro. Leyó el plano de Metro al derecho y del revés. Se sentó en un banco y le cagó una paloma; pensó este es mi día de suerte, y estuvo tentado a jugar la Lotería... y a abrir el paquete. El se imaginaba que sería un asunto serio, de lo contrario no estaría haciendo de mensajero, ni nadie le iba a adelantar dinero así como así. Pero tenía tremenda “iria”, dos meses atrasados del alquiler de la habitación y unas ganas locas de volver a Cuba. Vio una pareja de Policías y a pesar de que ambos le miraron con curiosidad no perdió el aplomo. Siguió fumándose su cigarrillo mientras delicadamente golpeó la bolsa hasta dejarla lo más lejos como incriminarlo y lo más cerca como para mantener el control sobre el paquete. La pareja siguió de largo sin reparar en él, o más bien mirándole con el rabo del ojo. Pánfilo exhaló un largo chorro de humo. “Una y no más, Santo Tomás, una y no más”. Como Pedro Navaja, salió volando, dos callejones arriba y uno abajo. Preguntó en un puesto de hindús y al llegar a la dirección dejó el paquete. Se fue con la fresca, se fue pa'l carajo, salió echando un pié. No fue ni a recoger la otra parte del dinero.

Llegó a su casa, eran las 6 de la tarde, más o menos. Miró por la ventana y pensó, “con lo que yo he sido en esta vida, Dios mio”, y se sentó sobre el colchón desnudo. Apartando los trastes que fue amontonando a lo largo de estos años, sintió en el tacto la arrugada piel artificial de la maleta de la trompeta debajo de la cama. Abrió el estuche y la vio reflejada y triste mirándole desde el terciopelo azul. Mirándole o mirándose reflejado en su cuerpo, la piel cetrina, los ojos saltones, la boca enorme, las ojeras: “mira eso chico, ¿quien ha visto un negro con ojeras?” Acercó la mano para tocarla y los dedos medio deformes asieron el cuerpo sinuoso y frío. Insertó la boquillla y sopló como antaño. El ruido no era música, recordó de cuando estudiaba en la Escuela de Instructores de Arte, las ilusiones, el Nuevo Chapottin, la Orquesta “Maravillas del Pánfilo”, Micaela, la negra, su vida, la cantante, los dos niños, los llantos, la necesidad de comer, las discusiones, la vecina a la que a cada rato visitaba para relajarse las tensiones de una vida no escogida, impuesta. Sopló de nuevo. “Esto está mejor”, el Do se desdobló y cayó al piso como una pesada carga. Los dedos estaban casi muertos, la escala salía desabrida, amarga, lenta y tosca. Soplaba muy bajito para no incomodar a los vecinos. Volaron de nuevo por su mente, los acordes, las escalas, las canciones, el trabajo en el puerto que le consiguió Rufino el maestro de la Logia, que además era palero, que además era abakuá, que era socio a todo y, le ayudó con su problema cuando se empeñó en que volviera Micaela; que le dijo: “Ya eso no tienes remedio Pánfilo. Lo de Micaela y tú no lo arregla ni el Médico Chino”. El concierto en la escuela de Finita, su única hija, a la que no ve crecer desde hace tanto, y la alegría que se le metía por entre los poros con la brisa de la tarde y bajo los flamboyanes del patio del colegio porque iba a volver a ver a Micaela, aunque fuese de lejos; y la vio, de la mano de otro, de un blanquito sucio, y de “la entrada de golpes” que le dio a los dos, porque “él era un hombre”, y que les dijo hasta del mal que se iban a morir, y del espectáculo tan bochornoso y la vergüenza propia y de su hija, “de la niña”. De cuando pidió irse “pa' Angola” para fugarse de todo su sufrimiento y de como este le siguió, le persiguió, y se sumo a los otros sufrimientos de la guerra, y de como, cuando le preguntan, Pánfilo no quiere hablar. Del regreso como un héroe, de cómo había cambiado la vida en su ausencia; de La Habana, que ya no se adaptaba a ella. Del amor, Susy, 40 años, perfecta, blanca. Dos notas y se le ilumina el rostro. De su alegría y su cariño. De como su amor subía en una escala perfecta, y como a la vuelta de todos sus viajes Susy estaba esperandole el casa con un buen tasajo y arroz y viandas hasta que un día, no hubo más. Ni comidas, ni besos de bienvenida, para el que vuelve fajao de la “pincha”. Ni ropa, ni equipos de música, ni televisión en color. Susy se había esfumado como se esfuman los buenos sueños, sin decir a donde coño van. La escala descendente fue la caída, el no tener que hacer, donde ir, beber, beber, enmarigüanarse, beber y decidir que todas las mujeres son expertas en romperte el corazón , que no valía la pena seguir en esta ciudad que en cada esquina, esquirla y espacio le recordaba su mala vida y su mala suerte. Así que su maleta en el viaje sin retorno llevaba, una estampita de la virgen de la Merced, un rosario de su madre y la trompeta. Cuando tres semanas más tarde llegó a Barcelona, bajó de permiso, se fue al Raval, se acostó con una puta y luego se quedó dormido en un banco. El barco zarpó sin él. Y el comenzó a vivir al margen de su mala conciencia, jugando aquí, bebiendo allá, añorando.

Taaaaataaaaaariiiiiiiiiiiiiiii!!!. La peor forma de despertar de un sueño es un susto y la cornetita del niño le llamó a capitulo, le sacudió sin esperarlo, le arrancó las tiras del recuerdo sin compasión. La trompeta cayó de sus manos haciendo un baile metálico de sonidos y llantos y, Pánfilo de un salto la agarró entra sus brazos como un niño dolorido y quejumbroso. ¡Me cagó en las once mil vírgenes putas y la madre que paró al crío! Gritó ahogándose en su propia mierda.

Lágrimas de cocodrilo

2009-07-29T11:11:00.007Z

El mundo es complejo y el ser humano más. Lo que nos define, diferencia de los animales y determina como primer escalón de la pirámide es el berenjenal en que nos metemos día a día y hace de nosotros seres tremendamente contradictorios, enrevesados, laberínticos.

Cuando caemos en contradicción nos gusta justificarnos casi con placer. Nos da igual, nos la pela. Nos duele cuando somos víctimas de los otros. Lo peor es que, cuando vemos que alguien cercano se emberenjena somos implacables guardianes de la rectitud, casi ayatoláhs. ¡Cómo metemos el dedo en la madeja hasta encontrar la punta del ovillo, y tirar, y tensar, y ser unos hijos de puta! No nos importa que desenredando terminemos enredando aun más, haciendo nudos, quebrando hilos, embrollando. Sin embargo, se cae una abuelita en la calle y prestos y solidarios vamos en su ayuda, rescatamos los perros abandonados y le ponemos nombres de artistas o famosos creyendo que así levantamos su autoestima. Nos vamos a África a enseñar a los pobres las artes de la pesca, y al final del día dejamos una rastro de hijos sin padre, costumbres trastocadas y colmillos de elefantes a nuestro paso. Sembramos la subida a Machu Picchu de latas de cocacola, combatimos la tala indiscriminada el Amazonas y compramos macoña de extranjis, y en el carnaval de Río perdemos el sentido mientras una mulata sexual como una gata rebola sus caderas y un garoto nos roba el celular. No nos preocupa librerar pueblos aun entrando en guerra con ellos. Comparamos productos ligth, verdes, biodegradables, naturales, sanos, artesanales, de mercado justo, a personas que no tienen sanidad, con vidas oscuras, contaminantes, y que no reciben el precio justo por el producto que venden. En fin, somos habitantes de un planeta en que vivimos saltando de un extremo a otro, de una rama a otra, mientras más alejadas entre si, mejor. Una nota positiva: nos hemos adaptado a ello. No sé que parte de nuestros ancestros era, así como hoy somos. Es posible que del cocodrilo, que llora mientras mata a sus víctimas, aunque esto no es del todo exacto. Parece que hay unas glándulas en su mandibula que le ayudan a lubricar sus ojos cuando come fuera del agua, de ahí la lágrima. Y otra nota, esta de verdad: nuestras contradicciones forman parte de nuestros sentimientos, y eso no hay cocodrilo que lo halla podido igualar.

Maikel!

2009-06-28T22:05:00.004Z

DON´T TELL ME YOU AGREE WITH ME
WHEN I SAW YOU KICKING DIRT IN MY EYE

(NO ME DIGAS QUE ESTÁS DE ACUERDO CONMIGO CUANDO TE HE VISTO ECHANDO MIERDA EN MIS OJOS)
Michael Jackson - Black or White

El jueves estaba como todos los jueves a las 12 y cuarto de la noche, recogiendo y organizando mis cosas para el trabajo del viernes. En Radio5 Todo Noticias me enteré que "El Maikel", Michael Jackson, había muerto. Escribiendo esta frase, me llega la imagen mental de Arias Navarro anunciando la muerte de Franco. Lo siento, es la única referencia del fallecimiento de una persona de cierta fama a la que puedo acceder. No me enteré en Cuba de la muerte de Elvis, no sé como se anunció el asesinato de Lennon, ni en esa época le conocía, ni creo que en mi vieja Habana, le hallan dado un tono especial a la muerte de un compositor que por lo demás, estaba prohibido escuchar en la Isla. Sin embargo, leo que el Juventud Rebelde, el segundo diario oficial de Cuba, (http://www.juventudrebelde.cu/internacionales/2009-06-25/fallecio-michael-jackson-adios-al-rey/) escribe sobre su figura, y en Cubavision (http://www.youtube.com/watch?v=Vu_19eYE6XY) en un breve de tres minutos se intuye un lamento por no haberlo tenido de visita en Cuba.

Repito, yo no sé como fue el tratamiento de la noticia de otros fallecimeintos, y a falta de referentes la muerte de Maikel, para mi fue un golpe. Recordé el mismo recuerdo de todos los que escuchamos al negro que quería ser blanco. Cogí la guitarra y arpegié Black or White, di dos giros, extendí la pierna derecha y, echando un gritito estiré el brazo y me sujeté el calzoncillo a la altura de la güevera. Salí al balcón, tiré una moneda de 20 céntimos de euros intentando acertar a una imaginaria máquina tragaperras, y solo acerté a dar en la luna de un coche del aparcamiento. Mordí, fui malo, y me descargué una discografía completa que no pienso escuchar.

España. La cal y la sal.

2009-06-18T19:11:00.001Z

Me siento ante la televisión con un calor de mil demonios que me devora. Evadirse es un recurso facil cambiando de canales. Pienso en el calor, sofocante calor de noche. Me detengo en La1. Un documental sobre los ricos. DIOS!, mi reino por un abanico...

Yo no soy de los que piensa criticar a la Televisión Pública por emitir el carnaval de personajes, tocados por una crisis, que a lo sumo ha hecho que tengan que comprarse una botella menos de Belle Epoque (http://www.directoalpaladar.com/otras-bebidas/el-champagne-mas-caro-del-mundo-belle-epoque-de-perrier-jouet) o que hacer un viaje en bussines class, en una compañía ordinaria y no en un vuelo privado.

En algunos momentos en que salí al balcón, espié las ventanas abiertas a la noche veraniega, intentando atrapar un poco del aire que se entremezclaba con las hojas de los arboles. La luz de neón desdibujada la silueta de las sombras de mi calle, y mientras se consumía el cigarrillo pude apreciar la orgía de riqueza en las teles de las casas de mis vecinos; obreros quizá afectados por un ERE, desocupados, jubilados que hacen malabarismos diarios con su pensión para llegar a finales de junio. En este tiempo, una de los juegos de la demagogia consiste en decirle al "respetable" (público) que hay un mundo distinto a un mando de distancia; un mundo con menos dolor y sufrimiento, donde es posible bañarse en champán (a 1800€ la botella) o ponerte un channel, en vez de un rolex. La conclusión a que llega el programa, y parecería sacada de un speech de Karl Marx (el cuarto hermano, el menos cómico), es que los ricos; 164.000, con un patrimonio superior al millón de euros, en el estado español, son cada día más ricos y los pobres, más pobres. ¡ Qué ironía!, Hacer demagogía hoy, es desempolvar el viejo traje de la justicia social y airearlo como una bandera. Comprensible la indignación de algún familiar de alguno de los más de 500 personas en Canarias, 1741 fallecidas en Aragón o los casi 6400 de toda Valencia personas fallecidas sin recibir la ayuda a la dependencia, por poner tres casos.

Esta dulce luna de miel (gastarse 77.000 euros en un reloj con incrustaciones de diamantes), recuerda otra que presagió un cambio y atrajo una guerra; mundiales ambos, (cambio y guerra) a principios del pasado siglo. Y no lo digo yo. Los puntos de contacto de los dulces años 20 y la veintena nazi-fascista que desembocó en la II GM están en la crisis del 29, el paro y el desempleo tras la primera guerra europea, la hiperinflación especulativa que se llevó por delante la economía y que sirvió en bandeja el argumento del odio racial y el espacio vital que aupó al nacinalsocialismo al Poder en Alemanía y al Fascismo en Italia(http://www.youtube.com/watch?v=dZc2HVK2TTY).

La 2 emitió "Flores de luna", un documental filmado en la barriada del Pozo del Tio Raimundo. Cuentan que la solidaridad era el pan de la cena. A hurtadillas y en una noche, con cuatro tablas se levantaba un chamizo. Los vecinos; inmigrantes andaluces y manchegos, prestaban sus manos, sus muebles ya hasta a sus hijos para evitar que la policia echara al recíen llegado. La Voluntad era el pan de la mañana. Con lo puesto se iban a "Madrid". El Pozo era el extrarradio, y trabajaban en lo que podían. Al regreso, se apuntaban a la escuela, algunos con 40 años, para aprender a leer y a escribir. Otros apoyaban la lucha del Padre Llanos, un cura castrense, falangista de la primera hora que, al final de sus días, enfrentado al Generalisimo, y tras su muerte, obtuvo el carnet de miembro del Partido Comunista. El Padre Rojo, defendido por Franco en vida, consiguió servicios básicos, alfabetizó, creó redes de participación ciudadana; en fin, dotó de dignidad a un grupo muy unido por la exclusión y la miseria.

Hoy el barrio vallecano es azotado por el fracaso escolar. 7 de cada 10 alumnos abandonan las aulas, el segundo mayor en toda España. Se repiten slogans que por su facilidad, y porque atacan lo más pasional del ser humano, se aprehenden antes que los algoritmos o quién era García Lorca. Que el trabajo español, para los españoles, que los rumanos, dice la amiga de una amiga, pegan por gusto y huelen mal. Prefieren el trafico y consumo de drogas y la ignorancia: "estudiar es de pringa'os". Un barrio en que a la ausencia de referentes se une de un discurso xenófobo. Donde trabajo con esfuerzo es cosa de "parias" y no hay recompensa mejor que el grupo, el pensamiento colectivo, la unicidad.

Se cierra el ciclo. Salgo al balcón, mi vecino baja las persianas. Veo su silueta vigilante, espiando cada movimiento de mi brazo oscilante: el cigarrillo a la boca, el brazo a posarse en la baranda del balcón. La calle tranquila. La luz del salon de mi vecino se apaga.

ver: Los ricos también lloran. http://www.rtve.es/alacarta/player/523465.html

ver: Flores de luna. http://www.filmin.es/ficha_store.html?id=48126

La pasión, según Pánfilo

2009-06-04T20:18:00.002Z

JAMAAA, JAMAAAA!, Oye consorte graba ahí... Tenemos tremenda iria!!!

Todos nos reímos, sentimos pena, hicimos extensible este grito de batalla a nuestra particular guerra. Panfilo, que no se llama Pánfilo quiere volver al aninimato. Dejar de ser un símbolo a su pesar, una bandera enarbolada sin permiso. Quiere evaporarse antes de volverse un muñeco roto.

Entrevista para Otras Culturas de esMadridtv

2009-04-17T16:33:00.000Z

Julio Hdez en Otras Culturas

Burdel Bogart

2009-04-07T18:05:00.008Z

Atento a tu pregunta miré el reloj. Yo no podía esperar y tu no querías seguir. "¿Quieres para despedirte un beso mercenario?". Por dinero habrías sido capaz de aborrecerme, y en lugar de eso te armas de paciencia y dignidad, me sueltas lo del beso mercenario y te quedas tan tranquila, cruzando las piernas, tan hija de puta mirándome a los ojos, que ni atino a pronunciar palabra.
Miro el reloj nuevamente. El camarero se acerca. Un poco desgreñado pero apuesto y joven, deja caer de soslayo una mirada de lascivia entre tus tetas. Con la maldad que te caracteriza sacas un billete del escote y pagas, cuando hace siglos que nadie guarda ahí el dinero. Al marcharse, un poco turbado, le miras el culo y a mí se me hiela la sangre. Recojo del suelo mi corazón echo mierda y te miro con toda mi rabia escondida tras la más falsa de mis sonrisas.
"Eres absolutamente una muy mala puta", pensé. Pero te dije, "Eres despreciable". Y me fui; huérfano de tu abrazo, intentando mantener en alto la cabeza y victima de haberte elegido entre ninguna. A ti te imaginé acercándote hasta rozarme con tu mano enguantada cerca de la puerta del burdel, pidiéndome por favor, que no me fuera.
Pero salí de allí y ni te moviste.

Sentido vital

2009-04-03T18:24:00.002Z

Os cuento una historia. Una persona con enfermedad mental, sin saberlo, ha dado un sentido a su vida. Un sentido distinto al que, en inicio, le estaba dado. Una noche, en la residencia en que vivía, entró una persona destrozando una parte del cercado. Llevaba un cuchillo y la intención de agredir a su mujer, también interna allí. La acción no sé bien como sucedió pero, esta persona con enfermedad mental salió en defensa de la agredida y está actualmente en la UVI de un hospital. La mujer del agresor también resultó herida en el incidente. No puedo aventurarme mucho en este terreno ya que no tengo más que datos aislados y sin contrastar, pero es posible que una vez detenido y enjuiciado el agresor, no pase nada más.

En una situación similar Jesús Neira, profesor universitario se enfrentó a un maltratador que más trarde le agredió. El suceso levantó una polvareda mediática enorme, hizo plantearse a la sociedad y la justicia sus límites frente al maltrato y al maltratador.

Victor Frankl, un psiquiatra y neurólogo austriaco de origen judío que durante el régimen nazi fue represaliado e internado en varios lager o campos de concentración, escribió en EL HOMBRE EN BUSCA DE SENTIDO, que el hombre además el poder y placer, vive para encontrar un sentido vital.

Victor Frankl dice que la búsqueda del sentido de la vida, no es solo la aceptación pasiva del destino. Es en última instancia, la libertad para elegir que actitud es más coherente ante una decisión cara al futuro, porque esa libertad interior, dice Frankl, nadie nos la puede arrancar; es el último trozo de dignidad que solo desaparece con nuestro cuerpo, y da a nuestra vida, una intención y un sentido.

Lo que esperamos de la vida tiene una importancia relativa. Importa QUE LA VIDA, SÍ ESPERA ALGO DE NOSOTROS. Ni gestas, ni actos de heroísmo (la mayoría de nosotros tenemos más fe en nuestro pellejo que en el ajeno). Solo ser consecuentes con ese ápice de dignidad interior, con esa libertad de elección que es difícilmente traicionable. Con eso que la gente llama “tranquilidad para posar la oreja en la almohada” y que no te puede arrancar nadie, nunca. No en balde,“...el que tiene un porque para vivir; dijo Nietche y cito a Frankl, puede soportar casi cualquier como”.

Estas dos historias se cruzan en el punto en que una persona se encuentra en el lugar preciso de ayudar a otra frente a un ser despreciable, y en el equivocado frente a su integridad física. Y ante la misma disyuntiva, decide acorde a su libertad interior, a su dignidad personal y a cuenta de su misma vida, salvar otra.

Personas

2009-04-03T18:10:00.001Z

Pronunció palabras pertinentes

primando posados del pasado

propuso papeles prescindibles,

postróse peregrino, perfumado

Perduró, perdonando los pesares,

perfeccionó pensamiento de postrados

perfiló; puso a prueba los puntales,

proyecto de problemas de penado

Perdió poniendo pausa a lo plausible

pero, lo póstumo, pretérito y plasmado

pudo permanecer. Por perceptible

Proyectó su paso pernoctado.

Pie por pie paseó por lo posible

pisando la pared, paralizado.

El lenguaje de los gestos

2009-03-15T11:52:00.002Z

El Presidente Obama pide a Cuba que haga gestos. Raúl dice que nada de gestos, que hay que sentarse y hablar, que él no es un mimo. El Vaticano pide "gestos buenos" a Cuba, poco convencidos de que liberar un puñado de presos políticos sea suficientes para la reconciliación. Granma dice que: "Se acabaron los gestos unilaterales", ahora lo que urg es levantar el bloqueo. La UE pide gestos. Esto va a parecer un baile de Teatro nō, en el que las máscaras y las gesticulaciones recrean y decodifican la trama.

En la politica de gestos se nos va la vida. Tiempo precioso que puede destinarse a felicidad de mi país, de mi pueblo, de los cubanos; porque el dialogo de gestos no es más que la muestra de un dialogo de sordos.

Trasciende a la muerte

2009-03-06T18:30:00.004Z

A veces lo bello llega en un mensaje.
Te has sentado al ordenador a completar la rutina cotidiana, y aparece uno de esos mensajes que no sabes cómo se coló por tu antispam, y después de verlo o leerlo, te devuelve la fe en el ser humano que a diario te roban los políticos.

http://alt1040.com/2009/03/world-builder-creando-un-mundo-en-la-realidad-virtual

Después de este mensaje el amor deja de ser una lotería, se torna corpóreo y real. Y te reconcilias con la vieja y manoseada idea de que trasciende a la muerte.
Que lo disfrutes

El sindrome de Cassandra.

2009-02-26T16:24:00.008Z

Puede que el termino exista. Es posible que designe algo totalmente distinto e incluso que si designa lo mismo que aquí explico, lo expondrá de una manera diferente. Normalmente, el perfecto que hay en mi se habría lanzado a buscar coincidencias en Google. No lo descarto, pero ahora no.

La persona que padece de este síndrome lleva una venda en los ojos. No es ciego, ningún Dios escupió su boca, pero cree ver el futuro y profetiza. Y como todo profeta que se precie, augura un desastre. En realidad no hay quien les quite la suerte de tener razón en algunas ocasiones, pero es que los humanos sentimos una morbosa predilección hacia las cosas que deben salir mal porque no hay más remedio. Así que, por ejemplo, si hoy el horóscopo dice que va a ser un mal día, el mundo se confabulará para que así sea. Buscará las pequeñas señales que le confirmen que así será. Contará cuantas veces le empujaron en el metro y cuanta caca de perro hay en acera y no debe pisar. Se quejará por la cara de perro de su jefe o de las personas que no son serias en su trabajo, capaces para su puesto o, que se quedan las cosas que le presta. Al final lo que predijo el augur, se cumple por fuerza de perseguirlo continuamente.

Cuando esto se vuelve una actitud ante la vida, quien padece el síndrome de Cassandra ve a través de su venda un mundo triste; no digo negro, sino tremendamente triste. Augura, y lo peor es que augura al corazón de las personas, a la parte menos racional del ser humano. Allí planta un germen que luego se transforma en miedo y más tarde en inacción. "No vas a ser capáz de salir solo adelante, vas a necesitar siempre de alguien, no vales ni el polvo de tus zapatos", y lo peor. Grabado este mensaje, ya no quedan esperanzas.

Por lo tanto, el agorero se encargará de ir contra de todo aquello que no confirme en sus augurios. Matará no solo su imaginación sino cualquier atisbo de imaginación posible a su alrededor. Nada que no reafirme sus predicciones es digno de tomarse en cuenta. Todo falla y nada es bueno si es alternativo, intento distinto al suyo, variación o variante.

Solución:

Prestale atención. No les interrumpas. Llega un punto en que tienes inevitablemente que preguntar. No vales nada, ¿porque?, preguntas medio desconcertado. Podrán decir que ello lo saben, que te conocen como si te hubieran parido, que nunca has demostrado nada, que eres una nulidad; ¿pero nunca, nunca? ¿pero eso crees? ¿eso opinas, de verdad? Y no tendrán respuesta. Porque los augurios, no son más que eso a la larga, opiniones que se han repetido en una eterna espiral, y que al mínimo contratiempo se deshacen, inconsistencias que no llevan a nada, que a ningún lugar llegan, y que nada significan sin el profeta que las sustenta.

... ni mi soledad

2009-02-09T18:33:00.003Z

Me tuve que educar para no decir tu nombre en sueños,
y ahora tengo que educarme para olvidarlo.

Ahora justamente que tu nombre - necesito - me acompañe,
ahora que adopto la actitud del mendicante;
ahora, que decir tu nombre no era ni pecado, ni dolor, ni una molestia.

Tuve que educarme para que tu voz no fuera
la pira bautismal o el sacrificio de mi carne,
el alfa o el omega de mi cuerpo,
el principio y el fín del hasta siempre.

Tuve que educarme,
pero una vez que calaron en mí tus pupilas,
las letras de tu nombre se volvieron gotas de recuerdo
insensibles e indelebles.

Tuve que educarme.
Tengo que educarme
hasta remover el endeble espacio que me soporta
cuando ya ni me soporto yo mismo.

2009-01-26T19:25:00.005Z

Ay, ay, ay!!! ¡EL PP PIDE RECONOCER LOS ABUSOS HISTÓRICOS A LOS NEGROS! (Público, 23-01-2009) O sea, los abusos de los otros porque; mire usted, no pueden hacerse cargo "por lo que han hecho las generaciones precedentes". Vamos, la típica táctica de: "Hijoputa, yo? ¡Hijoputa Dios que los hizo inferiores!". Por la misma regla de tres, no era necesaria la disculpa de los alemanes a los judios por Auschwitz, o el Mea Culpa de la Iglesia por los abusos sexuales de los obispos en EEUU, Australia, o por la Inquisición (1982), por las Cruzadas y la discriminación histórica a las mujeres(1995), por la colaboración callada y hasta el mutismo durante el Holocausto (1997); o similares y tibios pronunciamientos en contra de la esclavitud, el racismo y la muerte de Galileo Galilei.

El diputado del PP Gustavo de Arístegui, portavoz de Exteriores ha logrado en la misma Proposición No de Ley; hacerle la pelota a Barack Obama, hacerle un lavado de cara al Partido Popular, distanciándole de la Historia de su propio país (¡tan patriotas son!), y hacerle la puñeta a los descendientes de los esclavos que, secuestraron, torturaron y asesinaron desde que Carlos III en 1777 (que creo era español, a no ser que mucho me equivoque), firmara con Portugal el tratado del Pardo, hasta que en 1870 perdiera interés la trata.

Si los primeros habitantes de Cuba, mi país, fueron exterminados por andaluces, extremeños (comandados por el Ilustre hijo de Trujillo, Francisco Pizarro), y repoblaron la Isla, reos deportados a penas de destierro, marinos desertores, condenados que huyen de España, sí de España, judíos que escapan a la persecución de Isabel y Fernando, y terminaron siendo los: Diego de Soto, Alonso de Rojas (que compraron grandes extensiones de tierra y fueron nombrados, por ello, alcaldes ordinarios, el primero de La Habana y, alcalde ordinario y vitalicio de Ariguanabo, el segundo); Bartolomé Cepero (regidor de tierras en Güines), Pedro Meléndez de Avilés (gobernador de Cuba y adelantado dela Florida), Félix de Arrate y Acosta (portavoz de la Oligarquía, y oligarca el mismo), Arango y Parreño, Julián Zulueta; dime si con los nombres me estoy poniendo pesado, y paro; vale?

En fín que, "no he sido yo, no he sido yo..." no parece una actitud muy adulta. O, ¿no os referíais a los negros de vuestras colonias? ¿No se abusó de ellos y de los afrodescendientes que fueron mantenidos en la marginalidad, la exclusión y la pobreza?, ¿Eran negros los jóvenes que persiguieron como perros, ataron y transportaron como fardos de mercancías y tiraron al mar por millones? El Sr Arístegui, olvida el viejo cuento africano cuya moraleja reza que: la misma lengua que sirve para ensalzar virtudes, hunde pueblos. Por lo que parece, usted la utiliza para negar el pasado. Y lavar ciertas partes del cuerpo que por pudor, no voy a mentar.

Probablemente Dios, no existes

2009-01-24T08:55:00.002Z

Probablemente Dios no existe. Deja de preocuparte y goza de la vida. En la parte trasera de un autobús, se pasea oronda por Barcelona, esta divisa que parece no ofender a nadie. En Madrid, reza otro: Cuando todos te abandonan, Dios permanece contigo. Dicen de la frase, que pertenece a Ghandi. Lo paradójico de todo este asunto es que ambas frases, la atea y la creyente, son la punta de lanza de una batalla dialéctica en la que todos piden para si la razón. ¿Existe o no, eso que llaman DIOS?

Dios no existe.

Pregúntenle a Abu el Eish, médico palestino, al que una bomba segó la vida de sus hijas mientras retransmitía para un cadena de televisión israelita el bombardeo de Gaza. Grita desesperado buscando un culpable para tanto dolor, pero culpar no le brinda consuelo. Implora a Alláh, se pregunta porque tanta injusticia, increpa a sus interlocutores. Nadie responde. Nadie le devuelve la vida a sus hijas. El periodista televisivo, que atiende la llamada en directo a través de un teléfono móvil, le propone que el mismo ejercito que mató las niñas, envié una ambulancia para intentar salvarles la vida, Es por su inocencia, uno de esos momentos que harían reír, de no ser por la triste realidad de la guerra.

Pregúntale a los sobrevivientes de los altrededor de 2000 muertos en Sabra y Shatila, muertos con el apoyo, la omisión, o ambas cosas del ejercito Israelí de Ariel Sharon y las balas de las milicias falangistas de Elia Hobeika. Castigo divino; este último voló por los aires en Beirut. O simple venganza humana; no lo sé, pero de haber existido Dios: ¿donde estaba?.

Pregúntenles a los millones de creyentes católicos de países como Sudáfrica donde el SIDA es un plaga que afecta a la tercera parte de la población, a los que Juan Pablo II y la jerarquía católica imponen la prohibición del uso de profilácticos (condones), porque DIOS y solo él, tiene potestad de dar o arrebatar la vida.

Dios existe.

Pregúntenle a Antony Flew. El filosofo ateo más importante de su generación, después de plantear el Principio de Mistificación, por el cual, (a ver si lo he entendido) si algo que no puede comprobarse con los cinco sentidos, no existe (eso que llaman lo positivistas Sentido de Criterio Verificable); una persona no creyente puede demostrar la inexistencia de Dios, al preguntarle a una persona creyente: ¿Dios te ama? Si la persona no lo puede demostrar a través del tacto, el oído, el gusto, el sabor o la vista, eso quiere decir que Dios no le ama, y por tanto, que no existe. La contraparte es que un principio es científico, es una constatación empírica, solo se refuta a si mismo, de lo contrario terminar siendo un dogma. Si ese creyente dice que no siente a Dios por ninguno de los huecos de su piel, pero tiene la FE en que Dios existe, entonces ya pueden pasar mil autobuses diciendo lo contrario. Dios seguirá formando parte de su ser. Quizá por esto los defensores del creacionismo han encontrado un aliado inesperado en el mismo Flew cuando dijo que, quizá un arquitecto halla puesto en el universo, cada cosa en su sitio, construyendo un engranaje casi perfecto, inteligente.

Dios probablemente exista. O no. Pero es estéril discutir más allá del punto de vista. La fe en un diseñador inteligente, un mago de las finanzas piramidales o un evidencialista, es tan personal como la ropa que cada cual viste o la comida que le sirve de alimento. Comprobable con los cinco sentidos son la masacre, el deseo, el malestar y la alegría.

Yo soy feliz porque Gracias a Dios, Dios ni existe ni deja de existir, sino todo lo contrario.

¿Quien es tu papi? II

2009-01-12T19:39:00.000Z

En mi sueño escribía canciones para ti.
No eché en falta mi soledad, porque estaban a km de distancia, mi sueño del tuyo.
Mas cuando lo necesitaba, justo en el momento en que en MADRID nevaba, sentía tu calor, un calor reconfortante y suave como la brisa de LA HABANA, a la hora en que amanece.
Cuando me levanté, tus ojos escondidos tras las gafas me dijeron: Buenos días. Tus labios nevaron un poquito dentro de mi alma, y comencé a temer por mi recién estrenada libertad.
Quieres té? Como ves no hay mesa, ya te lo dije ayer. Tendremos que desayunar de pie.
Yo, como un niño, emocionado por la nieve, te di la espalda. Estaba naciendo un mundo nuevo. Tú, con paciencia de teleoperadora, deshiciste tres naranjas y me brindaste un zumo cargadito de pulpa y de sonrisas.
Te puse una canción, te dije que era lo mejor que me pasó en mi tierra, allá tan lejos (No tan lejos como esta casa), que cuando el cielo y la tierra parece que se unen, vuelven a separarse; más allá. Pero no supe explicarte que maravillas se esconden tras ese bolero que Blanca Rosa Gil canta cual si le desgarraran toda, tras esa canción sobre mentiras rotas y honestidad a quemarropa...
Cuando pisé la nieve y te dije: ya nos vemos; tú miraste, sonreíste y te esfumaste calle arriba.
El metro es por ahí.
Si, dijiste. Sé donde está

¿Quién es tu papi?

2009-01-11T21:01:00.003Z

Entre la esquina de la ascensor, donde estabas acorralada tú, y mi cara, frente a ti, dominando falsamente la situación, había muchas palabras que no se dijeron, y unas cuantas intenciones. Un plan C, perfecto para cuando no te quieras ir a casa, perfecto para hacer perfecta la noche. Para calentar el vacío cuando te pregunte: ¿Quién es tu papi?, y tu me digas, -Eres un chulito, pero me gustas.

Addodís y Compromiso social

2009-01-07T22:28:00.003Z

El sábado 17 de mayo de 2008 se celebró el Día contra la Homofobia en Cuba y Liborio estaba revolviéndose en su tumba.

Los maricones han tenido siempre su historia fatal. Acorralados en “Mi cayito” cuando iban a la playa, apresados en los 70, golpeados y apedreados cuando el Mariel, cacheados en la esquina de Coppelia; son como esas imágenes persistentes en la retina, como esas manchas de aceite que ni con gasolina se quitan. Son un hecho social, una realidad que da pasos hacia su normalización.

No obstante el objetivo inicial, el día cubano del orgullo gay puso en escena a un sector de la población tolerado pero vergonzante. Y de verdad se puso en escena. Programas especiales, Brokeback Mountain y La séptima puerta, concursos de Trasvestis y Drags Queen en el Teatro Nacional… Demasiados cambios en muy poco tiempo, y el tema es complejo y acompleja. Es de primero de Marxismo Leninismo que sin condiciones objetivas y subjetivas, esta es una lucha estéril. Estéril, titánica y voluntariosa; esfuerzos bien intencionados, pero sin sentido; y una idea por bien intencionada que sea, no puede cambiar un hecho tan enraizado como es la homofobia sin un cambio previo de mentalidad y de relaciones. Un cambio necesita también de motivaciones, intereses que le hagan posible. Por eso, aunque se avance en esa dirección sin esas condiciones previas, el cambio parece imposición, cuando no improvisación, y ejerce resistencia.

“… hay personas q no comparten eso de la aceptacion, para ellas creo q es bueno un poco de respeto, porq es como si este fenomeno de la homofobia te lo estuvieran metiendo por los ojos, a pesar de lo q se hace hay gente q NO lo aceptara NUNCA por prejuicios y tabues q a traves de la historia de la humanidad se han creado, lo bueno es bueno pero no demasiado, como dice el dicho, para los homosexuales, aceptacion, para los q no lo aceptan(dentro de los cuales NO me incluyo), mas respeto.” (Foros Periódico Vanguardia. Villa Clara, Cuba)

En el foro sobre el tema abierto en la página web del Diario Vanguardia de Villa Clara, opiniones hay de todo tipo. Quien piensa que las iniciativas están bien, pero quieren saber el alcance de las mismas. Opina RICHARD78 que se deben construir espacios sin crear guetos, pero; comenta rleon de Caibarien, ¿es necesario “meterle” por los ojos a nuestros niños una serie de conductas que, aunque exigen respeto, nadie quiere para sus propios hijos? Y continúa:

“Tal parece que se quiere incrementar la cantidad, en cualquier momento aparece una organizacion gubernamental o el ministerio del homo, y despues nos exigiran que los estimulemos en los centros de trabajo y en los CDR”

De hecho, los más exaltados son gente como ¿la verdad? que, permítanme reproduzca casi íntegramente su criterio:

chicos al igual que muchos de ustedes aqui respeto y acepto la homoxesualidad, o la sexualidad de cada cual, no creo que los homosexuales sean personas enfermas ni nada por el estilo, pero no debemos de dejar de reconocer que esa es la mayor fuente de promiscuidad y enfermedades de transmisión sexual actualmente en el mundo según las estadisticas, asi que no veo cual orgullo defienden en esas actividades…? ¿de ostentar un patrón sexual que va en contra del ritmo normal de la naturaleza?

¿de ser los mayores receptores y transmisores de ITS y VIH del planeta?

… a la prensa y la Tv se le está yendo la mano un poco con tanta propaganda.

el ladrón, el drogadicto, la prostituta, el sadico, el masoquista tambien son parte de la sociedad, ¿por que no declararles tambien a ellos un dia de orgullo?

cada cual que defienda en lo que cree pero eso no es motivo de convertirlo en una fiesta nacional ni de patrocinarlo por los medios de difusión que… deben fomentar valores sanos en nuestros hijos.

recuerden que cada ser humano… piensa que está en el camino correcto… eso no nos dá derecho a imponer nuestro carácter a los demás, ni mucho menos colaborar con la falsa idea de que como es una realidad lo mejor es contribuir con su causa.

Resistencia. No se puede olvidar; me comenta un socio, que hasta Fresa y Chocolate; la película de Gutiérrez Alea y Tabio, la homosexualidad era contraria a la estética revolucionaria y se llevaba en el más estricto secreto. Socialmente, maricón seguía, y sigue siendo un insulto. Se les intentó reeducar en la UMAP y se les dio un sitio aparte incluso en las prisiones, “las pateras”. No podías jugar con ellos, no podías ser su amigo, no eran confiables. Uno de los iconos de la emigración masiva a EE.UU., el éxodo del Mariel, estuvo compuesto por gusanos, lumpens y maricones. Ignacio Villa, es reconocido por su música más que por su homosexualidad, y sin embargo hasta hace bien poco, artista y maricón eran sinónimos, iban de la mano. La calle era para los hombres y los revolucionarios. Nada de pasearse como una mariposa, ni como una locaza so pena de recibir una amonestación, una paliza o ambas cosas. Vestir uniforme escolar y ser maricón era una deshonra hasta para los héroes muertos por la patria. El maricón no podía entrar ni en el Partido, ni en la UJC, y en la Secundaria Básica era suficiente para que no tuvieras acceso a estudiar el Pre-universitario. Estabas al mismo nivel que los Testigos de Jehová. ¡Ser maricón en Cuba era una salación! ¡Entonces chico, reflexionaba mi amigo, cómo van a hablarme de maricones en la televisión, compadre!

Marcos, querido amigo

2009-01-07T00:24:00.003Z

Hoy estoy medio postrado. Nada grave. Me ha subido un poco la tensión y se me ha complicado con unas diarreas. Espero recuperarme porque en la tarde he quedado con una joven que va a poner a prueba mi corazón. Asi que lo poco que hago es leer.

Ahora disfruto como un niño con los: “Ensayos sobre cubanos” de Salvador Bueno, un catedrático idem, ya fallecido. En uno de sus capitulos; el que dedica a Maria de las Mercedes Santa Cruz y Moltalvo, la condesa de Merlín (nuestra primera jinetera y la que más alto ha llegado, de momento), dice que esta se sirvió del género epistolar; tan de moda en esos momentos, para escribir un libro al que llamó “HAVANNE” en su francés culto y puro de putilla palaciega. Plagiando un poco de aquí, recibiendo mensajes de allá, con alguna conversación que otra, y alguna carta también, recogió información suficiente para convertir los datos en tres tomos de cartas con un retrato de la Cuba de principios del s.XIX. Y entonces pensé en mi mala memoria y dije: ¡Toma, pues voy a escribirle unas notillas al Quillo!, unas cartas en las que le cuente lo que vi, como Matt el viajero a su querido sobrino Bobo.

Una buena epístola ha sido la mejor forma de transmitir noticias (chismes) desde Goethe y Madame Merlín hasta el día de hoy. Por eso voy a escribirte esta carta; me gustaría contarte, por ejemplo, algo a lo que acabo de enfrentarme y que me desconcierta un poco. Eso que llamó Milan Kundela, la insoportable levedad... Creo que estoy haciendome mayor.

El güayabero resume filosofía, psicología y experiencia en un verso:

...la vida es un pasaje de ida en tren, a la eternidad.

No me estoy poniendo viejo. Ponerse viejo es ver tranquilo como pasa el tiempo, y desear que todo llegue a su fin. Yo le tengo miedo a la muerte lo que me demuestra que estoy lleno de vida. Pero ahora miro hacia abajo antes de bajar la acera, al cruzar una calle me aseguro dos o tres veces antes, prefiero los ascensores a las escaleras; y lo mejor, las chicas de 18 me parecen niñas.Como dice la madre de mi amigo Fernando Bécquer: Viejo no eres, pero ya estás en trámites. Debí haberlo intuido, aunque ya sabes que soy negado para las señales. Por eso te escribo; porque lo de mi memoria puede ser otro sintoma; no perderla, que estoy muy joven, sino olvidar lo inmediato. Pero sobretodo te escribo para entender. Para explicarme algunas de las cosas que a pesar de no ser nuevas para mi, no dejan de sorprenderme.

Sabes que siempre de deseado morir entre los brazos (o las piernas) de una dama, asi que ne he recuperado, querido amigo. Ahora que se puede acercar el momento, he de confesarte que, a punto de no ir a la cita; temía que en vez de morir de un infarto me cagase en medio de aquello. No obstante; la fuerza del deseo me empujó contra ese polvo divino y nacional, que aquella tarde... no eché. Como lo lees. Con la bobería se me olvidó concretar la hora y el sitio exactos. Dijimos, el martes quedamos en el Pabellón Cuba de 6 a 8. Pues 6 a 8, el martes, en el Pabellón Cuba se hizo la superpresentación, de tres pares de narices, de un libro de 50 canciones por el 50 aniversario de la Revolución, en el que 50 escritores, 50 cantantes (de los cuales solo cantaron 10) se encontraban allí, amén de mucho, mucho, mucho público. 50 periodistas de la prensa y 50 cámaras de televisión, se centraban en un escenario de los más sencillo, blanco, una mesa cubierta por un mantel blanco, escoltada por dos palma arecas (Chrysalidocarpus Lutenscis), bajo un framboyan en flor y una bandera cubana. Frente a la tribuna, espectadores de los más de 50 puntos de la geografía habanera; sentados a la espectativa de lo que iba a acontecer bajo una llovizna, que no era tan fuerte, o que decidieron resistir con el indomable sacrificio de que hace gala el cubano cuando defiende “algo que es suyo”. Además; más de 50 actividades sesionaban paralelamente, y se podrían resumirse en 5. Un espacio para descargarse más de 50 Mb en fotos de Historia de Cuba; casi todas de Fidel; música de conciertos, dos videos musicales y 25 videos históricos, varios de ellos de hace más de 50 años. Otro, en el que un grupo de trovadores cantaban como Dios manda, a la forma tradicional, o sea, sentados en una banqueta, o de pie con la guitarr aen bandolera, ante más o menos 50 y pico personas; no ante la jauría de adolescentes hormonados que es La Casona. De eso hablaremos más adelante. Las actividades restantes eran: una librería itinerante a la que para entrar debes despojarte de cualquier maletín, mochila o bolsa que te insite con su malvado influjo a robarte un libro; en Cuba no hay alarmas y/o demás artilugios camuflados entre las páginas; una barra donde el logro principal de los tres camareros es que no se les olvidase a ninguno tu pedido; y, al final de las actividades unos conciertos de Jazz pa' cortar el aliento, en serio.

Llevo días en que me quedo narcolépsico en cualquier esquina, como tú. Yo lo justifico con el jetlag, mi padre con que eso es sintoma de vejez, mi madre me toma la tensión cada 6 horas y me medica. Asi que cada tarde me acuesto a leer y me echo una cabezadita de unos minutos. Pero hoy acabé echando una siesta de casi 2 horas, de las 4 hasta casi las 6. Me cago en... Me levanté, hice con la cama un ovillo, otro con la ropa y salí corriendo justo a las 6 menos cuarto. Te quiero recordad que me esperaba mi ninfa.

La conocí en la Casona. Este, para hacerte breve el cuento, es un espacio cultural, que lleva René de la Cruz, un actor cubano y amigo, en el que hace dos años cuando fui se reunían los amantes de la Trova, a escuchar, ya en esa época menos, a los jovenes trovadores. Ahora, una tribu de EMOS y MIKIS, asaltan el espacio desde las 7 de atarde hasta que cierra. EMOS (emosexuales) y MIKIS (pijos cubanos), son dos tribus urbanas que junto a los REPA (macarras, pero sin estilo, pero con pasta) conviven en una armonía a veces inestable, pero nunca turbulenta con FRIKIS (amantes del rock duro), que cada día son menos, y FARANDULEROS (bohemios, escuchan musica de cantautores). En aquella marejada de hormonas desesperadas, de jovenes buscando acomodo en una sociedad que se mueva más que una canica en una lavadora, vi a una chica, menuda, sonriente, con los dos ojos más vivos y negros de Ciudad Habana, el pelo recogido en un moño, las manos brebes y la sonrisa enorme y limpia, acercarse a Mi amigo Fernando Becquer. La beso, me la presentó y me enamoré. Entonces dije la tontería de: el martes quedamos en el Pabellón Cuba de 6 a 8. Canté, nos fuimos a coger el bus, se bajó y se marchó, llevandose además mis ojos que se perdieron tras ella, mientras la güaagüa también se iba.

Llegué a la parada justo cuando salía el autobús que me acercaría hasta la Calzada de Diez de Octubre. De ahí al Vedado quedaba un suspiro tomando el P-9, pero en “botero”, el suspiro es más corto. Para tu información, estos son unos coches por los que pagas 10 pesos cubanos, unos 0,30 €, pero que no podrás tomar tú, a menos que hables como cubano, vistas como cubano, y no te delate nada que te haga parecer extranjero. No es discriminación, que no te engañe el sentido occidental de la igualdad por el cual todos tenemos derechos. Aquí, los cubanos tenemos unos derechos, los extranjeros otros y los que vivimos en el extranjero, y los dirigen el cotarro, los tenemos todos. Tú puedes entrar en las tiendas con carácter preferente, puedes comprarte una btella del ron que quieras en el momento que quieras y no esperar a reunir el dinero durante meses; te atienden cuando enfermas en hospitales solo para tí, y si te sientes nostálgico puedes subirte a ver la vista más linda de la Habana desde La Torre (cuando vayas te llevaré allí). Nosotros podemos coger el taxi botero y tener libreta de abastecimiento. Los que vivimos en el extranjero sostenemos en parte el sistema de salud con nuestras remesas, y los líderes tienen a sus hijos colocados en puestos de responsabilidad y viajan con sus queridas a playas de Cancún. Como ves, todo atado, y bien atado. En fin, que al ir a montarme en el coche, revisé mis bolsillos, los cinco del pantalón y los cuatro de las cinchas, y descubrí para mi encabronamiento que no tenía ni dinero, ni el pasaporte encima.

Sin esperanzas de llegar a tiempo, regresé a mi casa… Me consolé con la idea de no ver a Ester, que así se llama mi bella musa de 18 años, la mujer con los ojos más negros y más profundos del mundo.

Como ves, no me falla solo la memoria, también me falla la atención. Por eso escribo, para no olvidar nada, para dejar las cosas colocadas en su sitios Llegué tarde de cualquier manera, asi que me consolé con la frase justa para estos casos: Igual ni ha venido.

La Habana, 2008, Festival de Cine.

2009-01-01T22:17:00.003Z

La capital es un reino silente a 25 fotogramas por segundos. La gente habla como maniquís tras un cristal. Mueven sus labios, sonríen, parecen comunicarse en una lengua extranjera. Hacia el extrarradio fluye la vida. El centro parece la superficie de un río. El extrarradio es el agua sumergida. El extrarradio, corriente loca y remolino. El centro es inmóvil, no parece que halla cambios. Caras nuevas en 23 y G, máscaras nuevas en La Casona, más y más caras y personajes desde 17 hasta 25, en esa inmensa cruz que santifica. Así ha sido siempre. Quién no es en el Vedado, no es en La Habana. Quién no ha sido máscara en los 80 y pretendió en los 90, envejece en el nuevo milenio. Quién regresa, solo puede ver el desfile del carnaval habanero, pararse a mirar y ser admirado. El viejo entretenimiento de mostrarse ha sobrevivido. Se ha redimido del lastre de pobreza de ideas de que se vanagloriaba cuando ser pobre y tener alguna idea era condición indispensable para ser. ¿Dónde están aquellos habaneros ilustres que filosofaban con un libro de Vargas Vila bajo el brazo, y parecían locos? ¿Dónde están los que se prestaban Conversación en la Catedral, y luego se paseaban con el libro sin forrar y el título visible, y esa era su muestra de disidencia más notable? ¿Dónde quedaron las botellas de chisp'etren, las madrugadas después de la confronta, los anillo de plata y las cadenas que vendimos para tomarnos el último trago brindándole a la luna?¿Dónde llegaron los kilos que gané y h,acia donde se mudaron las mujeres que perdí cuando me fui a Madrid (porque nunca me fui de Cuba, lo juro)? ¿Porqué me abandonó La Habana?

Aduana

2008-12-31T01:23:00.012Z

Al volver de distantes riberas como diría Bonifacio ,o sea al llegar al Aeropuerto, había que presentar un papelito; obligatorio para todo cubano residente en el extranjero que pusiese claramente que no pensaba estar más del tiempo necesario en la isla, o lo que es lo mismo, el tiempo que aparece en el billete. “Ahora sí estoy en La Habana”, pensé.

Durante el viaje estuve en una especie de duermevela mientras el Atlántico se tendía miles de metros por debajo de la panza del avión. La travesía transcurrió en un largo ocaso hasta que oscureció cerca de Las Bahamas, y el piloto anunció que las luces que se veían a lo lejos eran de Miami. En esos momentos me vuelvo temeroso de Dios como un judío, y rezo porque a ninguno de los pasajeros se le pire la pinza y secuestre el aparato, exigiéndole al piloto que ponga rumbo a la ciudad del sur de la Florida.

El papelito de marras ya lo conocía, de hecho, rellené tantos en los viajes anteriores, que los rellenaba mecánicamente. Primero los datos comunes: nombre, apellidos, aeropuerto de embarque, dirección durante la estancia, si importaba alguno de los artículos prohibidos por las leyes de inmigración y si entraba en el país más de 5000 €. Luego los datos específicos, el número del vuelo, número de pasaporte... Pasado el control de aduanas empiezó lo bueno. Traía mi portátil aconsejado por un amigo que me dijo que ya no era inconveniente viajar con él. Llevaba en sus entrañas la ímproba tarea de repasar mis apuntes de la Universidad. El portátil tenía que ser registrado para que no tuviese la tentación de dejármelo olvidado, robado o vendido. El protocolo, después de que tres personas antes de mí hicieran lo mismo, ya lo tenía aprendido. Se busca un modelo que se cumplimentará a bolígrafo y a mano, con copia a papel carbón que me sería entregada después de tres preguntas que debía responder clara, concisa y precisamente. La funcionaria con apatía, a pesar de su juventud, rellenaría el formulario, no sin antes recordarme que debía entregar el modelo original al salir del país y regresar con mi portátil a mi sitio de residencia, so pena de tener que pagar una multa equivalente al precio del citado equipo, 300 CUC, aunque me lo hubieran robado. “Bienvenido a Cuba”, me dijo; sin matices, sin fluidez en el tono, sin color, sin nada pero sonriendo. La maleta mientras tanto estaba dando vueltas y vueltas. In extremis, como Oscar Wilde el último día en que folló antes de cantar El Manisero, tiré de ella con el concurso y apoyo de un muchacho muy agradable, que salió de la nada y tras la peripecia se paró a mi lado como una estatua sonriente, mirándome, y dándome las gracias por adelantado. Le digo que tengo un billete de a 10 euros y no tengo cambio. El se muestra medio ofendido, señala una ventanilla perdida en un mar de gente que dice CADECA, dice que no pasa nada, y se aleja como si la fuerza de atracción gravitacional aún le atrajera a mí. Meto la mano en el bolsillo y busco en la carterita del dinero suelto pero la fuerza de gravitación se rompe en el mismo momento en que saco una moneda de 2€. Me mira como a alguien que acaba de llegar, no de España, sino de otro mundo, ahora si que está ofendido y se marcha diciendo entre dientes algo que no escuché muy bien.

En el otro extremo de la Terminal se agolpaba un público cargado de buenas intensiones y maletas. Buenas intenciones porque acaban de regresar, porque quieren ver a sus familias. Porque, si se puede, van a hacer un dinerito, que al fin y al cabo se va a quedar en la Isla, pa’ que la familia escape, vaya… Y con las mismas buenas intenciones; intenciones de, por ejemplo, marcharse a casa al terminar su jornada con la satisfacción del deber cumplido, y de paso, si se pega algo... que estamos a fin de año, la cosa está muy mala, son las 11 de la noche y lleva viéndole la cara a gente agradable (más bien poca), desagradable (el resto), turistas y cubanos, sobretodo cubanos, llenos de dólares, yenes y euros, que se fueron, se quedaron, huyeron, se escaparon, y han encontrado la veta de oro, el maná del cielo, la máquina de fulas que hay en las esquinas de las calles de sus mega ciudades, y que vuelven, más que gordos, rollizos y saludables, bien vestidos, especulando, restregándoles por la cara su humilde riqueza, porque en sus países ninguno gana más que lo que un funcionario público. ¡Cubanos, que traen cosas para que sus familias resuelvan, uníos a la cola de pesaje de equipaje! Una cola larga como el cuerpo de una anaconda, como la cola del pan después del huracán, como la cola del pollo (por cierto, en Cuba el pollo, a diferencia de otros países del mundo tiene cola, como las viandas, como el bus. Cosas de la manipulación genética) En la cola, las caras se alargan, la gente se desespera, sobretodo los que acaban de enterarse que rellenar el papelito del que antes hablé, era obligatorio para todos los cubanos. Para el que vino de viaje, para el alto, para el bajo, para el de Palma de Mallorca, para el de Madrid, para el de Sevilla, para el que tiene la niña muerta de sueños en brazos desde hace 1 hora, para el “jinetero”, para la “mambisa”, para el sordo, para la de la cara pintada como si fuera una carnaval, para la que cuida su figura y la puede embutir en un pantalón de licra, para la abuela que viene a ver a su nieta recién nacida, para el que va de listo, para el que se hace el muerto para ver el entierro que le hacen, para el cojo, para el desesperado, para el que convierte la espera en un momento zen, y para los 4 españoles que, en mala hora, decidieron traerse sus bicicletas para recorrer la Isla de oeste a este. El pesaje es democrático, absoluto e igualitario para todos. Y se pesa todo, no solo las ilusiones que van dentro de las maletas, sino el trabajo del último año, las veces que regateaste al chino los sostenes de tu prima, los zapatos de tu padre, de tu tío y de tu suegra. Se pesa el abrazo que vas a dar junto con tus efectos personales de aseo, se pesa la ropa de la niña, la leche que trajiste para darle durante la estancia, se pesan los días que no compraste carne, para guardar un poco más de dinerito para el viaje. Se pesan las veces que dejaste el coche para coger el metro y no gastar en gasolina, los estrenos que no viste, las veces que no quedaste con los amigos porque las copillas del bar siguen subiendo y subiendo, las cotizaciones para ver cuanto se ha devaluado tu trabajo, los sustos cada vez que piensas que con la crisis peligra tu empleo. Lo pesan todo. Incluso el carrito que es obligatorio poner sobre la báscula.

Decido no declarar la guitarra que traigo, una Yamaha que solo es un esqueleto, y la llevo al hombro. Decido que el portátil no es peso añadido, sino equipaje de mano, pero la funcionaria decide que lo que yo decida no entra en el ámbito de las decisiones que debo tomar, y debo pesarlo todo. Luego decide que el peso no es significativo y puedo retirarlo de la pesa. No obstante, decide que debo ponerle precio a mi guitarra y mi portátil. Yo decido que debo decirle que el portátil no lo estoy importando y que la guitarra siempre ha viajado conmigo y nunca ha tenido necesidad de pagar impuesto alguno para entrar en Cuba. Ella me mira con expresión de sorpresa y decide responderme que ella es una mandada, que hable con su jefa. Me pide nuevamente que le ponga precio a la guitarra, porque; es verdad, el portátil, no tenía que haberlo inscrito como articulo de importación, ya que anteriormente había declarado que me lo llevo de vuelta a España a finales de mes. Decido decirle que la guitarra me costó 600€, pero que no pienso pagárselos, ni a ella ni a su jefa. Ella decide decirme que: “conmigo no, son las leyes”. Yo decido ponerme a un lado para que otra persona pese sus equipajes. A mi lado viene un grupo en el que espera una chica con un hija, aburrida de tanto trámite de gente mayor; ella quiere jugar. La madre pelea como gato boca arriba, porque su exceso de equipaje, pagado en el aeropuerto de Barajas, asciende en la Terminal 3 del Aeropuerto Internacional “José Martí”, a ¡1200 CUC!, y a esa madre estaba por darle Changó con conocimiento, ya que Yemayá en puyas hacía acto de presencia, con gritos histéricos a la funcionaria y a la niña de manera alternativa. Decido que la situación era un tanto atípica y que aquello me parece inaudito, pero a la vez decido mantenerme al margen porque no hay mayor justicia que la del tiempo y la resistencia, y si esa madre resistió el viaje con la niña, y todo su equipaje, solo tenía que resistir un poco más para llegar a su meta. (Esto no es velocidad, es resistencia –dicho de un taxista cubano-). Llega la jefa del turno de aduanas de esta noche. Como una faraona, le acompaña una corte de funcionarios de aduana que supervisan por donde pisa, por donde pasa. La funcionaria le dice que yo viajo sin sobrepeso, que el portátil me lo llevo de vuelta a España, y que he dicho que siempre he viajado con la guitarra sin necesidad de pagar impuestos por ella, y que no pensaba pagar los 600€ que me pedía por pasarla. La jefa levanto los ojos de los papeles que traía en la mano, los posó brevemente en mí, susurró algo inaudible a la funcionaria, y se giró hacia la mujer de los 1200 CUC. La funcionaria, mirándome como una niña agarrada en un renuncio dice: 12 CUC, ¿te parece bien? Decido que me parece corrupto, más que justo o bien. Quiero salir de allí.

Beso a mi madre. Bienvenido a Cuba, me dice. Gracias, le digo. ¿Te cuento lo que me acaba de pasar en la aduana…?

El gran tesoro de la música cubana

2008-11-19T22:44:00.002Z

Descargarse archivos por internet para uso personal, es uno de mis vicios. Tengo tantos que a veces me parece que no tendré vida para disfrutarlos todos. Pero uno en especial lo considero por encima de todos, LO MEJOR QUE ME HE BAJADO ESTE AÑOS EN LA MULA. El Gran Tesoro de la Música Cubana reune casi 9 horas de música cubana de todos los tiempos, desde las primeras grabaciones fonográficas hasta 2004.

Hoy al llegar de la universidad, me senté sin levantar la persiana y encendí el ordenador. Reproduje uno de los archivos y me transporté a lomos del disco IV a mi niñez. Fernando Álvarez cantando Vuelvete a mi, Amaury Perez, Acuerdate de Abril, TITO GOMEZ, cantando Vereda tropical!!!!

Debo estarme haciendo mayor, porque uno de mis ojos lloró sin mi permiso, pero solo uno. El otro sonrió.

http://www.egrem.com.cu/catalogo/unacoleccion.asp?codigo=COL-0009

Convocatoria

2008-11-12T22:29:00.003Z

Yes, it was!

2008-11-05T12:22:00.006Z

Esta mañana me sentí extrañamente orgulloso y feliz. Me acerqué desayunar al bar de un pueblo de la sierra madrileña en el que trabajo muy a menudo. Una señora, mayor y sonriente se me acercó y me dijo: - Tienes que estar contento- Sabía porqué lo decía. Señora, - le dije, no soy norteamericano. Me tocó con su dedo anciano la cara y me dijo, Y eso que importa, tiene que estar contento porque eres negro.

Después de las 10h la carretera se había despejado de la niebla matinal y un sol flojo y frío, pero alegre, comenzó a templar la mañana. La radio no dejaba ni un minuto de repetir que Barack Hussein Obama Jr. se había convertido en la madrugada española en el 44º Presidente de los Estados Unidos de América. En mi pecho (el corazón tiene razones que la propia razón desconoce); tengo que reconocerlo, albergaba la ilusión de que este día llegase. En mi cabeza, que no. Que este sueño no fuera más que un sueño y que Barack Obama nos dejara el buen sabor de una lucha, y que nada cambiase. ¿Porqué?, porque ahora ese inmenso cúmulo de ilusiones ha de ser puesto en marcha, esa avalancha de cambios debe barrer las desigualdades e injusticias que aquejan a los Estados Unidos y al Mundo, y tiene que ser ese profesor universitario, culto y sensible quién salga mañana vestido de presidente de superpotencia y complete el circulo de cambios que tanta gente está esperando. Barack Obama, el 44º, tiene que desarmar, dar lustre, y rearmar a los Estados Unidos para vendernos que en realidad el cambio se puede.

De por si soy optimista en las cosas que pueda cambiar cuando están a mi alcance. Las cosas que no puedo cambiar; por cierto muy pocas, las enfrento con el escepticismo de quién sabe que hay que "cantar la belleza de ser un eterno aprendiz", como decía Gonzaguinha. Y a través de mi vida he aprendido que el camino de buenas intenciones está empedrado en su ruta al infierno. También comparto, como dijo Carlos Fuentes que, en la elección del Presidente de los Estados Unidos, ya que nos afecta a todos, todos deberíamos participar. Así que me voy a tomar la licencia de pedirle a Obama:

Senador, futuro Presidente:

- Tratemos como le hemos tratado. No nos comente que va ha hacer, pero al hacerlo guíese por su conciencia. Nosotros no le consultamos cuando decidimos votarle. Le escuchamos y actuamos según nuestros actos y consecuencias. Ahora le toca a usted. Sea buen gestor, pero no nos venda a nosotros la moto. Vendasela a los que pueden pagarla, baje nuestros impuestos, somos muchos pero tenemos poco.
- Hágale pagar el plato a quienes los que lo rompieron. Imagínese a su tatarabuelo arrancado de las antiguas fronteras de su tierra, que ahora han caído en Kenia por el capricho de un especulador de la época, llevado en cadenas al del que va a ser usted presidente. Imagine que en muchas ocasiones para recuperar su libertad huyese y por eso le hubiesen impuesto castigos inhumanos y degradante, y que al final su única opción fuera comprar su libertad o morir esclavo, y no quisiese morir de esta manera. ¿Porqué tiene que pagar por un derecho inalienable del ser humano como es el derecho a la libertad? Imagine que no tuviese opción a un médico, a trabajar por un salario digno, a vivir en un ambiente de seguridad si no es pagando. Al igual que su abuelo, nosotros no elegimos ni el paro, ni la recesión, y nos opusimos a atacar un país solo por la sospecha de que algo podría ocurrir. Nosotros no nos embolsamos beneficios extraordinarios por arruinar la economía de ningún estado o familia. No podemos pagar por aquello a lo que nos opusimos con todas nuestras fuerzas
- No se deje llevar por el rencor, ni por el olvido. Piense (por que hasta que en 1993 el Estado de Mississippi prohibiese la esclavitud, aun era lícita en EEUU) en que su madre fuese vejada por amar a un negro, a dos (a usted también le amaba), que todo su sacrificio se sintetizara en la frase que le dijeron a Malcolm X cuando era solo un niño, se llamaba Malcolm Little y vivía con un familia de adopción lejos de su Detroit natal: Un chico como tú no debería perder el tiempo pensando en ser abogado, ¿porque mejor, no te haces carpintero? No se pierda en el rencor porque el futuro se construye a golpes de esperanza, como la frase con que pasará a la historia. Pero no cometa el error de mirar al pasado con condescendencia y pensando que todo está superado. En su país, sigue siendo una continuo hasta llegar a la cárcel ser negro, pobre y sin recursos. La sociedad norteamericana ha dado un ejemplo mundial rompiendo un TABÚ (el Presidente, la primera dama y sus hijos son descendientes directos de aquellos que con su sangre esfuerzo y vida fueron los pioneros en dar al país el lugar en que ahora está), pero contar un árbol no es contar el bosque. Aún el prejuicio racial y el racismo existen.

Tengo más recomendaciones, hable con todos, republicanos, homosexuales, cubanos, rusos, venezolanos, afganos, iraníes, Zapatero. No cierre su puerta al instrumento más útil que tiene el hombre que son las palabras. No se encumbre, porque perderá perspectiva y caerá, cuando piense que alguien se merece que usted le mire por encima del hombro, piense que está empezando a levitar, a creerse más de lo que es realidad es. Me asombra su humildad, su cercanía, la manera en que me ha hecho sentir que cualquier cambio, con su contenido de esperanza y fe en el ser humano es posible, SI SE PUEDE. Demuéstreme que va a hacerlo posible.

Talleres sin fondos

2008-09-29T22:32:00.002Z

L. tiene una enfermedad mental. J. también. I. quiere hacer algo, pero también está enfermo. L- y J. serían más felices si no tuvieran que verme una vez por semana. Los dos quieren lo mismo: que no les moleste. A I. le molesta que se entrometan en su vida, solo eso.

L. y J. necesitan dotar su vida de sentido. L. duerme hasta que el hambre le levanta, y en su casa los conflictos son constantes. Él cree que nadie le quiere y la verdad es que está errado, pero la mente es un laberinto sin principio ni fin,y la de L. está controlada por su mal. J. también duerme hasta que despierta, y a veces sale a dar un paseo sin sentido o ayuda en el negocio familiar. Eso es su vida. Y hacer malabarismos de todo tipo: con su pasado, con sus pastillas, con su salud. I. a veces se escapa del sitio donde vive para que nadie se ría en su cara y le grite loco.. Ninguno de los tres tiene nada más en común que su necesidad de apoyo.

L. se estaba preparando para iniciar un curso en la Escuela de Mayores y J. se inscribiría en unos talleres que ofertaba la consejalía de cultura de sus respectivos municipios. Hasta la semana pasada, porque, al comienzo de esta, ni L. comenzará su curso, ni J irá a sus talleres. La CRISIS ha forzado recortes, y los primeros en efectuarse son los recortes en gastos sociales. Total, ni L., ni J., ni I, son celosos votantes. A ellos, la política les interesa tanto como la lotería china, y para la política, ellos no son más que números. Plazas creadas en centros de educación de mayores, plazas en recursos de primer, segundo o tercer nivel, plazas creadas en recursos del plan de atención psicosocial; fría estadística.

La crisis forzó los recortes. La misma crisis forzó al Ayuntamiento de Madrid a celebrar la inauguración del Teatro del Agua por la modestísima suma de 1.2 MILLONES DE EUROS + IVA. (http://www.elpais.com/articulo/madrid/Canal/abre/teatro/acto/millones/elpepuespmad/20080923elpmad_9/Tes#despiece1). Es lógico que tras este gasto se plantee, junto la Comunidad de Madrid, privatizar el 49 % de una empresa saneada ( Madrid tiene el ayuntamiento más endeudado de España). La crisis misma fuerza a plantearse la privatización de “la gestión no sanitaria” de los cuatro grandes hospitales de la Comunidad (Ramón y Cajal, Gregorio Marañón, La Paz y el 12 de Octubre), ya que en el Severo Ochoa dio tan buenos resultados. La crisis permite segregar estudiantes en centros escolares públicos; verbigracia, el traslado de los alumnos del colegio Público San Roque, en su mayoría inmigrantes y gitanos, para los que no hay libertad de elección de centros educativos; o privatizar la gestión del Ente Público Radio Televisión de Madrid (RTVM), eso si, “manteniendo pública su titularidad”.

L. y J. e I. seguirán sin talleres, al menos mientras falten los fondos que desvió la crisis a la bolsa saneada de algún banco; mientras los 107.362 euros anuales que cobra Dª Esperanza Aguirre no se descongelen, o mientras la subida salarial del alcalde, concejales y directores generales, en el Ayuntamiento de Madrid sea solo del 6% (o en román paladino, aproximadamente unos 6000 € este año). Habrá que comerse las ganas, porque la crisis viene cruda, empezando por abajo; para los de siempre.

Solidaridad con Cuba, pasada por Poli

2008-09-23T20:05:00.002Z

El pasado domingo 21 de septiembre, en la A.C. Yemayá se celebró una fiesta de solidaridad con Cuba en la que se recogió no solo el cariño y apoyo para nuestro pueblo. Además de la presencia de músicos como Julio Fowler, Orlis Pineda, Alejandro Gutierrez, Luis Barbería, David Enriquez, quién les escribe (Julio Hernández),el "MAitre de Ceremonia" Marcos Garcia, y muchos, muchos más,(que no pudieron cantar, Athanai, Ariel Cubillas, Frometa, entre otros), recibiimos la visita inusual del SAMUR Sanitario (ambulancias del ayuntamiento) y una pareja de la Policía municipal. Y es que en nuestro ayuntamiento, parece que la diversión está sometida al criterio del:
- el Alcalde
- Los vecinos (venales)
- Los dueños de los bares de la competencias para los que vale el refrán: "O follamos todos, o la puta al río".

Sin saber ni como, ni de donde, ni porqué, llegó una ambulancia mientras en el edificio de en frente, tres vecinos se distribuían en sus respectivos balcones mirando la calle.

Julio Hernández Entre 2 Orillas

2008-09-23T19:45:00.001Z

El pasado 21 de agosto participé en un encuentro con el cantautor panameño Rómulo Castro. Este articulo habla de ello

http://www.entredosorillas.org/contenidos/contenido.aspx?IdContenido=1635

Domingo de Solidaridad con Cuba

2008-09-16T14:56:00.003Z

Esta iniciativa llevada a cabo por la Asociación Cultural Yemayá, es un llamado a los que llevamos Cuba en el corazón y a los que sientes cuba como suya, sean del lugar que sean.

Asiste!

Julio Hdez.

DOMINGO 21 DE SEPTIEMBRE

UN DÍA POR CUBA Y SU GENTE

DOS CICLONES DE GRAN INTENSIDAD HAN ASOTADO A LA ISLA ENSAÑÁNDOSE CON LOS TERRITORIOS DE PINAR DEL RÍO, LA ISLA DE LA JUVENTUD Y HOLGUÍN.

VAMOS A DEDICAR TODA LA JORNADA
DEL PRÓXIMO DOMINGO 21 A RECAUDAR FONDOS Y
MEDIOS PARA ENVIAR AYUDA A CUBA Y SU GENTE.

SERÁ DE 12 DE LA MAÑANA A 12 DE LA NOCHE.
COMENZARÁ CON UN MERCADILLO
DONDE VENDEREMOS BISUTERÍA Y Ó OBJETOS
QUE DONAREMOS TODOS.
A PARTIR DE Las 2 del mediodía habrá COMIDA CUBANA
(CONGRÍ, LECHON, TAMALES, YUCA.)
Y A PARTIR DE LAS 4 DE LA TARDE COMENZARÁ
UN INTERMINABLE Nº DE ACTUACIONES DE ACTORES,
ESCRITORES CANTANTES Y MÚSICOS
QUE HASTA LAS 12 DE LA NOCHE
PARTICIPARAN DE LA JORNADA.

LOS NOMBRES DE LOS ARTISTAS PARTICIPANTES QUE SE HAN
SUMADO A LAS ACTUACIONES HASTA AHORA SON:

YAYU.BAILARINA DANZA AFROCUBANA
JUSTO SALAS. ACTOR
ROBERTO GOVIN. ACTOR
DAPHNÉ.ACTRIZ
JULIO HERNANDEZ.MUSICO
ALEJANDRO GUTIERREZ.MUSICO(HABANA ABIERTA)
BARBERIA.MUSICO (HABANA ABIERTA)
JOSE LUIS MEDINA.MUSICO (HABANA ABIERTA)
JULIO FOWLER.MUSICO
ESMERALDA GRAO.MUSICO
ESMERITA RAMIREZ.ACTRIZ
ORLIS PINEDA .MUSICO
PAVEL URKIZA.MUSICO

ATHANAI CASTRO. MUSICO
VANITO CABALLERO (HABANA ABIERTA)

BORIS LARRAMENDI. MUSICO (HABANA ABIERTA)
IVETT FALCON. MUSICO

MARIELLA KÖHN. CANTANTE

ARITA MITTEN. MUSICO

GARRETH. MUSICO

ADEMÁS SE SUMAN A ÉSTA INICIATIVA...

ALEXIS PARRA "PUCHO" QUE DESDE NORUEGA
ESTÁ COORDINANDO LA AYUDA QUE PUEDAN BRINDARNOS.
ANDREA ORGANIZADORA DEL FESTIVAL DE
CINE CUBANO EN FINLANDIA QUE NOS HA BRINDADO
TODA LA RECAUDACIÓN DE SU EVENTO.
SABEMOS QUE SERÁN MUCHOS MÁS
PERO NO HEMOS TENIDO TIEMPO DE CONTACTAR CON ELLOS.

OS SEGUIREMOS INFORMANDO.

CON TODO LO QUE SEAMOS CAPACES DE REUNIR (HACE FALTA DE TODO)

CHANCLAS ,TOALLAS, CAMISETAS, ROPA INFANTIL Y ZAPATOS PARA NIÑOS LO MISMO PARA ADULTOS,
IGUALMENTE SON NECESARIOS ELEMENTOS DE PRIMEROS AUXILIOS Y MEDICINAS NO PRESCRIPTAS.
VAMOS HA HACER UN VIAJE A CUBA A LA ISLA DE LA JUVENTUD Y ENTREGAREMOS
PERSONALMENTE ALLÍ NUESTRA AYUDA.

GRACIAS DESDE YA A TODO EL EQUIPO DE PRODUCCIÓN QUE SE SUMA A ESTA JORNADA Y CUYOS NOMBRES HARÍAN INTERMINABLE ESTE CORREO,

ASI COMO A TODOS USTEDES LOS QUE NOS ACOPAÑARÁN EL DOMINGO.

PARA LOS QUE NO ESTÉN CERCA

EL Nº DE CUENTA QUE PONEMOS A CONTINUACIÓN
ES DE LA COORDINADORA ESTATAL
DE SOLIDARIDAD CON CUBA

3081 0021 36 2383 407927

Caja Rural de Toledo

Y QUEDA IGUALMENTE A VUESTRA DISPOSICIÓN PARA CUALQUIER AYUDA.

Para cualquier duda y consulta escribir al correo de Pilar.

Este correo solo se utilizará para el envío de la programación y eventos extraordinarios..
Si por alguna razón no desea recibir mas esta información, enviar un correo sin texto con el asunto 'No deseo Yemayá' y automáticamente será dado de baja de esta lista.

Otros lugares de interés:

Yemayá cultural

Bar yemayá

.....................................................................................................................................................

Asociación Cultural Yemayá

Como llegar, metros: La Latina y Puerta Toledo (Línea 5)

Calle Calatrava # 16
28005 Madrid
Tf: 91 3662799

--
YEMAYÁ Asociación Cultural
Calle Calatrava 16, La Latina.
Madrid 28005
Telf. 91 366 2799
Mail: baryemaya@hotmail.com

Probabilidades

2008-09-07T07:17:00.005Z

Habrá en tu despacho una foto

conmigo ausente.

No estaré en las próximas comidas o cenas.

Tendrás hijos que no llevarán

ni mis genes, ni mi apellido,

y volverás a dormir tranquila, lo prometo.

Dejarán de preguntar por nosotros,

los conocidos comunes

y al igual que dos islas,

se tenderá entre nosotros

la distancia,
una tarde,

la mañana de una día X.

Puede que no vuelva

a sonar en tu teléfono

la melodía que me distinguía,

y como es algo tan frágil,

puede que la memoria borre

días de tedio, meses tejiendo la larga manta de lo imposible

horas que son mejor abandonar al vacío.

Puede que estar separados nos consuele.

Puede que deje de comer los vegetales

que tanto me recuerdan a tu mesa,

que mi salud, poco a poco,

deje de estar entre tus dos primeras prioridades.

¿Que está pasando?

2008-09-01T01:31:00.005Z

Cuando mejor duermo una preocupación me roba el sueño.
Cuando mejor como; una inquietud, el apetito.
Cuando mejor voy, me debilito
y cuando mejor ando recibo una noticia y me despeño.

Cuando mejor hablo no encuentro palabras y me callo.
Cuando estoy relajado; sin razón aparente, me molesto.
Cuando mejor acompañado estoy, estoy solo,
y cuando quiero algo, si no está al alcance de mi mano, lo desprecio.

Cuando es de día, por deporte duermo,
y de noche, por pura enfermedad, niego el descanso.
Cuando quiero la paz, el desconcierto,

y cuando quiero amar, doy el espanto.
No sé si soy contradictorio o si soy necio, no sé:
¿Qué está pasando?

Después de leer: El profeta habla de los cubanos, de Luis Aguiar León.

2008-08-22T00:08:00.011Z

A vista de pájaro, los cubanos somos como niños que se enfadan, se pegan y se dicen hasta del mal que se van a morir mutuamente. Con los pies en el suelo, los cubanos somos los mismos niños después de sentir remordimientos; estrujando el faldón de una camisa, llamamos a nuestro amigo y le decimos a modo de disculpas: "¿vamo' a tumbar güayabas?". Los cubanos, a vista de pájaro parecemos una masa diligente, uniformada y concienzudamente guiada, llevando a cuestas el peso que no pedimos llevar; y que (ya tú ves), nos toca; o nos ha tocado y ahora;,bueno, nos hemos acostumbrado a él. Pero más abajo, (vamos, de cerquita) los cubanos nos unimos instintivamente a la corriente de nuestras aspiraciones, nuestros sueños, de los sueños y aspiraciones del vecino, del familiar, del amigo. Por eso no estoy de acuerdo con Luis Aguilar León. Es imposible separar a un cubano. Ahy un hio ¡Figurate tú que yo he visto cubanos arruinándose llamando por teléfono a su madre en Cuba, a sus tíos el New Jersey, New Haven, California o Connecticut; a su socio de siempre en Amsterdam y al hijo de la mejor amiga de su madre que vive en Liubliana! Y cuando comunican por fín, no hay fuerza en el mundo capáz de impedirle preguntar: ¿Cómo estás?

En cuanto le dije que era rojo... II

2008-08-20T20:46:00.003Z

Me gusta Internet. Nadie puede poner mordazas, nadie puede imponer criterios, y sobre todo, todos podemos hablar con eso que a veces echamos a un lado, con LIBERTAD.

Quizá por que es la primera vez que escribo desde esa libertad me han echo un par de comentarios a la entrada "En cuanto le dije que era rojo...". Mi amigo Felix Varela (el vivo, de hablar con muertos me pueden encerrar por trastorno esquizofrénico) a quien saludo desde aquí, y gaviotazalas, que desde Italia me mandó un par de comentarios, muy graciosos y sinceros. Por eso y porque creo que, cómo leí el 14 de agosto en Público, “La verdad es la verdad, dígala Agamenón o su porquero. (Antonio Machado, Juan de Mairena). En este caso, me pido el porquero.

Ser rojo fuera de Cuba es un vacilon,,,, a mi de rojo el apellido y porq no puedo cambiamelo,,,saludos

miércoles, 20 agosto, 2008

Blogger JULIO dijo...

Ser rojo, creo que en ningún lugar del mundo es un vacilón. Claro, que si la comparación es con lo que dejamos atrás, poder irte a un hotel, pagar con fulas y humillar a gente que trabaja duro y vive con estrecheces, pues entonces, si, eso si es un vacilón. Por otro lado, podemos entrar en una polémica en la que los puntos de vista pueden acercarse o no tocarse, porque tú puedes decir que los que mandan en Cuba son rojos, y yo decirte que nominalmente e ideológicamente si, pero que realmente son tan capitalistas como los chinos, los americanos, los rusos o los mismos italianos. En fín, tú me hablarías delas penalidades de Un sistema que tiene como libro de cabecera El Manifiesto Comunista y yo te comentaría que con ese libro lo primero que hicieron fue arrancar las hojas y limpiarse el culo y poner la portada en la vitrina para utilizarlo de estandarte. Como ves, lo de rojo es concreto, la aplicación es relativa. No obstante quiero agradecerte que te hallas interesado por este blog. Tienes un sentido cubano y desbordante del humor que me hace sentir orgulloso a mi también de ser cubano. Sigue defendiendo aquello en lo que crees porque seguramente es por el bien del país que ambos, en distintos lugares y de distinta forma, AMAMOS.

un abrazo zurdo

Julio Hdez

¿El negro va a seguir tirando la tiza o cambiamos el guión?

2008-08-20T16:17:00.013Z

Tengo amigos que se precian de decirle a sus amigos que tienen un amigo negro. Pero en Cuba hay no prejuicio racial. Solo son coincidencias. El 10 % de la población es negra (o eso dice el último de censo de población), más del 75 % de la población reclusa, también. Esto, en un país donde al que no tiene de congo le preguntan: ¿y tu abuela donde está?

Tirando del Lazo ( ja, ja, ¡que ingenioso!), durante mucho tiempo las escuelas vocacionales Lenin y de Ciencias Exactas estaban habitadas por un par de fantasmillas que parecían la mosca en la leche, y las escuelas formadoras de maestros y de deportes, por una inmensa "marea negra" (este es otro chiste, pero no es mío). Los padres de ciertas chicas y de ciertos chicos prevenían a la progenie del peligro de "peinar pasas", e incluso amenazaban con echarles de casa si les veían con un negro(a) de la mano por la calle. Este dato es real ( tan real como que es de mi acervo). Y también este otro. Durante mucho tiempo, mi inseparable amigo, el "Carné de Identidad", me salvó de ir preso porque mi estereotipo coincidía con el del delincuente, a pesar de:

1. No estar nunca fichado, ni por peligrosidad, ni por la ley de vagos y maleantes.
2. No vestir con ostentación.
3. No merodear los hoteles (excepto en mi último año en La Isla, porque me casé con una española, lo acepto)

Solamente una vez (como en el bolero), mi amigo fiel no me sirvió. Me dirigía a mi casa desde un curso de teatro que recibía en la Casa de Cultura de la Habana Vieja, cuando me sorprendió una redada en el Parque Central. Tengo que decir que corría con la suerte en contra, que reunía las condiciones idóneas para pasar el mal trago, a saber: año 1992, de noche, e iba con un cúter en el bolso que pertenecía a mi padre y que utilizaba para el diseño de la escenografía de una obra que estábamos preparando. Claro, eso mismo que tú estás pensando, pensó el agente. Negro, ¿tu haciendo teatro?

Gracias a que la madre de mi mejor amigo era un alto cargo de la policía, esa noche dormí en la suavidad de mi cama y no entre los brazos de un bujarrón en la celda de alguna estación de Centro Habana.

¿Que bolá con mi salario mínimo?

2008-08-18T06:17:00.001Z

Este trabajillo de investigación no es mio. Su autor es PEP, eso aparece en una página de Loquo a la que tuvo acceso mi curiosidad. No sé ha sido buena idea, porque después de leerlo, ¿Quién puede resistirse a hacerse político en un futuro cercano?, ¿o Monarca; chulo de alguien que esté cerca del monarca, mucama incluida? Ah... la vida resuelta..!

¿Sabeis cuanto cuestan los grandes cargos politicos a los españoles(despues estan los pequeños)? Eso sin contar con los gastos adicionales como coches blindados, choferes, escoltas, sevicio, cenas, estancias de hotel, luz, telefonía, papeleos,ropa, calzado, estetica, publicidad, viajes, vacaciones, extras, etc, etc, etc, etc ,etc...

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- - La Casa Real recibirá en el 2007: 8.289.000 euros ( 1.379.173.554 ptas ) un 3% más que el año 2006
.. Además tiene casa gratis, coche gratis, avión gratis, casa para ir de vacaciones gratis, un yate gratis. Y cuanto habrá más que no sabe.
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- - Presidente del Gobierno =
... En el 2007 cobra: 89.303 euros ( 14.858.768 ptas ), en 12 mensualidades y sin derecho a pagas, extraordinarias, lo que supone 1.751 euros más cada mes que en el 2006.-
... Además tiene casa gratis, coche gratis, avión gratis, etc--- Y además lo siguiente: Complementos mensuales por razón del cargo:
Presidente.
- Complemento miembro de Mesa: 3.365,66 €
- Gastos de representación: 3.654,84 €
- Gastos libre disposición: 2.996,65 €
Total.......................209.508,80€ netos, ya que los altos cargos estan excentos de tributación.
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- - En el 2007: María Teresa Fernández de la Vega y Pedro Solbes, ganarán 83.936 euros brutos el año.
... Además cobran en el siguiente complemento: Complementos mensuales por razón del cargo:
Vicepresidentes.
- Complemento miembro de Mesa: 1.283,15 €
- Gastos de representación: 1.072,31 €
- Gastos libre disposición: 750,10 €
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- - Los Ministros cobran 78.791 euros/ anual
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- - Los parlamentarios: Cobran actualmente un salario mínimo de 2.918, 64 euros al mes ( 485.680 Ptas ) en 14 pagas (Hacienda luego se lleva el 27%).
... A su sueldo, hay que sumar, además, un complemento fijo mensual de «manutención y alojamiento». que oscila entre los 812 euros que reciben los que viven en Madrid y los 1.700 para los que son de fuera. ( En cambio el salario medio de los españoles es de 1.922 euros al mes) .
... Además, todos los partidos políticos han pactado subir la dieta por desplazamiento que reciben sus señorías. - Que en 2007, pasará de los 200 euros actuales a los 250. Sin olvidar que cada diputado y senador cuenta también con despacho propio y tres ordenadores: uno fijo, otro en el escaño y un tercero portátil. ademas del personal a su disposición.
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.. Eduardo Zaplana (Portavoz parlamentario del PP). Cobrará en el 2007: 89.360 euros al año. Es el diputado del PP que más gana, por ser el portavoz de su grupo. Están incluidos los 1.847 euros que recibe por «gastos de representación».
.. Manuel Marín: Presidente del Congreso percibe 181.101 euros al año.- No tiene pagas extra.-
(40.860,96 euros por asignación constitucional; 47.119,24, por complemento como miembro de la Mesa de Gobierno del Congreso; 51.167,76, por gastos de representación, y 41.953,10 euros, por gastos de libre disposición).- Es el que mas gana en el congreso
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El presupuesto del Congreso también paga la factura de sus teléfonos móviles.
...PENSIONES: Los grupos políticos en el Congreso y en el Senado también han llegado a otro acuerdo. Todos los diputados y senadores que lleguen a los 11 años de mandato tendrán derecho al cobro de la pensión máxima (31.255 euros anuales).
-- En cambio para que un ciudadano normal pueda disfrutar de ella debe cotizar 35 años (los últimos 15 con la base máxima).
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-- RÉGIMEN ECONÓMICO Y AYUDAS DE LOS SEÑORES DIPUTADOS
-- Asignación constitucional idéntica para todos los Diputados: 2.918,64 €/ mes.
-- Complementos mensuales por razón del cargo:
a) Presidente.
- Complemento miembro de Mesa: 3.365,66 €
- Gastos de representación: 3.654,84 €
- Gastos libre disposición: 2.996,65 €
b) Vicepresidentes.
- Complemento miembro de Mesa: 1.283,15 €
- Gastos de representación: 1.072,31 €
- Gastos libre disposición: 750,10 €
c) Secretarios.
- Complemento miembro de Mesa: 1.001,92 €
- Gastos de representación: 868,23 €
- Gastos libre disposición: 718,54 €
d) Portavoces.
- Gastos de representación: 1.847,06 €
- Gastos libre disposición: 982,64 €
e) Portavoces adjuntos.
- Gastos de representación: 1.477, 66 €
- Gastos libre disposición: 687,11 €
f) Presidentes de Comisión.
- Gastos de representación: 1.484,60 €
g) Vicepresidentes de Comisión.
- Gastos de representación: 1.085,44 €
h) Secretario de Comisión.
- Gastos de representación: 723,63 €
i) Portavoz de Comisión.
- Gastos de representación: 1.085,44 €
j) Portavoz adjunto de Comisión.
- Gastos de representación: 723,63 €

--. Indemnizaciones y ayudas
1. Además de las percepciones individuales correspondientes a la asignación constitucional, los Diputados tienen derecho a “las ayudas, franquicias e indemnizaciones por gastos que sean indispensables para el cumplimiento de su función”
2. Entre los conceptos incluidos en dicho precepto pueden destacarse los siguientes:

A) Indemnización:- Con este concepto, que tiene una cuantía mensual de 1.702,59 € para los Diputados de circunscripciones distintas a Madrid y de 812,68 € para los electos por Madrid, los parlamentarios deben de afrontar los gastos de alojamiento y manutención en la capital que origine la actividad de la
Cámara. Es una cantidad dedicada, pues, a cubrir gastos y por ello exenta de tributación de acuerdo con lo previsto en el art. 16.2 b) de la Ley 40/1998 de 9 de diciembre.

-- Transporte:- 1. El Congreso de los Diputados cubre los gastos de transporte en medio público (avión, tren, automóvil o barco) de los Diputados.- Se trata de un reembolso de gasto, es decir, no se facilita una
cantidad al parlamentario, sino que se le abona directamente el billete a la empresa transportista. Excepción hecha, claro está, del uso del propio automóvil, en cuyo caso y previa justificación, se abona 0,25 € por kilómetro.
-- 2. A partir del mes de mayo de 2006 la Cámara facilita a cada Diputado que no dispone de vehículo oficial una tarjeta personalizada que permite abonar el servicio de taxi en la ciudad de Madrid. La disponibilidad de dicha tarjeta tiene un límite mensual de 200 €.

-- Dietas:- - A partir del 1 de enero de 2006, la cuantía de las dietas devengadas por los desplazamientos que los Diputados realizan en misión oficial se cifran en 150 € por día en el supuesto de desplazamientos al extranjero, y 120 € diarios en el de viajes dentro del territorio nacional.

-- Comunicaciones:- Las convocatorias a las sesiones de la Cámara se efectúan por correo electrónico y mensajes SMS. Por ello, el Congreso facilita a los Diputados ordenadores portátiles, así como teléfonos móviles que permitan ejercer la función.
3. Todos los Diputados disponen de despacho propio en el Congreso.
4. Por último, determinados Diputados (miembros de Mesa, Presidentes de Comisión), tienen la posibilidad de contar con personal de confianza para apoyarles en el ejercicio de su función.
- El Gabinete de la Presidencia cuenta actualmente con 11 miembros.
- Los miembros de la Mesa (Vicepresidentes y Secretarios) disponen de dos personas cada uno para esta tarea.
- Los Presidentes de Comisión cuentan con un asistente para cada uno de ellos.
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-- Hay 195 consejeros y vicepresidentes autonómicos que cobran entre los 119.412 euros, ( 19.867.000 pesetas, ) los catalanes.-
-- 56.610 euros, ( 9.418.000 pesetas ), los riojanos
-- En las autonomías hay unos 1.629 directores generales; asesores, consejeros personales y gabinetes presidenciales aparte; que cobran entre los 82.908 euros, ( 13.794.000 pesetas ), que se llevan los de Madrid; y los 50.424 euros, 8.839.000 pesetas que reciben los de La Rioja.
Hemos sumado y nos encontramos con 1.151 diputados autonómicos que cobran entre los 69.239 euros, 11.519.000 pesetas de los vascos y los 10.000 euros de los leoneses
--- Los presidentes se llevan entre los 158.419 euros, 26.357.000 de pesetas el Presidente catalán
y 60.863 euros, 11.519.000 pesetas el presidente asturiano.
-- Las autonomías nos cuestan la nada despreciable cantidad de 171 millones de euros cada año

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... Todo el salario y los complementos que reciben sus señorías tributan a Hacienda, menos la denominada indemnización por razón de servicio, es decir, los gastos de alojamiento y manutención que origina su actividad en la Cámara (11.377,52 euros para los diputados de Madrid y 23.836,26 para los de fuera).- Se trata en realidad de una dieta, cuyo gasto no tiene que justificarse documentalmente.- Pero se percibe por 14 pagas (lo mismo sucede con los demás complementos) e incluso durante los tres meses largos de vacaciones parlamentarias o de inasistencia prolongada a la actividad parlamentaria
.... Así, no sorprende que muchos Parlamentos regionales, alcaldes y concejales prefieran no ponerse un sueldo y sí cobrar por dietas para eludir legalmente el pago por IRPF.
... los diputados tienen acceso gratuito al medio de transporte que elijan y cuyo reembolso de gasto realiza la Cámara. Asimismo, si deciden utilizar su automóvil, aquí sí se pide la justificación, se abonan 0,25 euros por kilómetro. Además, los desplazamientos en misión oficial al extranjero llevan añadida otra dieta de 150 euros diarios si es a un país extranjero o 120 euros si se trata de un viaje dentro del territorio nacional.
-- Marín está dispuesto a abrir el debate de la subida de sueldos de los políticos. - De momento, lleva dos años subiéndolos por encima del IPC previsto ( 3,5 por 100 cada año ).
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- -El Gobierno catalán es el que mejor paga, con diferencia, a sus dirigentes y representantes políticos.
-- El presidente de la Generalitat catalana, cobraba hasta ahora, con 155.000 euros al año
... El candidato del PSC, José Montilla, y el de CiU, Artur Mas, se juegan algo más que dirigir durante cuatro años los destinos de esta comunidad. Quien gane las elecciones del 1 de noviembre, o quien consiga formar y presidir el próximo ejecutivo catalán, ganará más que el propio presidente del Gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero. Según datos del Departamento de Gobernación, gastos de representación y otros inherentes al cargo aparte, la retribución bruta anual en este ejercicio del presidente de la Generalitat es de 158.419,48 euros anuales, un 81% más de lo que cobra el presidente del Gobierno, (87.522,12 euros),
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-- Retribución presidenta Comunidad de Madrid, ( Esperanza Aguirre ), 98.000 euros anuales
-- Sueldo del lendakari vasco, Juan José Ibarretxe (93.756 euros),
-- El de Aragón, Marcelino Iglesias (84.712 euros)
-- El de Extremadura, Juan Carlos Rodríguez Ibarra (82.858 euros).
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-- Los consejeros catalanes lideran también el ranking de los autonómicos con mayores ingresos, con un salario de 119.412 euros, una cantidad que supera en un 55% al sueldo de un ministro.
-- Le siguen los madrileños (90.714 euros)
-- Los andaluces (75.161 euros, incluidas las dos pagas que tienen).
-- Los consellers gozan además de una cesantía de 1.956 euros mensuales durante año y medio (la están cobrando cinco de los ex consejeros de ERC que salieron en mayo del Gobierno) que fue instaurada por el Gobierno de Tarradellas en 1978 (antes de las indemnizaciones a los ex ministros).
-- El presidente del Parlamento, Ernest Benach (ERC), cobra 114.798 euros, y tiene a su disposicion las 24 horas del dia su Audi A8 blindado con choferes y escoltas.

¿Es necesario este despilfarro, cuando la mayoria de ciudadanos con un sueldo de poco mas de mil euros, tiene que costearse todos los gastos y además entregar a hacienda su granito de arena para que despues otros se lo pateen a la brava?
¿Son los politicos realmente representantes de los ciudadanos, o más bien es un club elitista y mafioso, estructurado para robar a la gente humilde, como antaño sucedia en la edad media con los srs. feudales y el pueblo? ¿les concederemos tambien el derecho de pernada?

En cuanto le dije que era rojo...

2008-08-12T20:19:00.010Z

En Cuba lo mejor era ser neutral. Podías andar La Habana sin sobresaltos, comprar tu pizza y comértela en el Malecón sin que se acerque el jefe de sector a pedirte el carné de identidad, y saludar a la jefa de vigilancia de tu calle, sin que te devolviera el saludo de mala gana, sino con una sonrisa en los labios. ¡En Cuba, ser neutral es una vacilón! Pero defender un punto de vista es jodido. Como poco es jodido. Tanto si estás en contra, como si has estado a favor (estos casos son menos conocidos pero podemos poner por ejemplo a K. S. Karol , que fue declarado agente de la CIA en 1971 después de escribir "Guerrilleros en el Poder").

Significarse y ser aceptado o tachado no es solo inherente al ser humano. En Cuba es inherente al sistema socio político que se construye. En la ISLA hay una fuerza que te etiqueta, te marca, te significa, lo cual no es un problema, es un hecho. Y lo mejor es enfrentarse al hecho dándole su propio tamaño, su justa medida. Ni se puede magnificar en exceso porque al deformarse acabas combatiendo con quimeras sobredimemsionadas, ni minimizarse porque sería como intentar tapar soles con los dedos. Acéptalo. Si estás señalado no cojas lucha, no eres Don Quijote cabalgando contra los molinos. ¿Tienes tu etiqueta?: Sé consecuente, ¡carga con ella!

Los extraterrados arramblamos nuestra realidad y nos la llevamos allí donde vamos. Así que seguimos repitiendo las mismas pautas aprehendidas y colgamos los mismos sambenitos. En este caso, al salir de Cuba, si eres de derechas sigues siendo de derechas (alguno, ultra sin remedio). Y así, el que no piensan como tú es un rojo de mierda y: "si tanto te gusta el comunismo, vete pa' La Habana". Si fuiste un tapado pero la conveniencia te hizo mantenerte sin líos en la izquierda, guardando las apariencias: "Yo no tuve más remedio, mi hermano, era eso o meterme en candela, ¡ya tú sabes!; gracias al verbo divino puedes ser reconducido en neutral: "Yo tengo todavía a mi gente en la ISLA, y no les voy a a meter el líos, ¡ya tu sabes!". Luego hay unos pocos que seguimos siendo de izquierda, como yo, porque en el mundo tiene que haber de todo. Y como en Cuba, ser neutral en el exterior ¡es un vacilón! y significarte, es ver como se genera un vació a tu alrededor si no eres neutral o de derechas. Pongo un ejemplo. Hace un mes o así conocí a un periodista y escritor cubano en un lugar de la Comunidad de Madrid, de cuyo nombre no puedo acordarme aunque quisiera. Hablamos largo de sus andanzas en la guerra de Angola, Etiopía y sus viajes por medio mundo, de su sacrificio no gratificado. Hablamos de Industriales y del ron de Santiago. Recorrimos la política de la ISLA resumiéndola en dos frases y convinimos, que aquello no es lo que era: - Se está ablandando la cosa, le dije. - Si. Aquello no es lo que era, argumentó casi con melancolía. Pero en cuanto le dije que era rojo un rictus cruzó su cara. Intercambiamos teléfonos y una invitación a comer un día, botella por delante. Pero le he escrito en varias ocasiones y no me contesta. Su indiferencia me recuerda a la de los enamorados que escriben SMS que no reciben respuestas.

En España a veces, ser consecuente y significarse, no mola. Como mucho puedes ser neutral. ¡Ser NEUTRAL es un vacilón! Pero defender un punto de vista es jodido. Como poco, jodido.

Insomnio 2

2008-07-20T01:11:00.006Z

Otra vez desgranando un sueño en que no duermo. Otra vez.

Los ojos queriendo combatir la noche, buscándose en todas las esquinas, en todos los pasillos, en las ventanas a oscuras. Mi casa es un enjambre de silencios rotos solo por la inmensidad insoportable del insomnio. Ando solo y callado; para que quiero más analogías, soy la estatua viva del insomne. Menudo chasco se han llevado mis ojos cuando viendo volar las horas comprobaron que no escribo más que disparates. Que los tengo llenos de espejismos, que no ven más que visiones. Estoy tendido entre mis brazos, miro al techo de cerca, los dedos de los pies casi le tocan, y como por ensalmo, la cama se ha puesto a volar junto conmigo.

Es delito conmoverse con mi drama. ¡Quiero dormir, dormir tranquilo! Al grito se lo llevan al vacío de la otra estancia, mientras languidece mi voz. Quiero asegurarme que tras el otoño estaré vivo, así que debo acelerar al máximo el verano, convertir las estaciones que restan en misiles que al llegar diciembre, me devuelvan el sueño que perdí. Nadie sabe el tiempo que le resta, yo sé que las próximas 2 horas seguiré despierto.

Clase de anatomía en el chat de Anibal Lecter II

2008-07-12T01:43:00.003Z

- ¿Pensé que seguiríamos la conversación de ayer?

- Por?

- Decías que me ibas a devorar...

- Dije muchas cosas pero devorarte, no puedo.

- ???

- ¡Estás a un chat de mi!

- Jajajaj ...

- ...

- Estás distante.

- Estoy lejos...

La Pelea de Cuba

2008-07-09T10:44:00.004Z

En todo conflicto hay dos bandos. Y en medio el vacío. Alrededor de los contendientes un espacio vacío y un poco más allá el público. Ahora bien: el público se divide en clases. La más cercana al ring (así delimitamos el espacio en que se matan los contendientes) la ocupa los Jaleadores. Estos le imprimen dinamismo al combate. Se dividen a su vez en dos bandos y tienen sus razones, a saber:
- son amigos de uno de los contendientes
- son enemigos del otro
- están a sueldo por los amigos de uno y/o de otro,
- son familiares cercanos, que aunque no entienden muy bien porque se pegan, no dejan de sufrir por su consanguíneo.
Un paso atrás, está el sitio de los Patrocinadores. Estos son los que piensan, los que tienen la pasta y han preparado la jugada. En algunas pelis se les distinguen por las pieles de sus mujeres, los brillantes en sus dedos y sus trajes caros, carísimos, pero esto no deja se ser una caricatura de quienes son realmente. Los Patrocinadores, ya no van a ver las peleas. Delegan en Testaferros que son a los que: les salpica la sangre de los contendientes, los que protestan a través de los jaleadores las decisiones injustas del arbitro (según su vara de justicia), o quiénes llegado el caso, hacen un guiño cómplice recordando un soborno pasado, un favor por realizar, una futura prebenda... Estos se enfundan sus trajes, normalitos (no más caros que lo que permite una rebaja), y por disfrutar la comodidad del sillón del jefe son capaces de hacer que luzca la pelea más allá de la fuerza de los contendientes. Viven para dar gloria a la gloria de su jefe; me recuerdan a Waylon Smithers.
Detrás esta la verdadera división. Mezclados con los que creen sinceramente en las fuerzas de sus contendientes, están los que hacen méritos para llegar a desbancar a los Testaferros y los que quieren saltar por encima de ellos para llegar a ser perfectos Jaleadores. Aprenden de ruido circundante la tacticas y respuestas a sus interrogantes. De allí salen graduados para sus puestos respectivos. Hacen méritos, empujan y con suerte llegan a donde quieren; la mayoría se queda por el camino como piezas sueltas de una maquinaria, falta de ingeniería.
La Gente está fuera del estadio. No tiene acceso al ring, se entera de la evolución del round por la megafonía local, a veces a la suerte de comentaristas que, de un lado o de otro, retransmiten lo que les viene escrito en el guión.
Gane quien gane, será el campeón de un pueblo dividido. Y la Gente, no podrá saber ni con que artes ha ganado, ni si es merecedor de esa victoria.

La mitad de mí.

2008-07-08T09:49:00.005Z

La mitad de mí menos consciente está, en estos momentos, pensando. Piensa en que momento te juró:
- cielo eterno
- o paraguas para evitarte la llovizna
- o llenarte el mundo.
Piensa en cuando habló:
- de torbellinos
- de tempestades
- del oficio de curandero
- o de sanarte heridas.
Esa mitad de mí, escondida entre las otras veinticinco mitades que me amparan, que me libran del desastre, que se niega a pedirte explicaciones, que te estima; ya no habla por mí, sino ella misma.

Extraterrado

2008-07-03T15:51:00.006Z

Esta vida es como una pintura
Cada cual ve el color que le ayuda

"Según el color", Rubén Blades

Nunca supe jugar al ajedrez muy bien. Tenía un amigo que sí, y con él intenté aprender el intrincado mundo de los trebejos blancos y negros. A mi se me antojaba algo así como, la lucha de las piezas negras por su liberación de la opresión blanca. Creo no atendía al juego tanto como a mis divagaciones. Al querer sacar de las casillas a los reyes y los peones, mi defensa quedaba siempre al descubierto; y con la consiguiente perdida de la partida, tenía que poner los pies en la tierra. No era más que un juego. Sacarlo de su contexto y llevarlo a la vida real era asunto de estrategas, no de niños. Con el tiempo el ajedrez se me antojó aburrido en la medida en que el ajedrez en Cuba, pueda ser un deporte aburrido. Nosotros los cubanos hemos convertido el ajedrez en una fiesta, ¿que es sino?. Nada de silencio y recogimiento. El ajedrez en Cuba, se parece más al dominó. ¿Que estamos a punto de recibir un jaque mate?, pues decimos: Brother, eso no es ná! (¡y estamos perdidos!, pero la procesión va por dentro), si pierdo por lo menos hay ron, no?

La misma filosofía impregna, en Cuba el día a día. La misma que el cubano de a pie se lleva en la maleta al extranjero. Si pierdo no pasa nada mientras quede un litro de ron y halla alguien con quien compartirlo. Al final, no es necesario que halla nada en que pensar si hay ron y palique. No quiero decir que seamos peleles en manos del destino, no. Somos prisioneros de todo el pensamiento que nos rodea, estamos mediatizados por nuestras ansias, deseos y anhelos. Los cubanos que no somos brutos, nos hemos dejados llevar por la corriente. Por ejemplo, si en los 60 quedaba bien eso de irse huyendo del comunismo, en los setenta buscando la libertad y en los 80 se repetía el último argumento; ya en los 90 y en el nuevo milenio el único aporte nuevo al discurso fue, la caída del campo socialista en Europa y la URSS. Ah; y un carro, una casa, y una buena mujer. Eso no significa que seamos poco imaginativos. Los cubanos, que tuvimos que aceptar la imposición americana a principios del siglo XX, la Soviética, so pretexto de quedarnos con el culo al aire en 1968, y el periodo especial, amén de otras; aprendimos que quién hace la ley, hace la trampa, y que la trampa está para usarla, aunque corramos el riesgo de caer en ella. De ahí que digamos no más pisar cualquier aeropuerto en el extranjero (cualquier playa también), "soy cubano, pido asilo político", a sabiendas de todas las puertas que cerramos. De ahí que en un primer momento la frase más extendida sea: "Me fui buscando la libertad" aunque más tarde, por arte de la experiencia, esa frase se transforme. ¿Porqué? Bueno, porque libertad es un concepto relativo, como el hambre, la riqueza o la belleza. Hasta el mismo Habana Club de 7 años que nos tomamos fuera de Cuba, parece que tiene otro sabor; y la charla, no es la misma. La gente es mucho más compleja que esa división entre rojos y blancos que inunda el mundo de los cubanos extraterrados.

Así que la vida no es el ajedrez que juegan por nosotros. La vida es el tablero. Sus millones de combinaciones y posiciones, sus estrategias y tácticas, es lo que elegimos vivir. Si algo aprendí del juego es que, quién está fuera no siempre ve la mejor jugada. Cuando me dejaba aconsejar lo más seguro es que perdiera, ya que no jugaba mi juego, sino el juego ajeno. El que está fuera sigue otra táctica, pero nadie libra al jugador del mal trago de perder o de ganar.Ya lo dijo Campoamor: “En este mundo traidor, nada es verdad ni es mentira; todo es según el color del cristal con que se mira”.

Objetiva

2008-06-30T23:03:00.005Z

De las mil setecientas formas que hay de matar un sueño, elegiste la más dura.
De las mil seiscientas sesenta y nueve restantes, la más cruenta.
De las otras mil y pico la más suave y precisa.
Parecías una francotiradora.
Sigo.
Con las quinientas restantes hiciste una pila y separaste, las más dolorosas, las más astutas, las sucias, las que antes llegaban a su fin y las que más rodeos daban, que son al final las más certeras porque nunca sabes por donde, o como llegan, y nunca fallan.
Esas y todas las anteriores las detuve con la fuerza bruta de mi lógica.
Soy un animal afortunado porque Dios o la naturaleza (y en estos casos es bueno estar a bien con la fe y con el materialismo histórico); digo que la selección natural o dios, me han concedido un cerebrito bien diseñado.
Reuní todas tus razones, hice una hoguera y calenté mi raciocinio, mi alérgica piel y mis asmáticas caricias.
Pero solo necesitaste una, quirúrgica y precisa forma de matar mi sueño.
Fuiste objetiva.

Sueño.

2008-06-26T00:29:00.003Z

Me siento bien. Un sueño reparador se adueña de mi. Ahora una ducha templada recorre mi cuerpo y se lleva la pesadez, y me deja limpio el cansancio. Me voy a soñar contigo. Me he dejo caer en la cama y mientras cierro los ojos puedo sentir que respiras a mi lado con la suavidad telúrica de quien descansa. Te beso pero no te despierto, un leve temblor me anuncia que sigues viva, y de tu cuerpo se desprende un halo radiactivo. Me siento bien. Esta noche duermo y duermo bien. Estas ahi, a un palmo. Tu cuerpo se voltea y me da la espalda. Te abrazo. Puedo respirar en tu nuca hasta el hartazgo; es decir, por los siglos que nos quedan por vivir.

El funeral

2008-06-23T17:41:00.006Z

Con el cuerpo del Iyamba en capilla ardiente, sus consejeros preparaban el "nlloró". Los abakuas de las potencias vecinas, y los abakuas huidos por temor a las represalias del airado Iyamba ya cadáver, desempolvaron las pieles de leopardo que usaban para hacer la guerra, y sacaron de las esquinas de sus chozas sus lanzas herrumbrosas, aprestándose a regresar y recuperar sus tierras, sus cabras. Junto al cuerpo inerte había un silencio sepulcral. Guardaron como guerreros y en secreto la muerte de su jefe hasta que fue imposible ocultarla por más tiempo. Había demasiadas charlas a la sombra del baobab que flanquea la única entrada y salida de la aldea. Demasiados secretos a la orilla del río, donde se curaban las pieles, demasiados murmullos en los arrozales y entre los surcos. Se preguntaban por donde llegarían los de fuera a recuperar sus posesiones.

Por el camino polvoriento avanzaba el largo convoy de bestias cansada que traía a los guerreros exiliados, en carromatos destartalados, llenos de baratijas, cositas sin importancia, enseres sin utilidad, con que pensaban doblegar las defensas y, comprar voluntades al llegar al baobab. Nadie quería una batalla. Sus fuerzas menguaban y su ira concentrada se diluyó junto a la noticia del deceso del difunto. Solo en sus ojos un brillo de codicia y de revancha. El mismo brillo que les ayudó a sobrevivir lejos tantos años. En el pueblo redoblaron las defensas. Varios kilómetros por delante del árbol, un puesto de observación en medio de la sabana haría señales para alertar la llegada de la avanzadilla. Los oradores arengaron a la tribu, los adivinos profetizaron y los estrategas buscaron el modo de no perder lo que tanto esfuerzo había costado ganar. El consenso empezó a dejar paso a los argumentos más diversos, una junta de ancianos de todas las sensibilidades, ceder a cuestiones que no fueran de principios. En medio del desespero alguien propuso (¿para que?) momificar el cadáver..!

Los ánimos se iban caldeando. La sabana es un lugar tan vasto, tan lejano de todo, de todos, y el viaje fue preparado tan rápido, que al escasear los víveres y el agua, la calma acabó a medio camino. A dos días de recorrido no quedaba ni el ánimo de la partida. Los ojos viejos se llenaron de polvo al igual que las lágrimas, y los ancianos guerreros morían a medida que a lo lejos se empezaban a divisar la copa del árbol de su tierra prometida.

El cortejo fúnebre atravesó el centro del poblado y se internó en el bosque antecedido de el Íreme. A lo lejos la columna de polvo anticipaba el futuro. Las mujeres del pueblo, según la tradición, solo lloraban el cuerpo hasta el límite del camino donde; plantado desde tiempo inmemorial, el baobab vigilaba. Una nubecilla se levantó en la soledad de la plaza. Tras ella pasó una viejecita con una batea enorme en la cabeza, y una bolsa vacía en la mano, en busca de su hogaza de pan.

Gracias a A Cuban In London, por la idea y el último comentario.

Lo peor de Cuba.

2008-06-21T20:51:00.004Z

Lo peor de Cuba es que se la comen los excesos. Pienso entonces que no habrán cambios más allá de la muerte de Fidel, de Raúl o de quién venga, pues los sustitutos a la vista son tan radicales y talibanes como ellos. Leer sobre Cuba en Internet es un vaivén de extremos. Los radicales de dentro, anquilosados y estancados en un discurso que tiende al inmovilismo, más los radicales de fuera, que se han apuntado a la catarata emocional, y al mareo de una libertad mal gestionada. Mal gestionada, porque ser libre es andar sin ataduras, no contestar a eslóganes. El que se duele de Cuba subiéndose al carro del contrario, solo porque a eso llama libertad, no solo no sabe lo que la libertad significa, sino que se ha aprendido bien el adoctrinamiento maniqueo a que ha estado sujeto. En Cuba, y fuera de ella.
Lo peor de Cuba son la falta de matices. Los matices son los colores con que escriben los hombres y mujeres libres y no admiten ni la tinta de la revancha, ni azuzan demonios, ni fantasmas. Y en Cuba, y fuera de ella, los colores siguen siendo dos, el blanco o el rojo. A lo sumo, algúnos escritos timoratos y no comprometidos. Yo he sido uno de ellos. Pero quiero optar por ser libre. Por decir lo que me gusta y lo que odio aun a riesgo de quedarme solo. La vida es una y si quisiese vivirla con miedo, se me ocurren lugares bastante peores que la tranquilidad de mi casa en Madrid.
Lo peor de Cuba que ha ganado el pensamiento único y sin fisuras. Ha ganado el oportunismo, ha ganado el revanchismo, han ganado las medias verdades y las mentiras. Han ganado lo que prefieren dividir, apelando a una supuesta unidad. Han ganado la farsa, los farsantes y los extremos y, todo eso junto atenta contra la libertad. Mañana, la verdad no va a estar en el centro de la razón, va a ser lo que quiera o diga Pepe Cojones, o lo que le salga de la pinga a quién gobierne ese día. La historia tiene la malísima costumbre de repetirse si los pueblos olvidan su pasado o dejan que cualquiera lo gestione.

De sinvergüenza, ni hablar...

2008-06-19T18:00:00.005Z

Hace un par de semanas o tres, estuve en uno de esos conciertos en los que, da igual lo que hayas hecho si no fuiste: perdiste el tiempo. Al finalizar, José Antonio Delgado, que cantaba junto a Patricia Fdez, tomó la guitarra, y en uno de los bises más sentidos que haya oído, se cantó este "Yo sé que la gente piensa", de Juan Carlos Aragón:

Yo sé que la gente piensa
Y no me importa que me digan
que yo soy un viva la vida
porque vivo sin compromiso;
no me da vergüenza ninguna,
vida tengo na' más que una
aunque crea en el paraíso.

Para mí es mucho más carota
el que me acusa de pasota
con la baba llena de whisky.
Soy lo que tú quieras
pero sinvergüenza no soy.
Cuando veo en esta puerca humanidad
tantos crímenes sin nombre
de sinvergüenza ni hablar,
me da vergüenza de ser un hombre.

Yo prefiero seguir buscando
los defectos y los encantos
de una dama golfa y valiente,
verdadera como la guerra,
despeinada como la tierra
y canalla como la gente.

Yo prefiero una compañera
perfumada con la madera,
con el cuero y con la palabra "hembra";
una mujer para mí debe ser
mucho más que una hembra,
que desprecie los dineros y el Chanel,
la corbata y la mentira...
y sólo por esa mujer
valdrá mi muerte más que mi vida.

Y no me imaginaba que tras las chanzas de la chirigota del carnaval de Cadíz se hallase escondido uno de los filósofos más humanos que hay en España.

El Platano ha muerto

2008-06-18T22:23:00.004Z

Nadie hace bien el trabajo de recadero de malas noticias pero; escuetamente como vivió, quieto como en uno de sus retratos, y; seguramente, solo (espero que no) el "Plátano" ha muerto. No voy a ser de los que se apunten la medalla de haberle conocido más allá de la canción de Carlos Varela, y de un par de refrescos, contados, a los que le invité. Ni siquiera sé su verdadero nombre.

El Plátano, es el Plátano. A él, tu compañía no le habría importado, era de los últimos puros de su generación que no se vendió, ni permitió que le compraran. Quién se cruzó en su camino, lo conoció y habló con él, tuvo la suerte de estar al lado de un pedazo de la historia irreverente de Cuba.

Ibae baen tonú Plátano, Where it he wants that you are!

Parece que es la una

2008-06-16T22:48:00.007Z

Aunque la pantalla del ordenador estaba apagada, yo sabía que no era así. Sabía que con toda seguridad, si movía el ratón se encendería y me desvelaría por completo. En la cocina encontré los restos de la cena tardía, en la pileta los platos sucios y amontonados,y por el suelo, restos que pisoteaba con el consiguiente "crack-crack". No quería encender la luz. Nada que contribuyese a mi desvelo debía estar prendido o en marcha. Por eso no quiero sentarme frente al ordenador. Busco con tiento el vano de la puerta, pero es igual; al final me golpeo siempre, me levanto la piel, o sangro. Está escrito, tropezarás dos veces con lo que sea. Y hasta tres. Deambular en la oscuridad es un arte. Fantasmas, ninjas y amantes, comparten el reino de lo oscuro. Los tres con la misma obsesión por los rincones y pasar de puntillas por el mundo, por borrar sus pisadas tras sus pasos. Camino de la habitación contigua vuelvo a mirar el ordenador. La pantalla sigue apagada y sé, que a un roce; mínimo, leve, a un tropezón con la mesa está la causa de mi insomnio. Voy al salón. Me detengo antes de encender la luz. A tientas cojo un libro. El psicólogo dijo: lee. Lee algo aburrido, condesado y difícil. Léete El Capital, por ejemplo. Le dije que me encantaban los clásicos. Pues, el Manual de Economía Política de Nikitin, cuenta ovejas, del uno al mil. Look for the damned life! Me paro como una grulla con el grueso volumen prisionero entre las manos, intentando mantener el equilibrio. Me canso, a oscuras vuelvo a dejar el libro sobre la mesa. Me pego en la pantorrilla no menos de en dos ocasiones; al acercarme a dejar el libro, y al alejarme de allí. Rezó cagándome el la puta que me recontramil parió pero en silencio; como he rezado hasta hoy y seguiré rezando mañana. Si vuelvo a la cama no me duermo. A la mierda. Me conecto a Internet.
Yo, animal de costumbres.

Las más compartidas son las más divertidas.

2008-06-11T16:46:00.003Z

Las palabras,
las pasiones,
las mentiras,
las estrellas,
las caricias,
las verdades,
las razones,
las decepciones,
las parejas,
las miradas,
las memorias,
las distancias,
las esquinas,
las canciones,
las derivas,
las soledades,
las decisiones,
las querencias,
las vanidades,
las variedades,
las heridas,
las llegadas,
las escapadas,
las despedidas,
las complicidades,
las medias verdades,
las disyuntivas,
las alternativas,
la Paz
y las mujeres.

Tertulianos

2008-06-08T15:27:00.001Z

Se echaba en falta algo como esto en RTVE.

Los conflictos de interés de Elpidio Valdés.

2008-05-17T21:55:00.007Z

Misterio nº1

Estoy escuchando “Las Margaritas”, probablemente el mejor tema de Tierra en Trance, el mejor disco de Irakere. Recuerdo que cuando le escuche por primera vez tendría unos 8 o nueve años. Mi tío había resucitado un viejo tocadiscos de mi abuela, y lo había vestido con una carcasa de madera, acrílico y metal. Mi tío cuidaba el tocadiscos con celo; el mismo con que Frankestein cuidaba su monstruo. Yo solo podía acercarme lo suficiente como para ver como se deslizaba la aguja por sobre los surcos y nacía la magia de la música. Un día, sin que me viera, tomé uno de sus discos, y entre mis manos de niño; con los dedos largos como los surcos por donde se movían las agujas, supe que sería de mayor. Iba a ser tocadiscos.

Misterio nº2

Esta semana coloqué mi firma en un papel que dice que soy ciudadano de la República de Cuba y súbdito del Rey y la constitución española. La ceremonia fue rápida y sin glamour, como una violación, como cuando el estomatólogo te dice: “va a sentir un pinchacito, no te dolerá”, y sabes que va a ser necesario ese dolor para evitar un dolor mayor. Sonó un móvil. El politono era tan grosero que el juez levantó la cabeza y, colocó sus ojos de justicia sobre la audiencia: “Os ruego que apaguéis los teléfonos móviles mientras estéis en la sala. Gracias” (Palabra del juez). Llegado mi turno recité el juramento de fidelidad como un autómata. Antes de mi ya habían pasado 40 o 45 personas más o menos. De tanto escucharlo lo llevaba aprendido, cada inflexión, cada acento. Repetí el ritual y me fui a casa a esperar la trasmutación. Salí con una sensación de: nada… Mi piel siguió siendo negra, subí al coche y cuando maldije no me cagué en Dios.

Misterio nº3

Estoy en Cuba, pero mi habitación es bien distinta. Abro la ventana y es la noche. Aun no se ha escondido del todo el Sol, y estas son las duermevelas más jodidas que puede pasar un emigrante. Esas en que despiertas y no sabes en que cama duermes. Pero ahí están los viejos cristales; 6, ajedrezados, faltan dos, alternos. La ventana de jambas entreabiertas por donde el murmullo del mango arrulla un sueño cada vez más leve. Si levanto la cabeza (NO LA QUIERO LEVANTAR, ESTOY DORMIDO) puedo ver la mesita, los libros en el improvisado librero de palos mal clavados, el retrato del CHE a la izquierda (donde sino), y el arco y la flecha a la derecha. Tengo el sueño ligero como las alas del zunzún, por eso no puedo seguir describiendo lo que veo no sea que se desvanezca y se imponga la realidad. La realidad o el sopor en que me encuentro atrapado bajo la piel del General Resóplez y me despierto sobresaltado, empapado de lágrimas y sudor sobre los pechos turgentes de María Silvia. O en que firmo un papel mientras escucho a mi espalda un reggaetón en un móvil, y el juez con los ojos de justicia recuerda, por centésima vez que debemos estar todos apagados y fuera de cobertura y yo queriendo ser solo un tocadiscos, escapar, salir volando de regreso a mi país.

Pecando, hummmm...

2008-04-13T18:34:00.002Z

Pecando de frívolo (sino la vida sería demasiado amarga) recordé mi afición a exprimirle a Internet esos granitos de curiosidad (o pubertad) que tienen un pus maravilloso. Es el arroz que se separa de la paja y quie tan bien sabe con un frijolito negro dormidito. Bueno, referencias a la comida aparte, esta es la dirección de un blog que habla de nuestros vecinos del norte más próximos. De los vascos no, de los franceses.

Echarle una ojeada.

http://nuestrosvecinosdelnorte.blogspot.com/

Generación Almensilla 2ª Parte

2008-04-03T22:36:00.000Z

Los días 4, 5 y 19 de abril se celebrarán los conciertos “Un Olivar de Palabras en Madrid” en la Asociación Cultural YEMAYÁ. LA idea es juntar un grupo de creadores (andaluces y cubanos) para germinar “Algo” que nació en Almensilla, Sevilla, durante el II Certamen de Cantautores, de este año. “Algo”, por ponerle un nombre, porque, ¿Cómo puede nombrarse una sensación?

Hasta ahora, los certámenes en que había participado eran una consecución de cantautores tras la misma nota, los mismos temas e idénticos gorgoritos, como una recua de mulas atravesando una colina. Será porque siempre he sido el eterno finalista, me daba la impresión de estar corriendo en pos de un premio esquivo, cuando menos; cuando no, salpicado de polémicas por la calidad de los premiados (no me comparo con ellos, líbreme Dios de la soberbia). Mas en esta ocasión, de 40 proyectos presentados, 6 fueron preseleccionados para la fase semifinal y final. Esto no solo imprimió dinamismo al Certamen, coadyuvó a que se generara un ambiente de cordialidad y confianza ajeno a cualquier competición. Allí había gente con una carrera consolidada y varios premios como José Antonio Delgado (ganador del Certamen Andaluz de Canción de Autor 2002 y el Concurso de Cantautores Espacio Libre, por ejemplo); cubanos cantando a lo cubano, como Ariel Cubillas o el que escribe Julio Hdez.; voces que recuerdan al flamenco como Alberto Magüesin, Premio Comarcal o Patricia Fdez., como un cristal rasgando. Y Kino, nómada, amigo. Allí lo importante no era solo ganar, porque ya habíamos ganado al llegar a la semifinal, lo importante era demostrar porque se había ganado. Y apoyar al compañero, y escucharle en el escenario y fuera, estar allí, a las duras y a las maduras. De ese espíritu hablo cuando me refiero a ese “Algo”. De ese espíritu surgió la idea, del deseo de mantener vivo ese espíritu, de alimentarlo y dejarlo crecer. Y eso es lo que espero, que Madrid comparta a través de este modestísimo esfuerzo el espíritu que se respiró hace cuatro mese en Almensilla.

Próximos Conciertos!!! Un Olivar de Palabras en Madrid o Generación Almensilla.

2008-03-28T19:18:00.005Z

Los días 4, 5 y 19 de abril se celebrarán los conciertos “Un Olivar de Palabras en Madrid” en la Asociación Cultural YEMAYÁ. La idea surge tras la segunda edición del Certamen de Cantautores de Almensilla, en Sevilla. El ambiente de apoyo y colaboración, y la posibilidad de continuar con la amistad incipiente que allí se generó, fueron el origen de esta iniciativa que tiene como objetivo acercar al público madrileño el espíritu de promoción de canción de autor del Certamen sevillano. Gracias a la colaboración de Pilar Zumiel de la Asociación Cultural YEMAYÁ, su sede va a convertirse en un Olivar de canciones y palabras con la presencia de ARIEL CUBILLA y la poetiza ROSARIO PÉREZ CABAÑA el viernes 4 de abril, KINO MAJÁN y ALBERTO MAGÜESIN el sábado 5 de abril y JOSÉ ANTONIO DELGADO y PATRICIA FERNÁNDEZ el sábado 19 del mismo mes, con la colaboración de Julio Hernández.

Los conciertos comenzarán a las 22 h, la entrada costará 5 €, y la dirección de la Asociación Cultural Yemayá, Calle Calatrava, 16

La Latina, línea 5 Madrid.

Números

2008-03-24T21:15:00.002Z

Una mañana, dos manos, tres suspiros, cuatro brazos, cinco minutos, seis razones, siete sorbos de té (herradura, suerte), ocho horas, nueve.
Una ruta rumbo al paraíso, dos piernas de camino,tres dudas, cuatro espasmos; cinco, paciencia, seis despedidas, siete reencuentros, ocho verdades, nueve.

El Reino donde todo era posible

2008-03-24T21:12:00.002Z

Ayer tarde, entre la tele y la respiración pausada y tranquila de Vanesa, actualizaba mis contactos y visitaba alguna página en Internet. Hasta aquí todo normal. Decidido como estaba a utilizar mis últimas horas de vacaciones poniendo al día todo lo atrasado, me acerqué a mi blog. Tres meses sin escribir en lo que llegué a considerar el buque insignia de mi armada de retóricas. La última entrada ¿Donde me pongo?, sigue allí, mirándome con reproche. Y al final de los comentarios, uno nuevo de enero, no recuerdo bien el día. Pensé: “Alguien me hace caso. No esta mal para un blog sin pretensiones”. Pues fue aún mejor. José Tadeo es un amigo de hace lo menos 15 años. En 1993 yo tenía una novia. Él era su amigo por esa época, de ahí lo conozco. Creo que actualmente siguen siendo amigo, porque entre otras cosas, él es originario de Santa Clara, la provincia de la que Maylen es.

José Tadeo me conminó a escribir. Y yo escribo sin saber bien por donde empezar. Hay tanto hilo en el ovillo que no sé por donde desmadejar la madeja.

José Tadeo, Maylen y el que escribe, estabamos al final de la adolescencia en aquellos años de tormenta. Maylen y yo eramos además los reyes de un país que inventamos solo para nosotros. No había allí más reglas que las nuestras. O al menos para mi no habían otras reglas. La esquina de la Casa de las Américas, el balcón del edificio de F y 3^ra, la cama desvencijada de casa de mis padres, todas esos lugares eran nuestros, formaban parte de nuestra existencia, hacían las veces de sitios de encuentro y posada. No había limites, ni temor porque no existía el miedo y todo era posible. Soñar era posible, cambiar era posible, tener decepciones, ver dragones, experimentar. En medio de la prohibición todo estaba permitido. La Habana se había quedado sin secretos gracias a esa alquimia rara en que mezclábamos fantasías con fantasmas, realidades paralelas con poesía y canciones. Podía alcanzar lo imposible y juguetear con él entre mis manos, solo porque tenía a la mujer que amaba a mi lado y el primer amor alojado dentro del pecho. Era feliz. O al menos ese era mi espejismo. Casarnos a los 4 meses de habernos conocido. Tener niños y ponerles nombres imposibles como Andresito, no? ¿Que fue lo que pasó entonces? Recordar 15 años no es fácil, sobretodo si en un empeño por borrarlo todo, loborraste todo realmente. Todo saltó por los aires; ese el resumen. Después de un verano por Santa Clara todo se fue a la mierda por nuestra cobardía, como decía José Antonio Méndez. ¿Y porque escribo ahora esto? Porque quiero hablar del AMOR, y porque me pediste que escribiera, Tadeo.

Amar no es solamente construir, es construir sobre cimientos. El amor al principio es una idea, un proyecto que busca que lo piensen, lo delineen, lo pongan negro sobre blanco y lo dejen impreso en el papel, como un contrato. Pero si se queda en proyecto, acaba. Pasa como esas buenas ideas que si no se hacen realida y se vuelven yermas como un solar, sucias y viejas, y ya no apetece seguir con ellas, y a pesar de los esfuerzos no va resucitar. Se pueden buscar miles de justificaciones. El miedo es lo que tiene, nos lega al menos, el consuelo de intentar justificarnos. Es una salida, retorcida a veces, pero para mi que no soy la persona más valiente del mundo, al menos en el tema del amor, una salida y como tal válida. Ya ni siquiera pienso en un final alternativo del estilo: ¿Que hubiese pasado si...? Cuando se muere el amor, no hay ni elucubraciones, ni futuro ficción. Cuando muere un amor de estos ni siquiera hay duelo porque no se puede velar a un embrión, a un nonato. Se realiza el aborto y el feto, una vez diluido por el tiempo es arrojado a la basura.

Me preguntarás, Tadeo, a que se debe este rollo. A nada, me hiciste recordar a la mujer que más amé en los 90 y que más me hizo sufrir.

Eso es todo

Hacer leña ...

2008-02-23T21:17:00.004Z

Lo que voy a escribir puede que no guste a muchos, pero ese es el precio de la libertad, leer o escuchar y respetar lo que no nos gusta.

Recuerdo que de niño pensaba que los mayores iban a estar allí eternamente.Y hasta cierto punto era lógico. Los niños buscan la protección de los más fuertes. Mas al crecer comprendí que la experiencia y la fuerza son dos dimensiones del poder, y que lo importante es que llegado el día, digas: Adios, Buenas noches y buena suerte, CIAO, Ibae bae ntonu, y te marches sin dar más explicaciones que tus actos. Por eso cuando a Fidel Castro le alejó la enfermedad del poder, experimenté una agridulce sensación. Agria porque se iba un símbolo (ya se encargarán otros tanto de echarle con la bala, como de lamerle el culo) Para mí es un personaje que colocó a Cuba, y sobre todo se colocó a si mismo, en un sitio en la Historia. Dulce porque abrió el paso a una esperanza contenida, más de 40 años. Ahora nos toca a los cubanos no sentirnos como niños destetados y perdidos a las puertas de ese centro comercial que es el Mundo.

Describir es destruir, sugerir es arte.

2007-12-14T12:49:00.005Z

Después de la foto, la modelo recogió el vestido y pasó al baño. Tenía prisa porque a las 8 entraba al trabajo. "¿A quien se le ocurre hacer una huelga de autobuses con la tarde tan perra que hace?". Afuera llovía a mares. Madrid era un cuadro velado por una cortina de agua intermitente. Ascendía de la calle un olor a mojado y a viejo en aquel barrio de la zona centro a espaldas de la Gran Via. Un revuelo de pasos se perdía en dirección al cielo por la escalera de madera que crujía como una vieja que se queja. "¡Quedamos en que me pagabas hoy!, ¡Ni mañana, ni la semana que viene! ¡Ahora hijo 'e puta, o te rajo como a un puerco!" La sonrisa asquerosa del fotógrafo se hizo aún más grande y se volvió más agria. Arrodillándose, recogió los billetes que habían volado por la habitación hasta caer muy cerca de sus pies gordos y enfundados en unas zapatillas llenas de talco y alcanfor. Bajó los quejosos escalones. Abrió el paragüas que dio un vuelco y se quedó desecho. Se cubrió el pecho voluminoso y terso, y salió corriendo con sus tacones imposibles bajo la lluvia. "Si no fuera por lo que es, recogería mis cosas y me iría pa' Cuba"

¿Donde me pongo?

2007-12-06T01:30:00.001Z

Vivo en España hace 12 años. No paso ni un minuto sin pensar donde estaré cuando llegue el día. Esto es un eufemismo, debería decir donde estaré el día en que muera Fidel. Me consta que esta misma pregunta se la harán a si mismo, los nostálgicos de afuera y los que sobreviven dentro de la ISLA. ¿Donde me pongo? La misma pregunta que en Fresa y Chocolate, le hacia un amigo gay al protagonista.
Facundo Cabral decía en un espectáculo que a la derecha estaban los derechistas, a la izquierda los comunistas, y en el centro los hombres, los que piensan por sí mismos, y la vida está dividida en esas tres categorías maniqueas. Tristemente. Yo elegí pensar por mi mismo, lo cual no me reserva el centro de absolutamente nada. Tengo mis ideales; para los comunistas demasiado templados (no apto para la dictadura del proletariado). Para los de derecha, demasiado rojo. Para una pareja de amigos, más bien rosita. Mi mujer piensa que sencilla y llanamente soy un tocacojones. Pero para mi, que es lo realmente importante, soy un tipo que ha vivido en las entrañas de los dos monstruos sin honda. Tengo la marca de lo que viví en Cuba, y me es difícil quitarme la chapita de medio básico, como escribe mi amigo Enrisco. Y por otra parte disfruto de la suerte de haber caído de pie en España. Pero en este caso no valen las medias tintas. Cuando llegue el día estaré del lado de mis amigos, y será lo que quiera Dios. De primar la amistad al rencor en Cuba no habrá ni bandos, ni odio sino reconciliación.

Insomno

2007-11-26T03:08:00.000Z

Conté cada mota, cada fantasma que cruzó el techo de mi habitación. Repasé cada movimiento, dejé de pensar. Creo que nadie se merece el insomnio. Me quedé quieto, me moví, dancé, bostecé un par de millones de veces. Nada. Cuando me levanté de la cama estaba más cansado que cuando entré en ella y seguía sin poder dormir. me siento frente al ordenador. El médico me ha aconsejado que me castigue, que me quede de pie leyendo el libro más pesado que encuentre, y que a tercer día dormiré como un niño. No lo he hecho creo que el castigo es una perdida de tiempo y de energía. Y lo único que me gustaría es dormir.

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2007-11-22T17:40:00.000Z

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La hora de la verdad

2007-11-14T22:51:00.001Z

Asi está el asunto.

El Rey se enfada con Chávez. Le grita: ¡Porqué no te callas!. Dentro de nada aparecerá un politono, y cada vez que quiera una chica que no le agobie en el bar, o que un hijo se niegue a aguantar la charla de su padre, apretará el botón de su móvil-última-generación y saldrá la frasecita. ¿Y cómo se sentirá el padre, o el rechazado?
Los que opinan que al Rey se le fue la pinza y nada más, son benévolo con el Jefe de Estado. De un Rey se espera magnanimidad y paciencia, como mínimo y respeto como máximo. Y sobre todo sentido de la oportunidad, porque es sencillo errar cuando se está sujeto a presión.
Yo no soy borbónico, pero un poco Juancarlista, sí. Reconozco en el Rey Juan Carlos I un pilar de estabilidad institucional, que ha dotado a España de un difícil equilibrio durante la transición y un excelente diplomático en estos años de democracia. Por lo tanto, mayor es el golpe de verle perder los estribos en un escenario como la Cumbre Iberoamericana. Y he de reconocer que sí, soy Chavista, me gusta el MACACO. Soy pro-Chávez; representa la dignidad de los desposeídos venezolanos que le han votado en estas últimas elecciones en más de un 63%, una masa que ha encontrado la esperanza en un proceso que les ha otorgado los derechos que nadie hasta Hugo Rafael Chávez Frías, nadie había otorgado. Además; aquellas formas que tanto denigran los refinados en política internacional, los que buscan pajas en el ojo ajeno olvidándose los suyos, los hipocrititas e hipocritazos que le llaman populista, son formas que a mi me gustan. Me seduce que ataque al adversario cantando "no soy monedita de oro, pa' caerles bien a todos, así nací y así soy, si no me quieren, ni modo". Me gusta que diga en Naciones Unidas refiriéndose a Bush: "El diablo está en casa, ayer estuvo el diablo aquí, en este mismo lugar huele a azufre todavía." Porque Chávez le pone voz no solo a los sin voz de su país. Chávez es la banda sonora de millones de personas en el mundo que si pudieran dirían mucho más con menos gracia, y por supuesto, con menos diplomacia. Sin embargo, no nos rasguemos las vestiduras, como dijo Solbes hablando del incremento del IPC. Hemos asistido en política internacional a un error de difícil enmienda, pero no al principio de una batalla. Hemos visto como un Jefe de Estado mandando a callar a otro Jefe de Estado, en plan maestro de colegio rural de principios de siglo. Y en nombre del respeto y la cortesía que se debe a cualquier ser humano, no pueden ni tolerarse, ni justificarse actos de este tipo. España tiene un pasado en Latinoamérica y unos intereses. Lo cual no da derecho a desplantes a Jefes de Estados soberanos, democráticamente electos. Sí, soy parcial. Chávez sé que interrumpió a Zapatero, sé que llamó fascista a Aznar y sé que gobierna en contra del criterio de muchos en su país y que, de ellos, muchos piensan que está calcando el modelo cubano, con más petróleo y apoyándose en la experiencia de Fidel, del que se siente alumno. Pero hay que tomar en cuenta al 63% de venezolanos del que hablé antes, que le votó y apoya, lo cual le hace gobernar con una cosa que se llama mayoría. Es cierto que Aznar apoyó el golpe en su contra; recordemos que los embajadores de EEUU y el de la era talibán (2000-2004) del gobierno español, fueron los primeros en apoyar al gobierno golpista (vease: Kim Bartley y Donnacha O'Brien en el documental "La revolución no será televisada"), y se ha paseado por medio mundo alertando de la "creciente amenaza populista" que, a su entender reprensentan, sin nombrarlos Chávez y Evo Morales entre otros. Y es cierto, Zapatero pedía respeto por un compatriota, pero como el mismo dijo: no iba a ser él quien defendiese una persona como Aznar, aunque al final lo hiciera.
Por mi parte no espero disculpas de ninguna de las dos partes. De eso se encargarán los diplomáticos de ambos países, que así justificaran sus respectivos sueldos e inteligencia. España no puede darse el lujo de entrar en disputas con un país del que es el 4º mayor inversionista y con el que sigue teniendo intereses; ni Chavez debe abrir otro frente con el berenjenal que tiene en casa. Rencores aparte, la hora de la verdad ha pasado, y si se usan buenas artes, en dos meses no quedará más que una pequeñita cicatríz y quedará todo olvidado.

Fe

2007-10-10T23:37:00.001Z

Voy a hacer un juego de fes, de cosas en las que creo y no creo. Creo en la fuerza creativa de la naturaleza. Muchos han querido dominarla, domesticarla, domarla, disminuirla, pero sus intentos no han pasado de ser eso: intentos, imitaciones, imposturas, emplastos. No creo en Dios en infinitivo, mas bien creo que hay muchos modos de acercarse a muchos dioses, y que tanto, Dioses como Hombres, son una unidad indisoluble, única y casi humana. Sé que existe la materia gracias a la antimateria, y creo que porque existe lo que se ve, existe lo que se ignora, y que ambos son parte del mismo cuerpo y se equilibran. Creo en el Ser Humano, en sus muchos esfuerzos, en sus fracasos, en su perseverancia y su ignorancia. En sus bajezas y en sus virtudes, y en su nobleza y su terquedad. Creo en el compendio de contradicciones que nos hace HUMANOS, aunque a veces, creer en el hombre sea una batalla perdida. Creo que los valores son útiles para que no nos matemos no más cruzarnos, pero no creo que tengan mucho valor. Creo que son un lujo y se prescinde de ellos con bastante frivolidad. Deberíamos de una vez, gravarlos con el 16% del IVA, o ignorarlos por completo. Creo que si nos detuviésemos 2 segundos a pensar, no serían necesarios. Pero los valores son inversamente proporcionales al tiempo: cuando piensas en ellos es porque te lo puedes permitir. Creo en todas la frivolidades que se dicen por ahí del amor, lo besos y esas cosas, pero por vergüenza ajena no voy a incluirlas en esta entrada. Creo que esas manifestaciones de "buen rollo" son, no solamente cursis, sino dictadas por alguien especialmente interesado en que el hombre deje de pensar por si mismo y se ponga en manos de una esperanza maniquea. Creo en las artes. Si el mundo se rigese por ellas habrían envidiosos, arribistas y lameculos igual, pero no habría guerras y, eso es algo que en estos tiempos se agradece. La lista es muy larga, pero quiero acabar diciendo que creo en Mi, en La y en todos los acordes mayores. Los acordes menores me escaman un poquito.

Fortuna

2007-09-24T00:53:00.000Z

Soy descendiente de un africano que sobrevivió a la selva; que fue capturado, maltratado y embarcado cargado de cadenas en un barco atestado y pestilente.

Soy el primero de millones de espermatozoides que luchaban por fecundar el óvulo fértil de mi madre.
Soy el resultado de la alquimia de la vida, en la cual se combina y se recombinan cromosomas, y cada cadena de ADN, estuvo en su sitio, excepto unos nucleótidos que me legaron alergia a todo, menos al trabajo y ASMA, en mayúscula.
Soy el feto que fue engendrado y nació a los 9 meses exactos.
Crecí metiendo los dedos en el enchufe, comiendo caramelos del suelo, y compartiendo chicle con mis amigos, pero desparasitado y limpio.
Aprendí lo que sé en el colegio, y lo útil en la calle (lo cual, hoy, no es ninguna novedad)
Sobreviví a la crudeza de la niñez y a la crueldad de la adolescencia.
Terminó una guerra cuando me alistaron en el ejército y comenzó otra cuando salí de él.
Me enamoré como un imbécil y me comporté como un cretino pero me separé como un caballero.
He probado lo vulgar y lo divino y he decidido seguir sirviéndome un poco de cada plato.
He cruzado el mar varias veces a pesar de que la estadística de accidentes aéreos era de una entre 22.000 en 1999.
Vivo en el momento exacto en el que alguien exhala su último quejido.
Cuando me siento abatido encuentro algo que me hace sonreír, y aun no he perdido la vista, el oído o la cordura.

Tengo montones de razones para ser feliz. ¿No?

Clase de anatomía en el Chat de Anibal Lecter

2007-09-19T00:07:00.000Z

Hablemos de otro tema, propusiste.
- Vale. Estiré los dedos sobre el teclado: Hablemos de tus rodillas
Escribía como danzando sobre las teclas, con la presión justa para que cada letra quedase estampada en la pantalla del ordenador.
- Que tienen de espacial mis rodillas.
- Nada, no tienen nada de particular. Te pertenecen.

Unyawo – Alunampumlo o Ubuntu, cómo importar al mundo filosofía africana

2007-08-23T00:56:00.000Z

En 1858, las fronteras del Reino Basuto (en la actual Lesotho) fueron atacadas por el ejército del Estado Libre de Orange, en un intento claramente expansionista. La oposición armada del pueblo y de su Rey Moshweshwe I a la ofensiva sobre la capital de reino, frenó su avance y logró la retirada del ejército invasor, con la posterior oferta de paz. La respuesta del Rey al mensaje de paz del Presidente del Estado Libre de Orange, Jakobus Boshof es una de las lecciones de humanismo africano más rotundas y claras, registradas hoy en día.
El rey Moshweshwe I de Basutolandia escribía:
“Sus emisarios llegaron ayer por la noche, portadores de una carta en la que Ud. habla de paz. Deploro que no lo hubiera hecho antes de utilizar el lenguaje de la guerra. No tengo palabras para expresar el asombro y la congoja que me embargaron cuando ustedes atacaron al pueblo de Beerseba, gente que no les había hecho nada.
… usted habla de sí mismo y se dice cristiano. … pero supongo que los mandos de su ejército no han de ser cristianos todavía, y si resulta que sí lo son… tendremos que concluir que Dios no existe. … los oficiales de su ejército no son cristianos, porque nunca creeré que el cristianismo consista en someter a mujeres y a niños al cautiverio o en disparar a quemarropa contra ancianos y enfermos. Y eso es precisamente lo que han hecho los soldados de su ejército...
Me inclino a creerle cuando dice que su ejército ha decidido retirarse de mi país en aras del restablecimiento de la paz… si tales eran sus motivaciones… ¿por qué, prendieron fuego a las aldeas desiertas y a cada brizna de hierba de nuestros campos? ¿Podría alguien asombrarse si yo, que no soy sino un pagano y un bárbaro, siguiera el ejemplo recibido de un pueblo civilizado y cristiano?... si mi corazón me permitiera hacer lo que vuestros hijos han hecho, tendría suficientes motivos de someter a cautiverio a vuestras mujeres y a vuestros hijos, y de enviar a vuestros ancianos, vuestros enfermos, vuestros ciegos y vuestros inválidos a la eternidad. Tampoco podría usted hacerme ningún reproche si incendiara todas sus ciudades pero eso sería un desastre demasiado grande...

El título de la carta es un resumen de la misiva: Unyawo – Alunampumlo. El pie no tiene nariz.

Hay que ser xhosa para entender la frase, pero no es necesario ser xhosa para comprender su sentido. El “pie” del proverbio, se refiere al viajero, aquel que andando, encuentra. A aquel que deja atrás familia, entorno y seguridad; y se halla en tierra extraña. La “nariz” se refiere a la predisposición al peligro, al olfato perdido por hallarse indefenso en un medio hostil, porque es extraño. Unyawo – Alunampumlo, representa a una persona indefensa en una situación potencialmente desfavorable. El proverbio recuerda a cada xhosa, lo que no hizo el ejército del Estado Libre de Orange. El proverbio recuerda el deber de proteger al anciano, al enfermo, al hambriento, al desposeído, al indefenso; porque también ellos podrían encontrarse en el futuro, en la misma situación. Es nuestro: no hagas a los demás, lo que no te gustaría que te hiciesen. Este y otros preceptos, están en la base de una filosofía que asume la humanidad y la solidaridad como normas básicas de convivencia y respeto, una filosofía que identifica el sufrimiento con las víctimas, y la necesidad de apoyo y socorro de estas mientras lo necesiten. Una filosofía que adopta el humanitarismo africano o UBUNTU como mensaje de respeto, tolerancia y compasión por los vulnerables.

El UBUNTU está cosechando adeptos allí donde antes había burlas y farsas. Bill Clinton, en una convención del Partido Laborista britanico en la ciudad de Manchester en 2006, sorprendió a propios y extraños con la enigmática afirmación de que: “el mundo necesita UBUNTU” Cientos de artistas, articulistas, pintores gente bohemia y preocupada, echa miradas al continente negro y tira de moda snob para el nuevo milenio. Pero, conferencias de varios miles de euros, cócteles y festivales benéficos aparte, UBUNTU significa que “yo soy porque nosotros somos”, el ser humano es ser y es humano, porque está rodeado de seres, iguales y humanos que conforman una gran comunidad; una conjunción de sentimientos, pensamientos, emociones y predisposiciones que le distinguen de lo inanimado. “Esta noción define una cualidad humana positiva, y supone un respeto fundamental por la vida, la dignidad, la seguridad y la prosperidad de todos los seres humanos”, como bien explica Phil Somo, encargado de operaciones del CICR en Pretoria. Ese humanitarismo seductor que fue bandera de lucha contra el APARTHEID ha sido enarbolado desde distintas visiones. Desde el punto de vista de la religión el pastor Desmond Tutú dice:

"Una persona con UBUNTU está abierta y está disponible para los demás, no se siente amenazado cuando otros son capaces y está bien porque es segura de sí misma ya que sabe que pertenece a una gran totalidad, que disminuye cuando otras personas son humilladas o menospreciadas, o cuando otras son torturados u oprimidos".

Y de la mano de Nelson (Rolihlahla Mphakanyiswa) Mandela, esta sencilla definición:

"Cuando un viajero llegaba a un pueblo no tenía que pedir comida o agua (...) eso es UBUNTU. Es decir, si mis creaciones no son vuestras es que no son mías.”

Estas respuestas a problemas actuales y globales se han venido a llamar Renacimiento Africano; una vuelta a las raíces para reflotar las sociedades. Incluso en círculos universitarios de Sudáfrica se considera que, un renacimiento del UBUNTU tendría un inestimable valor para la renovación de las esferas social, económica y política del país.
Algo tienen que enseñarnos los años y las penurias de un continente castigado por todas sus esquinas. Algo tiene que enseñarnos un hombre (Nelson Mandela) que en prisión prefería no esperar a que le saludaran, sino saludar primero. Algo tiene que enseñar la miseria, que prefiere la solidaridad a la codicia, sobre todo en estas fechas en que lo extranjero es cada día más extraño.

El paso del tiempo

2007-08-13T10:30:00.001Z

A veces; cuando más aburrido estás, recuerdas tus deberes. Así, de pronto. Suena una alarma y despiertas. Te desesperezas con unas palmaditas en las rodillas, te levantas. "¡Dale, dale, que hay cosas que hacer!" Es en esos momentos en los que luchas contra la inconstancia.

El ejercicio por ejemplo, es duro, pero a todos nos gustaría lucir una figurita de página de publicidad. Cuando te miras al espejo y caes en la cuenta de que los años no pasan en balde, ahí vuelve el fantasma de la inconstancia a rondarte las ideas. Y lo que es peor, viene de la mano de la desesperación y la culpa (ese sentimiento hijo de puta).

Es duro ser constante. Es un ejercicio mecánico y monótono. Admiro a las personas que, más allá del sacrificio, comienzan y acaban todo lo que se proponen porque yo soy inconstante, no me avergüenza decirlo.

Sin embargo, hay una sucesión de constantes vitales que luchan y pugnan por reconducirte al redil de la constancia, el trabajo entre ellas; que te transforman hasta volver ciertos momentos de tu vida una sucesión de monótonos segundos, e inconscientemente contra esos momentos, lucho.

Recuerdo de pequeño, acostado en el suelo del salón de casa de mi abuela, en las tardes de verano, mientras afuera caía el aguacero y se filtraba el agua por una de las grietas del techo, escuchaba el paso del tiempo en el monocorde tic-tac del reloj de pared, y como a la hora exacta, la media hora y el cuarto, parecía que la casa se transformaba en una catedral con el estruendo de las campanadas correspondientes. El paso del tiempo, el implacable, según Pablo Milanés, es el ejemplo de la constancia. Mi pequeña rebelión era tumbarme en el suelo, en el refugio del salón de mi abuela y dejarle pasar. Ahora no lo tengo muy claro, no quiero doblegarme ante la constancia, pero he aprendido que no es lícito enfrentarme a ella. Ni lícito, ni lógico.

Imagine

2007-06-22T17:34:00.000Z

Imagine, estimado amigo-lector, que estemos distendidamente hablando del fútbol, y de pronto nos quedamos sin nada que decir. Entonces, y sin venir a cuento, le pregunto: ¿Es cierto que los blancos la tenéis pequeña?, la polla, digo... ó ¡Que lástima, chico; con solo 35 años ¡ya te estás quedando calvo!... seguro pensarías de mi: "Este tipo es tonto" Puede que no te enfades, puede que hasta que te rías y en la próxima reunión con tus amigos le comentes: "¡He conocido a un tipo rematadamente idiota, ja, ja!". Pero imagina más allá. Imagínate que siempre que te veo te voy con la misma historia. Cómo la primera vez me resultó ingenioso y nos reímos juntos, ahora cada vez que quiera hablar, dirigirme a ti, o reírme de ti, vaya con el mismo cuento: Que si la tenéis pequeña, que si te estás quedando calvo como una bala de cañón, que si pareces una uva pasa de lo estruja'o que te estás quedando… Llegará el día en que te enfadarás mucho, pero mucho, mucho, y me mandarás a la mierda. No vas a querer hablar más conmigo, y con razón: "¡Es que eres muy pesadito, macho!" Es que !todo el día ahí, con la soniquete, estigmatizando, clasificando, tocando los cojones! ¿Es que para ti no tengo nombre, y soy solo el blanco calvo y arruga'o ese que la tiene pequeña, como todos los blanco, excepto el Nacho Vidal?

Pero sigamos imaginando. Imagina que tengo un superpoder de la hostia, de esos de transformar la realidad, y te teletransporto; puestos a imaginar, a un sitio en que seas parte de una minoría de blancos, honrados y humildes, que se ganan el pan con le sudor de sus frentes, en un país gobernado por unos nativos no blancos, económicamente solvente y rabiosamente chovinistas. Como Arabia S.A.udí, pero a lo bestia. Imagina que tengas que amoldarte a sus costumbres (allí donde fueres, haz lo que vieres..., ¿no?). Nada de mear ni de alcohol en los sitios públicos. El sábado, día de descanso obligatorio, nada de bares a mediodía; ir tapadito, nada de brazos y tripa al aire. Vamos, cositas de este estilo.
Los nativos dicen que no quieren meterse en tu vida, pero no acaban de comprender como puedes comer algo tan inmundo como el cerdo en todas sus variantes, y entre ellos se divierten contando la cantidad de pelos que tienes por todo el cuerpo, o lo raro que hueles. Cómo habláis distinto idioma ni tan siquiera han hecho el intento de entenderse contigo. No se explican como dormís 8 en la misma casa; ni les gusta tampoco ese estrambótico sonido de chunda-chunda y gorgoritos que tú insistes en poner todos los fines de semana en tus saraos hasta las 3 de la madrugada. Y cómo no te entienden, ni te conocen, alertan a sus hijos, y sobre todo a sus hijas, del peligro que representas, porque: con esta gente nunca se sabe.

Imagínate que en este lugar hay politicos, y los de turno hallan encontrado un filón azuzando el temor a ti, como inmigrante, y lo estén explotando con mayor o menor fortuna en su provecho porque, aunque tú no tienes culpa por haber no nacido fuera de allí, debes seguir siendo un ciudadano de 2ª o 3ª para cubrir los puestos de trabajo que los nativos no quieren ocupar. ¡Ajo y agua, papito! A ti te recuerdan todos los días que te beneficias gratuitamente de uno de los mejores sistemas de seguridad social del mundo (recuerda que estamos imaginando); pero no te dicen que lo financias con tu sueldo de mierda. Tú utilizas uno de los mejores sistemas de transporte que hay, es cierto, pero también recibes en él la hostilidad y el rechazo de parte de la población nativa. Si viajas en tren, viajas solo. Si no hay más remedio y alguien se sienta junto a ti, o te sientas tú; por ejemplo, junto a esa señora gorda de allá, ésta, automáticamente se cambia el bolso de brazo apretándolo fuertemente debajo de la axila más alejada de tus manos y te fulmina con la mirada.

Cuando llegas a casa, y haces resumen del día lo primero que piensas es, ¿Pero por favor, donde he caído? Subes por la escalera mellada y paredes llena de desconchones que te lleva a tu casa, da gracias. Vives en el único barrio en que tu voz no era un pasaporte para continuar durmiendo a la intemperie, donde tu acento no te delata al preguntar el precio de un alquiler: Cuantas veces has escuchado eso de: Lo siento, el piso está alquilado (y ves en el periódico que el piso se sigue anunciado, que el puto piso sigue ahí) o, perdone, pero prefiero alquilarle el piso a alguien de aquí, gracias., piiip, piiip, piiip, piii... Cuando al fin encontraste casa, tuviste que adelantar tu sueldo de dos meses y tres meses del sueldo de tu mujer. Pero no tienes opción. Pagas. Porque viniste a eso a pagar por labrarte un FUTURO, a currar, ¡y entre tantas negativas cualquier "si" es una oportunidad de oro, y es cojonudo, macho! Cruzas con cuidado por sobre los cuerpos de tus compatriotas dormidos que alfombran el pasillo, de la puerta hasta la cama, y te acuestas, haciendo un duro resumen del día. El tipo que ves todos los días en la glorieta, que te contrata por dos duros la hora, señalándote con el dedo para que montes en la camioneta. El “paseo” hasta el tajo, los codos tropezando con cada bache del terreno; el calor sofocante, el capataz gritando: ¡Mueve esas putas tablas de ahí, joder…! El regreso a casa, el grupo de jovencillos que para incordiar comenzó a insultar, a gritar, a armar jaleo, el temor, el sudor frío, el miedo… la frase retadora en pleno rostro: ¡¿Que miras blanco de mierda?! (estamos imaginando, recuerdas?)

Imagina tu indignación, tu indefensión porque eres ilegal, tu falta de derechos porque eres ilegal, tu imposibilidad de sindicarte porque eres ilegal, no poder denunciar una agresión o un despido porque eres ilegal; estar siempre en la mira, del patrón, del agente de seguridad de un gran almacén, de tu casero, del portero de cualquier discoteca. Te duermes. Imagínate entonces que sueñas. Que vuelves volando a tu tierra, a cualquiera de las Playas de Alicante donde veraneabas con tu familia, que recorres como un pájaro los campos de Castilla (del Quijote y Machado) y las aguas del Ebro. Imagina que eres dichoso, que tu sueño son las únicas horas de auténtica felicidad a lo largo el día. Hasta que suena el despertador. Es otra vez lunes, vuelves a la rutina.

No me invento nada, estimado amigo-lector. Esto que para ti, puede ser un juego de abstracciones, un mundo al revés casi imposible, para muchos inmigrantes es la pura, la dura realidad.

Si crees que exagero sigue estos links.

http://www.elpais.com/articulo/espana/alguien/va/dudar/sentarse/junto/elpepuesp/20070610elpepinac_20/Tes

http://www.lasprovincias.es/valencia/prensa/20070520/cvalenciana/actos-racismo-baja-intensidad_20070520.html

http://inmigracionunaoportunidad.blogspot.com/2007/06/los-inmigrantes-ven-racismo-al-alquilar.html

Lo siento

2007-05-25T23:38:00.000Z

Hace días que no escribo. Lo siento. Estoy sacándome el carné de conducir y ya he suspendido la primera vez. Espero no volverla a cagar, sino tendré que pagar como todo hijo de buen vecino. Tengo en la recámara más balas que disparar a cara de la desidia.
Seguimos en contacto

Ciao

Un nuevo sistema de multiplicar

2007-05-19T00:56:00.000Z

Los sábados en el curro son para descubrir que en internet hay gente pa' to.

Aprendí a multiplicar con dos sistemás alternativos, y muy sencillos, por cierto.

De esta guisa me quedé (cómo el muñequito de la izquierda) Y lo que es mejor: ¡Funcionan!

Ay, si las hubiese aprendido para selectividad!

Ahi les van:

http://glumbert.com/media/multiply

http://www.webmaniacos.com/curiosa-tecnica-rusa-para-hacer-multiplicaciones-con-los-dedos/

Grito!

2007-05-15T18:22:00.000Z

Imagínate gritando al vacío. Nadie responde. ¿No hay mayor soledad? ¿Qué gritar si no hay respuesta? ¿Contra qué o contra quién rebelarte, si gritar es rebelarse contra la conformidad?

Podemos gritar contra la nada, nadie nos resta ese derecho, pero es la batalla más inútil de la vida. Lo aprendimos al gritar de desesperación cuando queremos aliviarnos el estrés, y lo han aprendido los fuertes para perdonarnos el acceso de cólera sin necesidad de aplastarnos. Gritar es un parto con cesária y sin anestesia.

Paseo por las calles. Los carteles electorales empapelan las esquinas con promesas tan falsas como el oro que perseguía Pánfilo de Narváez por las costas de la Florida. Las calles estarán llenas de ese espejismo hasta que el 27 se den los resultados electorales. Después cada quien a su rutina, y los de siempre a gritar. Los sin casa, jóvenes o viejos, extranjeros legales o ilegales, las mujeres, los enfermos y los enfermos mentales. Cuidarán tu calles hasta que lleguen las elecciones. Después lo de siempre. Venderá droga el camello y el promotor inmobiliario pisos a un precio ABUSIVO. Ganará el banco y el resto, a gritar. Gritará el jubilado al que la pensión le llevará al parque a alimentar a las palomas, y el niño al que su madre no puede cuidar porque cuida al hijo de otra madre. El conductor de autobuses y el que fue jubilado anticipadamente y a toda prisa porque su fábrica se declaró en suspención de pagos. Y gritará la asistenta y el que oposita y la china que vende cervezas a las 2 de la mañana en la calle Fuencarral.

Te prometerán el oro y el moro será deportado, y cuando huyendo de su injusticia tendrá una razón para gritar aún más fuerte. Gritará el senegalés, el ucraniano, Miguel el del bar, la cajera del Carrefour Express, el vigilante del MaxiDia y la profesora de la autoescuela. Gritarán Marcos, Marta, Javi y Chema y a su modo todos los que se sientan impotentes, todo el que no pueda más que gritar con toda la fuerza de sus pulmones. Gritarán bajito Jesus y Maria, Amparo y Lavapies. Gritarán las Glorietas de Embajadores y Carlos V todos los días en que por la mañana no se vaya a trabajar un ilegal. Gritarán los andamios de las obras cada vez que caiga un obrero, gritarán las aulas cada día que haya un abuso. Gritarán los accesos al tren de cercanía y la calle Miguel Servet llena de ropaviejeros, camabalacheros, truequistas y ladrones, y gritarán en la planta de abajo de los despachos y en la junta municipal y en las sucursales bancarias de los barrios.

Solo espero que ese grito sea lo suficientemente fuerte y nos despierte a todos de una puta vez.

Yo, legal desde que pisé España...

2007-05-07T21:34:00.000Z

Desde pequeños nos enseñan a tener la vista clavada en el mañana. Aprendemos a confiar en la esperanza, a aguardar que las aguas se asienten. Programamos y evaluamos nuestras posibilidades para poder elegir un futuro. Intentamos no perder la perspectiva. Queremos llegar al fondo de las cosas y creemos encontrar todas las respuestas. Nos preocupa el futuro, y nos olvidamos que es en el presente donde se construye.

Yo veo el presente, no en plan medio lleno o medio vacío como quiere Coca-Cola en su último anuncio. Lo veo como un péndulo. A veces como un reloj o un metrónomo alterna entre izquierdas y derechas, y otras como el fiel de una balanza, se van equilibrando los extremos hasta centrarse.

Hoy veo con miedo el presente. Llegué a España hace 12 años. He trabajado desde hace 10 y he estudiado una carrera técnica. He usado mi presente para labrarme un porvenil. Vine con la esperanza puesta en un futuro. Mis padres no se opusieron, aun en contra de sus convicciones, pero tenían fe en que podía irme mejor. Y estoy cada mes como si no hubiese salido de mi país.

Trabajo 10 horas, incluyendo las 2 que dedico al trayecto del trabajo a mi casa. Tengo una hipoteca y un pequeñísimo préstamo adicional. Me intento sacar e carné de conducir y espero que en un tiempo razonable obtenga la nacionalidad española. Sé quien me trata bien: mis paisanos, mis vecinos y el banco. Y también la policía. Y sé quien me maltrata. En fin, pienso que estoy integrado. E incluso así sigo sintiéndome extranjero.

Me gusta filosofar pensando en el futuro. No obstante hace tres días, comiendo en un bar, el presente superó todas mis expectativas. En una tertulia televisiva escuché un comentario sobre las revueltas que surgieron en París tras la elección del nuevo Presidente de la República. Los partidarios de Ségolène Royal trinaban. Los habitantes de las banlieues, un termino medieval con el que se designa a los barrios misérrimos del extrarradio, decepcionados y temerosos, no daban crédito. La France había optado, apoyados en el peso de los votos, por cambiar las bases igualitarias de la Republique; la Egalité, la Liberté y la Fraternité, por la competitividad, la supresión de los, ya de por si, miseros subsidios y una mayor flexibidad en los despidos, sin confrontar los problemas sociales, reales y tangibles que ya tienen. Sin enfrentarse al problema racial que sufren los millones de franceses de segunda y tercera generación que por tener padres y abuelos extranjeros siguen siendo extranjeros en su propia tierra. Con el añadido de que ese candidato a Président, que debería representarles pero no les representa, recibió el apoyo, haciendo guiños extraños a la extrema derecha para ganar la elecciones. Ese mismo candidato presidente que propuso pagar a los inmigrantes ilegales 3500 € por pareja y 1000€ por hijo, PARA QUE SE FUERAN DE FRANCIA, y prometió en el 2006 acabar con la inmigración ilegal deportando 25000 de ellos. (http://66.102.9.104/search?q=cache:xbB5dLCro_sJ:www.socialismo-o-barbarie.org/europa/060625_francia_a_lanuevaresistencia.htm+Sarkozy+hijos+de+inmigrantes+ilegales+escuelas&hl=es&amp;amp;amp;ct=clnk&cd=1&gl=es)

Nicolas Sarkozy siendo inmigrante, no es un expatriado. Se sabe perteneciente a esa clase muy distinta. Sabe que es un gran logro que el hijo de un aristócrata de la nobleza búlgara, educado en la cultura de la pasta y el esfuerzo pueda llegar a la Presidencia de la República. Del otro lado está "la chusma" como él le llama. Los que solo tiene subsidios, exclusión, discriminación y alguna posibilidad de acceso a las bondades del tercer motor económico de Europa. ¿Pero, porqué me meto con Sarkozy si él ni me va ni me viene, si vivo en España, seré nacionalizado español y Francia, de momento seguirá del otro lado de los Pirineos? Es que en la tertulia que comentó la noticia, escuché a un político español sentenciar: " ¡Ayer fue Alemania (Merkel), hoy Francia (Sarko), mañana será España!" Por eso siento miedo.

Por eso cuento mi currículum de extranjero radicado en España. Por si algo puedo cambiar antes que sea demasiado tarde. Por eso y por que quiero tener hijos, y quiero que mis hijos crezcan en una ciudad y no en un guetto. Quiero que mis hijos tengan las mismas oportunidades que yo tuve de estudiar y trabajar sin que su color de piel, su aspecto físico o la procedencia de su padre les estigmatice. Quiero que mi barrio siga siendo un crisol de culturas y no un campamento de excluidos. Quiero que no me miren con recelo cuando entro en una tienda, o cuando me siente junto a una señora en el metro. Quiero que se sienten a mi lado en el transporte público, porque para venir a este país me hicieron presentar una declaración jurada de que no padecía ninguna enfermedad infecciosa, ni la he adquirido aquí; y aun en ese caso y si la hubiese adquirido, quiero que se sienten a mi lado sin miedo, por que soy lo suficientemente responsable para no transmitírsela a los demás. Y quiero legar a mis hijos la misma cultura del esfuerzo que me enseñaron mis padres, para que en igualdad de oportunidades puedan a su vez competir y obtener lo que ganen, nada más pero nada menos. Quiero que a los españoles les deje de preocupar la inmigración en primer lugar, porque esos chinos, negritos, magrebíes, sudamericanos y centroeuropeos, son humanos, tanto como los ingleses, franceses, alemanes y norteamericanos. La ilegalidad de su entrada es fruto de la misma injusticia visceral con que se les marca desde la cuna hasta que montan en la patera, y la misma que en su condición de indocumentados sufrirán aquí.

Hay alternativas, pero este es mi blog, no una tribuna política. Si la democracia tiene sus canales, este es mi canal, el sitio en el que digo lo que siento. Que aporten las soluciones otros, que con mi dinero contribuyo a que dediquen su tiempo y energías a encontrar respuestas. Yo, legal desde que pisé España, ni siquiera tengo derecho al voto municipal.

Sueño

2007-05-05T23:17:00.000Z

Entré a la cama. Había apagado la luz porque deseaba dormir, pero no cazaba el sueño. No abro los ojos y no duermo. Me giro, encadeno ideas. La evidencia me vence. ¿Porque no puedo dormir, coño? Abro los ojos y la luz de la calle reflejada en el techo, haciendo juegos con la penumbra me distrae de mis pensamientos. Me incorporo, me cago en el insomnio. Doy un paseo, me castigo de pie, a leer un libro aburrido. Uno de sociología, de 1961, un bodrio que compré pensando que era algo interesante porque salía muy bien reseñado en un artículo. Nunca entenderé los mecanismos del sueño. Ni eso que llaman insomnio. Recuerdo eso que dicen de que el hombre duerme tranquilo si no tiene nada que reprocharse. ¡Menuda estupidez! El hombre ha tenido miles de años para crear, organizar y repetir frases de este tipo. ¿Y si en tu escala de valores no encuentras nada reprochable? Pues te dirán: si no es consciencia culpable y tienes insomnio y solo eso, estás enfermo. Pues estoy enfermo. Busco un loramet, me lo tomo, enciendo el ordenador y escribo. Busco compañía. Insomnes famosos. Napoleón y sus guerras, otra razón para admir al corso. Leo: un 85% de los insomnes españoles no recibe absolutamente ninguna ayuda. Mi médico me dijo que leyera un libro aburrido, o que contara ovejas, pero que era demasiado joven para medicarme. El filosofo Emil Cioran llamó a sus insomnios las "noches blancas". Nabokov dedicó noches enteras después de luchar contra el insomnio a su "Lolita". Yo no puedo conciliar el sueño por placer, yo lo pierdo porque no le encuentro. Es como intentar clavar una aguja por un colador con los agujeros desiguales, ninguno más grande que el diamentro de la aguja, colocados aleatóriamente y a ciegas. Encontré un cuadro y decidí adornar el blog con él. Es de Edward Hopper, se llama Nighthawks. Hay varias personas apoyadas en la barra de un bar casi vacio, y es la única luz que aporta el cuadro. El resto de está dominado por una penumbra que delata a los que duermen sus tranquilos sueños, en la tranquilas y oscuras habitaciones, envueltos entre sus sábanas, abrazando a sus perros o sus parejas. La pastilla comienza a hacer efecto. Voy a intentarlo nuevamente. No sé, este es el único tiempo que realmente es "mio" en todo el día, y voy a utilizarlo, nada de atajos, nada de apaños, ni tocamientos. Para dormir. Para dormir, nada más...

El encanto de las cosas muertas

2007-05-01T13:24:00.001Z

A veces, mientras viajas despreocupado por la Linea 1 de metro y alzas la vista, con suerte podrás ver la estación de Chamberí, entre Iglesia y Bilbao. Puedes saberte privilegiado. Yo lo fui. Esquiva y desahuciada pocas veces da la cara. Cómo tesoro olvidado del suburbano tiene esas cosas; sorprende a quien no la busca, asombra 41 años después de su cierre definitivo.

Imagina un reloj antiguo. Uno de esos de pared que había en casa de tu abuela. Y ahora imaginate que estas dentro de esa casa de los horrores, esa que tiene todo el mundo en algún lugar de la memoria. Imagina ver los objetos tal cual quedaron el día en que el reloj dejó de funcionar. 41 años más tarde el tiempo es el mismo tiempo, solo que la prisa de su paso no repara en el polvo que se asienta sin descanso en los tornos, las sillas y los carteles publicitarios, en el billete usado que descansó por fin sobre el suelo de cara a la cabina del jefe de estación.

Chamberí yace en el mismo sitio, entre el espacio y los minutos desde que en 1966 sellaran para siempre la estación. Pero, ¿de verdad alguien pensó que clausurandola al cal y canto, iba a morir? Cosas de la vida, el recuerdo se cubrió de polvo, tiempo y misterio, y sobrevivió en una leyenda urbana, una película y una canción de "Los Coyotes". Es el encanto de las cosas muertas: son más atractivas cuanto menos manifiestas.

Las cuestiones absolutas

2007-04-29T23:45:00.000Z

Siempre y nunca son compromisos eternos. Y aún asi seguimos comprometiendo con no volver a hacerlo nunca, o recordarlo siempre. Será por la tendencia del ser humano a equilibrarse tendiendo a lo absoluto. Aunque lo relativo entró en nuestras vidas de la mano de Einstein, es mayor la fuerza de la costumbre que los cambios circunstanciales, y aun hoy la sociedad tiende en exceso, para mi gusto, a relativizar, mas nunca tanto como absolutiza. Me explico.

La astenia (http://www.enbuenasmanos.com/articulos/muestra.asp?art=773), ese estado anímico típico de esta primavera, hizo estargos este año, fundamentalmente en el sexo masculino. ¿Que porqué lo sé? Fue muy facil. el 94 por cien de mis amigos presentaban los sintomas innegables, yo me incluyo. Pero lo que es más incontestable. Hablando con amigas, entre las que incluyo novias de varios de mis amigos y la mia, y compañeras de trabajo y estudios, todas; y en esto soy absoluto, todas me decían lo mismo de sus chicos: Que estaban insoportables. Una me comentó que su novio se enfadaba, por las cosas más estúpida, como la cantidad de sal que le salía del salero. Otro, que llevaba semanas como un adolescente. Todos tenían una queja de todas, o una razon para discutir, o una apatia del tamaño del patio de un colegio. Yo que me sentía como ellos, en verdad les dije a mis amigas, que tuvieran calma, que pasar, todo pasaba y la astenia primaveral, también.

Pues, quizá porque no estaba en un buen momento, o porque cuando estás en baja forma es lo mismo dejarse llevar, que estarse quieto como un mueble, dejé pasar desapercibido un dato. No todos los hombres tenían que estar afectados por la astenia primaveral. Estoy casi seguro que eramos unos pocos. Podría incluso ponerle nombre a alguno que conozco, que esta primavera no se brotó como las flores. Sin embargo absolutizamos porque es más facil y también más útil. Nos ahorra tiempo y dinamiza las conversaciones. Y de paso, absolutizar cumple una función social de aglutinador; estan los que se brotan con la astenia, y las que los sufren, y aparte, los que nunca se inmutan, ni de bromas.

Por lo tanto, legislar en cuestiones absolutas es un asunto delicado. La gente se seguirá amando y deseando eternamente y guardando el más absoluto de los silencios ante la aprobadora mirada de la vida que se encargará, sábia es ella, de colocar cada zapato en su pie, cada asado en su parrilla y todas las cosas en su sitio.

Hambre, curiosidad y prensa.

2007-04-28T19:22:00.000Z

Me he embarcado en una excursión incierta. En mi trabajo actuel me han pedido que colabore con otro compañero en la elaboración de un periodico. Una publicación en la que se vuelquen los anhelos e inquietudes de quienes allí laboran, habitan e interaccionan. Y me he entregado a escribir como suelo hacerlo siempre; descuidando otros espacios, otras ocupaciones. Y a la vez me he entregado a recuerdo.

Hace años, en mi ciudad natal, me propusieron también compartir la oportunidad de crear, participar en la elaboración y dirigir otra publicación. Tenía 21 años y al mundo servido en un plato, a falta de comida. Unas ganas enormes y unos recursos inusuales al alcance. En mi ciudad; y por extensión en mi país, en el que soñar es realidad cotidiana, sentir una necesidad y escribir un lujo, en el 1992 estudiaba en una escuela Taller financiada con dinero español. Entre los muros del claustro de un convento del siglo XVIII, donde bajo cada piedra había un pedazo de historia lleno de garrapatas, cerca del mar y bajo el cuadrado casi perfecto del cielo recortado por el patio interior del claustro, surgió una publicación mensual que se titulaba ...Porqué!, y que tenía el inocente cometido de expresar lo que allí pasaba.

No voy a valorar si el mundo que nación entre aquellas cuatro paredes fue o no un espacio lleno de utopías. Para nosotros el claustro del convento del siglo XVIII, era una isla dentro de una ciudad al norte de una isla. Todos con hambre de escribir, de preguntar, de dibujar y de oir, con algo que decir, nos metimos en cada endija, en cada chisme, en cada conversación, e intentamos, sobre todo, meternos en la piel de cada persona que nos rodeaba y ser humanos, entre la inmensa carga humana que convivía junto a nosotros y de la que aprendíamos. En nuestra ilusión, nos olvidabamos del trabajo, de los horarios. Durante la comida, agarrabamos en pan con mortadella con la mano izquierda, mientras sobre la pierna derecha, sosteníamos con el bolígrafo una hoja de papel doblada en 8 partes para no perdernos detalle, de las palabras de Genaro o cualquiera de los otros albañiles, curtidos por los años, la experiencia y la labor. Metiamos la naríz en todos saraos. En la cocina, preguntandonos adonde iban los suministros cuando el pan llegaba duro y la leche parecía agua. En los almacenes, para preguntar porqué después de una tormenta desaparecían ciertos materiales, y en los despachos para saber, porqué no habían más actividades culturales.

Por las mismas razones que surgió, desapareció al mes justo de nacer. Eramos una burbuja llena de interrogantes, un raro compendio de entusiasmo y juventud, de raciocinio, razón y razonamientos, un caudal de curiosidad ilimitada.

Recordé y,evitando cometer nuevamente el error, hoy he vuelto a escribir. Son las 3:18 h del domingo. Y sigo con la misma curiosidad y hambre de hace más de 14 años.

Incondicionalidad

2007-04-15T11:49:00.000Z

El amor es incondicional.La amistad, no.

Te pueden joder, te pueden cagar o te pueden ofrecer la luna si estás enamorado. Te pueden juzgar, te pueden presionar y tú, contento (o jodido que es otra manera de estar contento). Al fin y al cabo somos humanos y nos seduce eso de ser contradictorios y ambigüos.

El amor te sorprende y te desengaña, te protege y te ataca, te acaricia o te agrede. Te sofoca a la vez que calma tu sed. Te hace un nudo en la boca del estomago y te sacia. Puedes equivocarte y rectificar, estar errado y corregirte, te puedes sentir minusvalorado, minúsculo, mínimo que si estás enamorado eres la persona más felíz del mundo, todo lo justificas, todo se aplaca, siempre perdonas. El amor está hecho para eso, para perdonar las pequeñas y sutiles putadas de la vida. Para eso y para disfrutarlo, porque será el único momento en tu vida en que soportarás lo insoportable.

La amistad es condicional. De un amigo solo esperas que no chafe tu amistad con un descuido. Esperas que cuide lo que le das. Quizá es mucho pedir, pero si un amigo te sorprende y te desengaña, no te protege, te agrede y te deja un nudo en la boca del estomago, no es tu amigo. La incondicionalidad tiene un límite. Cuando acaba el amor, puedes desaparecer por la primera puerta que te encuentres, y adios, muy buenas. Algo de ansiedad, un tiempo sin hablaros, y un día quedas. Te tomas un café y, como en el cine se arregla todo; o como en la vida real no volveis a cruzaros la palabra, jamás. Pero en la amistad, no puedes desaparecer sin dejar un rastro tras de ti, un cordón umbilical por el que siguen fluyendo dolores y recuerdos. La única solución es cortar el cordón. No se puede recuperar lo irrecuperable.

La amistad es un amor con límite y precio. El precio de no quebrantarlo, de no disminuirlo, de no minimizarlo, de no corromperlo, de no despiezarlo y quitarle la esencia. De no hacerlo condicional, porque entonces deja de ser amistad y es dependencia, adicción, enganche, te vuelves un asalariado de la amistad, le pones precio, la tasas, la modificas, la adulteras, la vuelves amor.

Para la próxima semana, o para la siguiente dejo de perseguir tormentas.

2007-04-08T18:05:00.000Z

Las cosas, con tiempo, salen mejor. O no.

Hace un mes, más o menos, decidí dejar de fumar. Y comenzar a hacer ejercicios. Y moderar la ingesta de carbohidratos. Y todas las decisiones las tomé al mismo tiempo. Y, por supuesto, todo a la vez

Anteayer por ejemplo, era un mal día para dejar de fumar. Estuve con tres amigos en un bar, entre copas y gogos en topless sobre las barras. El ambiente ya estaba enrarecido y además sobrecargado por los juegos de luces, la estridencia de la música y el humo. Mucho humo. Yo, fumador social, no lo pude, ni lo quise evitar.

Ayer, fue tarde de tormenta, pero extrañamente llovió poco. El resto de ella (de la tarde) se mantuvo monotemáticamente gris. Salí al portal y encendí otro cigarrillo. Cayó una semi lluvia, una cuasi lluvia, una llovizna de mierda, que me supo, no solo a poco, sino a nada. El ambiente continuó tan cargado en ese instante como lo estaba la noche anterior en el bar. La lluvia indecisa no alcanzó ni para hendir las grietas del pavimento. Fumé mirando morir la tarde entre las nubes y el horizonte.

Hoy ha llovido como si la lluvia quisiese vengarse de mi desprecio. Me caló hasta la vida. Siento la garganta hecha una lija, me duele la cabeza, y tengo el frio metido hasta en el tuétano. Un buen día para dejar de fumar.

I want to be Morgan Freeman, for example!

2007-04-07T13:50:00.000Z

No podéis imaginaros como el título de un mensaje puede condicionarlo. No, no soy un fan de Morgan Freeman, aunque me parece un gran actor. Pero anoche descubrí un invento. Es una programa, que a través de Internet traduce lo que le pongas. Imaginaros: Hoy se me ocurrió, quiero se como Morgan Freeman. Me fui a un buscador, y encontré varios. Uno de ellos en la página de EL MUNDO. Hice un esfuerzo. Hace años me propuse no entrar en ciertas página, entre ellas las de la prensa, pero en este caso accedí. De vez en cuando hay que poner a prueba las decisiones, sin tocar los principios, claro. Porque las decisiones (Determinación, resolución sobre una cosa dudosa. Firmeza de carácter.), desde mi punto de vista pueden ser instrumentales, podemos usarlas según nuestra conveniencia (Conformidad entre dos cosas distintas. Utilidad, provecho.). Aun estando fuertemente adheridos a ellas no son losas, siempre que no cambien lo fundamental, por supuesto.

En fin, puse la frasesita en el traductor, y me salió el título de la entrada de hoy. Lo mismo si pones este fragmento de La vida es sueño, de Calderón de la Barca:

What is the life? A frenzy.
What is the life? An illusion;
a shade, a fiction and the major good is small.
That the whole life is dream
and the dreams, dreams are!

(¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión;
una sombra, una ficción
y el mayor bien es pequeño.
¡Que toda la vida es sueño y
los sueños, sueños son!)

El programa puede traducir del inglés al castellano y al alemán; del castellano al francés y al inglés; del francés al castellano y de alemán a ingles. Eso sí como metas palabras de jerga, como dabuten, flipao o asere, el programa pasa de ti. O te pone cosas tan graciosas como (It(He,She) happens(passes) from you), en inglés o, (il(elle) passe de toi ) en francés. Algo asi como el famoso: of loss to the river español.